Poèmes page 4

[..Graindorge]

Poèmes 3 a eu un couac

[..Graindorge]

A la pointe du ciel

L’estafilade

D’une mouette

[..Graindorge]

Alain Kervern, brestois, est né au Vietnam en 1945. Il a étudié et enseigné le japonais et affirme que les non-japonais ne peuvent comprendre et écrire des haïkus. Mais, il se trouvera emporté par cette vague du haïku dans les pays occidentaux et publie lui aussi des poèmes courts. Dans « Les portes du monde », aux éditions Folle avoine (1992)

[..Graindorge]

Les lampadaires s’allument

A voix basse

La marée monte

[..Graindorge]

Je vais retrouver l’auteur de ce poème
****

Quelque chose

Faire quelque chose d’autre,
Trouver autre chose dans autre chose,
Quelque chose de caché, quelque chose d’inaperçu,
Quelque chose qui avant jamais comme ça,
Et en même temps sans comment faire évident,
Sans itinéraire prédéfini,
Quelque chose en autre chose,
Autre chose qui soit ici et là en même temps,
Quelque autre ici,
Le révéler, l’invoquer,
Faire que quelque chose se fasse tout seul,
Ici est plein d’ailleurs,
Déborde d’autre,
Il suffit de le déchiffrer et de le permettre,
Tout cela est tellement simple
Que c’est presque hors de portée pour ceux
Qui sont trop ici et maintenant,
Et pourtant il n’y a rien d’autre
Qu’ici et maintenant,
Mais autrement,
Seule mon absence est palpable,
J’en parle ainsi
Pour l’effacer
Jusqu’à ce que s’efface le quelque part où
Quelqu’un avait parlé,
Quelqu’un qui fut effacé,
Effacés l’ici et le maintenant,
De cette liberté faire
Quelque chose d’autre,
Quelque autre ici, quelque autre toi,
Quelque chose.

[..Graindorge]

Patrick Blanche, né en 1950, s’approche du haïku en lisant « Journal des yeux », de Gary Snider, poète de la beat generation à San Francisco. Blanche publie ses premiers haïkus en 1980, dans la revue P.A.F, réalisée par Maurice Coyaud.

***************

Sur la route enneigée

Les pattes des moineaux semblent

encore sautiller

[..Graindorge]

Chronique de la fin de la dîme et du tribut (Crónica del fin del diezmo y del tributo) par Félix Pita Rodríguez

********

Ceci est la fin de la dîme et du tribut.
La fin des pieds nus et des haillons.
C’est la fin de je n’ai nulle part où dormir,
je n’ai ni assiette ni cuillère. C’est la fin de je meurs,
sans médicaments. Et l’hôpital ?
Ils m’ont fait sortir comme incurable.

********

…..L’hôpital n’a pas de lits
pour ceux qui portent leur cadavre sur le dos.
C’est la fin de si ça ne te plaît pas va voir ailleurs
si tu trouves un autre travail.
La fin de je suis trop vieux, ils ne me veulent pas,
dans aucun atelier, aucune usine.

********

C’est simple et facile à comprendre,
c’est la fin de je n’ai pas et de je voudrais,
la fin de si je pouvais et de je ne peux pas
car je n’ai pas.

********

…..La fin de ne sois pas idiote, ma fille,
avec ce corps, moi, je n’avais pas faim.
La fin de si vous ne payez pas demain je vous assigne en justice,
la fin de si vous ne payez pas demain j’arrête de vous servir le lait.
La fin de pour le moment je ne peux pas aller à l’école
on verra si le mois prochain ce sera possible
de t’acheter de nouvelles chaussures.

********

C’est simple, ce sont des paroles claires,
c’est la fin de je suis blanc et tu es noir,
ne t’y trompe pas. La fin de que pouvais-je faire,
ils ont pris ma terre, les soldats sont venus,
un de mes enfants est mort en route.

*********

Chacun peut le comprendre, c’est très simple,
je suis en train de parler de choses qui se passaient
tous les jours de l’année.

********

…..C’est la fin d’ils m’ont donné
dix pesos pour voter. La fin d’il n’y a pas de pupitres,
pas de crayons, pas de livres à l’école.

********

…..La fin d’ils l’ont tué
quand il montait dans le train, à Manzanillo,
un capitaine qui lui a tiré dans le dos.
Il paraît que c’était un ordre de l’ambassade américaine.

*********

Ce sont les choses qui se passaient alors,
des choses amères, troubles, qui blessaient
au plus secret du cœur.

**********
La fin de je te dis que c’est la fin du monde,
que ça n’en vaut pas la peine, il faut vivre et c’est tout.
La fin d’hier, de désespoir, un homme sans travail
a tué sa femme et leurs deux enfants
avant de se suicider. La fin de tu l’as lu comme moi, il s’est dépensé
cette nuit vingt mille pesos pour une fête au Biltmore.
C’est la fin d’il serait encore en vie s’ils l’avaient opéré à temps,
mais l’opération coûte cher.

*********

La fin de tu te rends compte le Ministre
a encore perdu cette nuit au Casino.
Trente mille en une heure et demie, à ce qu’on dit.
La fin de s’il te plaît peux-tu me lire cette carte de mon fils.
La fin de si vous ne savez pas signer, mettez une croix ici,
devant deux témoins. La fin de dans notre région
il meurt trois enfants tous les cinq jours.

*********

…..C’est à n’en pas croire ses yeux.
C’est à pleurer de joie en le voyant,
parce que c’est comme si c’était le premier matin
après la fin, la fin du monde.
Le premier matin, le premier sourire,
le premier air pur, le premier enfant.

**********

C’est à n’en pas croire ses yeux.
C’est la Révolution qui entre dans les maisons
pour mettre les choses à leur place.

**********

C’est la fin de la nuit et de l’amertume.
C’est la fin de la dure dîme et du sanglant tribut.

[..Graindorge]

Juste cette fois-ci, juste une fois, je me souviens que Peggy est partie un 28 février. Je m’en souviens car c’était aussi un anniversaire.
Elle aussi, comme Perec, avait écrit des Je me souviens.
Voici le sien
*********
Je Me Souviens
Je me souviens de ce matin là où une lumière éclatante m’a réveillé. Je me souviens de cette lumière qui
était de couleur blanche et que mes yeux en souffraient tellement qu’elle était forte. Je me souviens
d’avoir frotté mes paupières avec mes petits poings d’enfant. Je me souviens d’avoir vu cette vielle femme
couché sur le sol de ma chambre. Elle était recouverte d’une chemise blanche et se redressa pour venir
vers moi comme si j’étais son enfant. Je me souviens de ses longs cheveux qui glissaient jusqu’à ses
épaules. Je me souviens de ces ailes en bois qui étaient accrochés à son dos comme si elle était l’ange
déchu éternel de Dieu.
Je me souviens de ce visage triste et ridé et qui pourtant me souriait. Je me souviens de ses yeux clairs
remplis d’étoiles qui brillaient comme celles du ciel. Je me souviens de sa peau remplis de ses traits qui
exprimaient la vieillesse. Je me souviens que j’avais peur et que pourtant je restais là sur mon lit à la
regarder. Je me souviens d’avoir vu ses pieds et qui étaient nus. Je me souviens qu’elle s’est approchée de
moi et m’a tendu la main. Je me souviens qu’elle m’a emmené vers une femme et qui en faite était ma
mère. On était dans la cuisine et on se regardait en se souriant. Puis j’ai vu ma mère me tendre un morceau
de pain tartiné de chocolat. Je me souviens que mon regard s’est dirigé vers la fenêtre où je pouvais voir le
jardin s’y refléter. Je me souviens d’y avoir vu une balançoire que mon père avait bâti de ses propres
mains pour mon frère et moi. Je me souviens que c’était le jour où j’ai pris conscience que j‘existais. Je
me souviens de m’être retournée et que cette vielle dame était parti. Je me souviens d’être allé dans le
jardin et d’y avoir vu mon frère pas plus haut que trois pommes et qui se tenait près de la balançoire. On
s’est souris et on a commencé à jouer sans se soucier de rien comme si le monde et le temps nous
appartenaient.
Je me souviens de ce jardin qui s’étendait devant mon frère et moi. Je me souviens de ces bruits de coqs et
de poules qui crissaient autour de nous. Je me souviens de cette verdure sauvage qui remplissait notre
jardin et les alentours. Je me souviens de cette journée finie dans une nuit fraîche et qui nous apaiser pour
bien dormir. Je me souviens de ce lendemain où tout était redevenu comme si de rien n’avait été.
Etait ce un rêve ou un souvenir, jamais je ne le saurais mais une chose est sur est que
Je me souviens de ces matins où nous devons aller à l’école. Je me souviens de ce tas de ferraille à quatre
roues et qui pourtant marchait toujours et nous emportait vers cet endroit qui deviendra très vite mon pire
ennemi. Je me souviens de ces longues journées assis sur un banc de la cour de l’école et que j’attendais
que quelqu’un s’approche de moi et me tendit ses mains. Après quelques jours, se fut le cas, mais c’était
pour m’offrir deux baffes sur mes joues. Je me souviens que je n’avais pas compris pourquoi il m’avait
fait ça

Je me souviens de ces souvenirs comme s’ils étaient lointains alors qu’ils font partis de mon enfance et
qu’elle n’est encore pas si loin. Je me souviens de cette adolescence approché à grand pas. Je me souviens
de cette différence qui commençait à se dessiner sur mon visage. Je me souviens qu’on me l’avais pas dis
que je portais une différence mais qu’on me l’a fait comprendre en me mettant à part des autres, et en
m’offrant ces deux baffes sur mes joues.
Je me souviens de mes premiers pleurs, des mes premières colères face à ce que je vivais. Il est vrai qu’il
est plus facile de se rappeler des mauvais souvenirs car les rêves sont là pour ne pas les oublier. Je me
souviens des premiers coups de gueule contre mes camarades de classe car ils riaient de ma laideur et que
j’étais devenue l’enfant pas beau d’Alain Souchon. Je me souviens de ces anniversaires passés parfois
sans amis. Je me souviens de mon p’tit frère essayant de me défendre à l’école contre mes ennemis mais
perdait le plus souvent à cause de sa petite taille.
Je me souviens de mes ratages d’exams de fin de premier cycle et de second cycle. Je me souviens de
quelques éclats de rire et de liens d’amitié même s’ils fussent peu nombreux.
Je me souviens qu’on m’a raconté des miracles de Dieux auxquels je n’y ai jamais cru. Comme du genre
lèves toi et marche, quelles règles ridicules, puisqu’il y en a qui sont coincé entre un cœur et deux
poumons mal foutus et ne peuvent guère marcher. Je me souviens de ces messes de Noël à la chapelle de
mon école, et ces profs qui chantaient comme des pieds et nous faisaient bien rire. Je me souviens cette
enfance et cette adolescence passées à grande allure et me voilà déjà adulte.
Je me souviens des derniers jours de mon arrière-grand mère vomissant dans une bassine à cause de sa
leucémie. Je me souviens qu’elle était sensible et que nous lui avons jamais dit qu’elle portait cette
maladie pour qu’elle évite d’aller au ciel trop tôt.
Je me souviens de ses coups de souffrance comme ses coups de joie. Je me souviens de nos passages
obligatoires pour aller manger sa fameuses tartes aux framboises dont les fruits venaient de son jardin, et
qu’elle nous laissait le reste pour aller les chercher et nous les partager.
Je me souviens qu’elle n’aimait pas les nègres et ni les arabes. Je me souviens qu’elle ne voulait jamais
sortir de sa cuisine car c’était là où elle se sentait encore en vie celui qu’elle avait aimé et qu’elle aimait
toujours.
Je pourrais sortir des millions je me souviens venant de mes souvenirs, car chaque jour est un jour
passé et devient un souvenir dès le lendemain, mais la vie continue son cours et continuera jusqu’à mon
dernier souffle.

[Claire N]

Merci Graindorge
C’est si difficile de rendre cette lumière là , celle aveuglante du réveil
J’aime la balançoire, la tarte aux framboises, les baffes et les chants comme un pied
Et puis aussi cette tournure
« Je me souviens de sa peau remplis de ses traits »

[Claire N]

C’est difficile mais certains trouvent Sapins et Chloé
L’aurore , la lumière qui perce la brume du sommeil jusqu’au radieux

[..Graindorge]

« L’aurore , la lumière qui perce la brume du sommeil jusqu’au radieux » j’aime.
Pas pu ouvrir Sapins et Chloé

[Claire N]

Voilà voilà –
C’est daphnis pas sapin ( Ravel )

[..Graindorge]

🙂😘

[..Graindorge]

A la lenta caída de la tarde
amar la vida largamente es todo
el oficio del hombre que respira.
Alzar la mano y detener el cielo.
Destino de la luz, nunca te acabes.
Luis Feria

[bibinard]

Ile fo sans trêdet sét laloua deux l’anha tur
Lanne in geoure poure tend sans moka
Haie nœud c’est commis limenca
Kare ilet beau nekre à tuhr
Ilalet pahr péhi a qonpaniais duche yiain
Graveu mançan çomjhei hari hein
Touxdeu sut ivhy daim kaum inmet reuh

Aitesétéra

Çéd uplu gren deux toul et tan

[Zorglub]

LE GRAND COMBAT

Il l’emparouille et l’endosque contre terre ;
Il le rague et le roupéte jusqu’à son drâle ;
Il le pratéle et le libucque et lui baroufle les ouillais ;
Il le tocarde et le marmine,
Le manage rape à ri et ripe à ra.
Enfin il l’écorcobalisse.
L’autre hésite, s’espudrine, se défaisse, se torse et se ruine.
C’en sera bientôt fini de lui ;
Il se reprise et s’emmargine… mais en vain
Le cerveau tombe qui a tant roulé.
Abrah ! Abrah ! Abrah !
Le pied a failli !
Le bras a cassé !
Le sang a coulé !
Fouille, fouille, fouille,
Dans la marmite de son ventre est un grand secret.
Mégères alentours qui pleurez dans vos mouchoirs;
On s’étonne, on s’étonne, on s’étonne
Et on vous regarde,
On cherche aussi, nous autres le Grand Secret.

« Papa, fais tousser la baleine », dit l’enfant confiant.
Le tibétain, sans répondre, sortit sa trompe à appeler l’orage
et nous fûmes copieusement mouillés sous de grands éclairs.
Si la feuille chantait, elle tromperait l’oiseau.

(Henri Michaux)

[..Graindorge]

Merci Zorglub pour ces retrouvailles avec Michaux

[..Graindorge]

l’occasion de comprendre que plus qu’un romancier / nouvelliste Roberto Bolaño était avant tout un poète, un immense poète d’avant-garde empli d’une tension poétique surréaliste et singulière.

********

1/

Tes yeux sont le livre que je lis le plus

Dans mon rêve de nouveau je te prends la main

Tu ne me demandes rien

Tu sais que dans les territoires de mes chimères

je te retrouverai toujours

que je te donnerai dix baisers

Et puis …

Dix de plus

*******

2/

Écrire des prières que tu murmureras

avant d’écrire des poèmes

que tu croiras n’avoir jamais écrits

Traquer la beauté absolue

celle qui contient toute la grandeur et la misère du monde

qui ne sont visibles que par celles et ceux qui aiment

******
3/

Mon visage dans cette chambre obscure était de voyage

Je dessinais sur les draps silencieux mon pôle Nord final

Je me construisais une nouvelle carte

J’avais perdu un pays

mais j’avais gagné un rêve
********

4/

Parfois le mystère tombe sur nos rêves

comme un oiseau dans le giron d’un enfant .

Nos souvenirs dégringolent par le trou de la nuit

Nous nous transformons en limiers

de notre propre mémoire

Nous en ramassons les miettes …

…Sans une plainte

Surgissent alors les vagues

du rêve le plus ancien

comme les partitions d’un rêve final

Nous sommes enfin sur le sentier confus

et magnétique …

…Des ânes et des poètes

*******
5/

Apprends- moi à danser

à mouvoir mes mains

dans le coton

de tes nuages

Ton soleil de pêche

me fera Boléro

qui déambule

dans les collines

me fera Tango

qui regarde

les lumières du port

J’enfilerai la nuit

Ma danse sera un rêve

qui se reconnaît

dans l’aventure
********

6/

J’ai rêvé que je revenais

chez moi …Trop tard

J’ai rêvé que je devais

repartir sur les chemins

J’ai rêvé que mon cœur

pleurait sur ce chemin

des chiens de mon âme

Là où personne ne veut aller

Un chemin que seuls parcourent

les poètes quant il ne leur reste

plus rien ã faire

Mais moi j’avais encore

tant de choses à faire

jusqu’à ce qu’enfin

mon âme trouve mon cœur

*********

7/

Tu as toujours voulu être

un gangster élégant

Marcher sur les éclairs

dans des rues aux maisons vides

Sans patience

ni impatience

tel un mendiant de marbre

assis tout à l’arrière

d’un bus de nuit

Tu as toujours voulu débrancher

les caméras encastrées

Te réfugier dans ta chienne de poche

dans tes gigantesques boîtes à chaussures

Devenir crabe blanc

sans mer ni sable

Tu as toujours voulu te perdre

dans l’Antarctique instantané du poème

dans les plis de son possible

[Claire N]

« Écrire des prières que tu murmureras
avant d’écrire des poèmes
que tu croiras n’avoir jamais écrits »
Comment ne pas mieux s’en sortir
L’amour, le don, la poésie
Effacer toute trace de transaction
Effacer le prix
Rendre à la route leur «  gratuité « 
A bon entendeur pour ceux qui figent en transaction et en valeur

[François Bégaudeau]

Tu as toujours voulu te perdre

dans l’Antarctique instantané du poème

dans les plis de son possible

[Claire N]

Feu – tuer le temps
Maitrise aussi le mélange cryogene
Et le geste de toujours

[Zorglub]

Je mourrai d’un cancer de la colonne vertébrale

Ça sera par un soir horrible

Clair, chaud, parfumé, sensuel

Je mourrai d’un pourrissement

De certaines cellules peu connues

Je mourrai d’une jambe arrachée

Par un rat géant jailli d’un trou géant

Je mourrai de cent coupures

Le ciel sera tombé sur moi

Ça se brise comme une vitre lourde

Je mourrai d’un éclat de voix

Crevant mes oreilles

Je mourrai de blessures sourdes

Infligées à deux heures du matin

Par des tueurs indécis et chauves

Je mourrai sans m’apercevoir

Que je meurs, je mourrai

Enseveli sous les ruines sèches

De mille mètres de coton écroulé

Je mourrai noyé dans l’huile de vidange

Foulé aux pieds par des bêtes indifférentes

Et, juste après, par des bêtes différentes

Je mourrai nu, ou vêtu de toile rouge

Ou cousu dans un sac avec des lames de rasoir

Je mourrai peut-être sans m’en faire

Du vernis à ongles aux doigts de pied

Et des larmes plein les mains

Et des larmes plein les mains

Je mourrai quand on décollera

Mes paupières sous un soleil enragé

Quand on me dira lentement

Des méchancetés à l’oreille

Je mourrai de voir torturer des enfants

Et des hommes étonnés et blêmes

Je mourrai rongé vivant

Par des vers, je mourrai les

Mains attachées sous une cascade

Je mourrai brûlé dans un incendie triste

Je mourrai un peu, beaucoup,

Sans passion, mais avec intérêt

Et puis quand tout sera fini

Je mourrai.

Boris Vian (1920 – 1959)

[Samuel_Belkekett]

Ha bah voilà… En lisant ça je pensais à Boris Vian, mais un autre poème très proche qui s’intitule « je voudrais pas crever ».

Je voudrais pas crever
Avant d’avoir connu
Les chiens noirs du Mexique
Qui dorment sans rêver
Les singes à cul nu
Dévoreurs de tropiques
Les araignées d’argent
Au nid truffé de bulles
Je voudrais pas crever
Sans savoir si la lune
Sous son faux air de thune
A un coté pointu
Si le soleil est froid
Si les quatre saisons
Ne sont vraiment que quatre
Sans avoir essayé
De porter une robe
Sur les grands boulevards
Sans avoir regardé
Dans un regard d’égout
Sans avoir mis mon zobe
Dans des coinstots bizarres
Je voudrais pas finir
Sans connaître la lèpre
Ou les sept maladies
Etc etc…..

[Zorglub]

Enivrez-vous

Il faut être toujours ivre, tout est là ; c’est l’unique question. Pour ne pas sentir l’horrible fardeau du temps qui brise vos épaules et vous penche vers la terre, il faut vous enivrer sans trêve.

Mais de quoi? De vin, de poésie, ou de vertu à votre guise, mais enivrez-vous!

Et si quelquefois, sur les marches d’un palais, sur l’herbe verte d’un fossé, vous vous réveillez, l’ivresse déjà diminuée ou disparue, demandez au vent, à la vague, à l’étoile, à l’oiseau, à l’horloge; à tout ce qui fuit, à tout ce qui gémit, à tout ce qui roule, à tout ce qui chante, à tout ce qui parle, demandez quelle heure il est. Et le vent, la vague, l’étoile, l’oiseau, l’horloge, vous répondront, il est l’heure de s’enivrer ; pour ne pas être les esclaves martyrisés du temps, enivrez-vous, enivrez-vous sans cesse de vin, de poésie, de vertu, à votre guise.

Charles Baudelaire, Petits Poèmes en prose (1869 – posthume)

[Samuel_Belkekett]

C’est vraiment très bien, comme Rimbaud, je boirai des liqueurs aussi fortes que de l’huile bouillante…
Mais est-ce vraiment utile de mettre ce genre de poésie sur un forum intoxiqué au réel, au présent ? Du moins qui a une vision aussi classique et conventionnelle du dit réel.

[..Graindorge]

Couleurs
Federico Garcia Lorca
Au-dessus de Paris
la lune est violette.
Elle devient jaune
dans les villes mortes.
Il y a une lune verte
dans toutes les légendes.
Lune de toile d’araignée
et de verrière brisée,
et par-dessus les déserts
elle est profonde et sanglante.

Mais la lune blanche,
la seule vraie lune,
brille sur les calmes
cimetières de villages.

Federico Garcia Lorca, Chansons sous la lune

[..Graindorge]

Plus personne ne t’envoie de lettres Sous le phare

dans le soir qui tombe Les lèvres gercées par le vent

Vers l’Est ont fait la révolution Un chat

dort dans tes bras

Parfois tu es immensément heureux

***

Maintenant tu te promènes en solitaire sur les quais de Barcelone

Tu fumes une cigarette brune et durant

un moment tu te dis que ça serait bien qu’il pleuve.

Les dieux ne t’accordent pas d’argent

mais ils t’accordent des caprices étranges

Lève les yeux :

Il pleut.
Roberto Bolaño

[..Graindorge]

Delia Elena San Marco (par Jorge Luis Borges)

*****
On s’est dit au revoir à un coin de rue à Once. De l’autre trottoir, je me suis retourné pour regarder en arrière ; toi aussi, tu t’étais retournée, et tu m’as fait signe de la main.

*****

Un fleuve de véhicules et de personnes coulait entre nous. Il était cinq heures d’un après-midi ordinaire. Comment aurais-je pu savoir que ce fleuve était l’Achéron, le lugubre, l’insurmontable ?

*****

On ne s’est plus revus, et un an plus tard, tu étais morte.

*****

Et maintenant, je recherche ce souvenir et je le regarde, et je pense qu’il était faux, et que derrière cet adieu banal se cachait une séparation infinie.

*****

Hier soir, je suis resté à la maison après le dîner et j’ai relu, afin de comprendre ces choses, le dernier enseignement que Platon a mis dans la bouche de son maître. J’ai lu que l’âme peut s’échapper lorsque la chair meurt.

*****

Et maintenant, je ne sais pas si la vérité est dans l’interprétation ultérieure et funeste, ou dans l’adieu sans méfiance.

*****

Car si les âmes ne meurent pas, il est juste que nous ne fassions pas grand cas de nous dire au revoir.

*****

Se dire au revoir, c’est nier la séparation. C’est comme dire « aujourd’hui, on joue à se séparer, mais on se verra demain ». L’homme a inventé les adieux parce qu’il sait d’une certaine manière qu’il est immortel, même s’il peut paraître gratuit et éphémère.

*****

Un jour, Delia, nous reprendrons — auprès de quel fleuve ? — ce dialogue incertain, et nous nous demanderons si jamais, dans une ville perdue dans une plaine, nous étions Borges et Delia.

[Oscar]

Ting, Walasse (j’ai méchamment écorché son nom hier, désolée)
–
1 an, première chanson
5 ans, premier dessin d’un dragon volant
6 ans, première fois que je sens une fleur
16 ans, premier amour…
18 ans, première fois que je quitte la Chine
19 ans, première aquarelle vendue
21 ans, première exposition personnelle
22 ans, première traversée maritime pour Paris…
28 ans, première fois que je ne crois plus en rien
29 ans, premier poème
30 ans, première fois en Amérique…
32 ans, première fois que je mange un hot dog
37 ans, première fois que je suis père d’une petite fille
38 ans, première fois que j’achète une télévision 
44 ans, première fois que je vois mon père dormir dans un cercueil
45 ans, première fois que je suis un Américain
46 ans, première fois que l’argent a l’odeur du mensonge…
48 ans, première fois que je réalise que la vie est un cycle
51 ans, première fois que j’achète une lettre de Gauguin
55 ans, premier petit déjeuner sous un arc-en-ciel
67 ans, première pêche en mer  
68 ans, première fois que je peins une baleine  
69 ans, première fois que j’achère un Boudha blanc
70 ans, première fois que j’achète 2 étoiles filantes…

[François Bégaudeau]

44 ans, première fois que je vois mon père dormir dans un cercueil
pas mal

[..Graindorge]

Que j’achète 2 étoiles filantes ??

[Oscar]

Pas compris non plus ! (Et il manque des âges en fait… c’est pas la liste dans son ensemble. J’essaye de trouver…)

[..Graindorge]

À 54 ans, son premier chat ( voir mon partage dans le fil Peinture 2

[..Graindorge]

La terre aux manoirs d’herbes

Je viens d’un pays

de voyance et de mélancolie

qui marche au pas de ses

derniers chevaux de trait,

qui parle la langue

de ses longues pluies après l’été,

d’un pays de ronces et d’enfance

qui se meurt du silence

de ses rivières et moulins

mais renaît dans la forge de ses chimères

où le vent entrecroise les échos,

où l’eau attise le feu

et le feu déterre des arbrisseaux.

*

Je cherche mon pays d’enfance

ce pays de copains braconneurs,

des filles rougissantes comme des sœurs,

des fontaines fraîches comme le marbre,

des ruelles tièdes de l’été

dont les volets ouverts sur la nuit

laissent voir un homme

en louanges avec ses dieux,

une femme qui fait le ventre rond,

ce pays des greniers

où l’on se vêt des habits de la papauté,

des granges où le foin

sent le jupon et la camomille.

Mais je suis né sans enfance

comme on naît sans vie ou fortune,

un père ne remplace pas une mouette,

une mère n’aura jamais la tendresse d’un ruisseau

où voltigent des têtards comme des soleils,

la timidité d’un talus où l’on caresse la noisette.

Prisonnière des villes,

mon enfance grisonnait comme un adulte

et ne recevait que le regard myope

des chats vieux et des étoiles mortes.

*

Je les retrouve les yeux fermés

les chemins de mon enfance

qui s’échappent du bourg

comme les rubans d’un chapeau.

Je sens l’odeur des ornières,

des feuilles pourrissantes,

des fougères craquantes,

l’odeur paresseuse des chevaux,

de la graisse pour les essieux.

J’entends les merles

dans le fou rire de leur fuite,

les ruisseaux à saute-mouton

sous le préau des arbres.

Je les retrouve de même

les chemins immuables

qui tournent le dos à la mer

mais qui toujours me ramènent

vers les feuillus océans.

*

Les odeurs qui traversèrent mon enfance

je ne sais si elles flottent autour de moi

ou si je les invente.

Il y a comme en toute enfance

l’odeur de la craie, des feuilles de marronniers,

l’odeur du soleil dans une cour de récré,

il y a l’odeur du métro

qui n’a pas changé, allez savoir pourquoi,

quand tout a changé à l’air libre,

l’odeur chaude et attirante

des soldats verts que j’observai mine de rien,

prêt à déguerpir à un premier sourire,

l’odeur des soupes, du pain frais,

de la toile cirée, de l’encaustique à bon marché,

l’odeur de la pluie dans un regard de fille,

il y a des odeurs de toutes sortes

qui sont en définitive des bruits

et des images sans odeur.

*

Je suis passé par bien des Bretagnes,

la Bretagne des écoles de campagne

plus peuplées d’hortensias que d’enfants,

celle des épiceries-buvette

qui sentent le vin renversé, le pain chaud,

le journal de la veille,

la Bretagne des fermes où l’on se parle

sans dire un mot.

J’ai croisé toutes les Bretagnes

sur les murs, les trottoirs de Montparnasse

où je baptisais de nouveaux lieux-dits,

d’imaginaires carrefours d’ici

en récitant le noms des chiens,

des chevaux à un kilomètre à la ronde,

j’ai rencontré les Bretagnes africaines

somnolentes et vertes comme le pays de l’Aven,

grisonnantes comme la montagne de Brasparts.

J’habite aujourd’hui

la bretagne irréelle des poètes,

des lutteurs au ventre mou,

des demeures quatre ou cinq fois centenaires

avec leurs toits incurvés

comme une plante de pied,

leurs glycines vieilles comme le ciel,

leurs tours d’où l’on ne voit que le passé,

une Bretagne qui ne fut pas bâtie pour moi

mais qu’il me faut traverser.

Rien n’est comme ailleurs,

il est vrai,

dans cette Bretagne distraite :

la mer se retire dans le ciel

où dérive le trop plein

de ses iles en ailes roses,

le soleil se glisse

sous les draps de l’océan

et réchauffe les pieds des promontoires,

le vent démâte ce qui le déchire

mais dépose sous l’aisselle d’un clocher

une graine d’églantier,

la pluie ne tombe pas,

elle travailles sans le savoir

comme un enfant qui rêve pour plus tard,

tout semble breton indéfiniment :

les hommes et les femmes en velours,

les ruisseaux braconneurs,

les tourterelles rondes comme des joues,

les abeilles, les mille-pattes,

les mille riens qui répondent de la vie.

*

Vous souviendrez-vous de mon pays

quand ses frontières seront en arbres couchés ?

Vous souviendrez-vous de ses hommes

aux identiques blessures que rouvrent leurs chants

mais qui refusent le silence

des incomplètes guérisons ?

Vous souviendrez-vous

des temps d’avant la nuit,

d’avant les centrales blanches

comme des palais d’été ?

Vous souviendrez-vous de ses vents d’ouest,

des vents de la mer tempérée

où les oiseaux foncent comme des luges,

de ses enfants au sommet des presqu’îles

qui tendent leur poitrine comme pour s’envoler ?

Vous souviendrez-vous de mon pays

Quand ses frontières seront en sang séché ?

La vie battait son plein

dans le moulin qui m’a fait naître.

Le ruisseau sautait sur la roue

telle une chevelure,

la palude émettait un chant de berceau.

Mieux que les cadrans solaires,

les meules broyaient le temps,

la farine tombait des tamis

en pluie tropicale,

les printemps, les étés se succédaient

sans qu’ils nous fussent comptés.

Sans la chambre du haut,

ma sœur et ma cousine

chiffraient leur héritage,

moi, je me contentais d’un couteau à six lames

et d’un coquillage en forme de comète

qui me murmuraient des histoires d’alizés inconnus.

Les chèvres bondissaient sur les fenêtres,

les chevaux au repos

ouvraient des yeux de poète,

les houx, les genêts, les ronciers

grimpaient le long des siècles.

Le soir nous regardions

monter ou s’enfuir la rivière,

s’agenouiller la lumière

sur le prie-Dieu de la rive d’en face.

Grand’mère allumait une lampe sourde

au-dessus de son ouvrage.

Je m’allongeais alors avec les chiens

pour écouter la nuit brûler comme une torchère.

La vie s’en est allée depuis.

Des chevaux, il ne reste que les harnais

craquelés telles des écorces,

les chèvres maintenant sauvages

amorcent des looping entre rivière et nuages.

Le temps a fendu les poulies,

Le temps a rompu les meules.

Sur la chambre du haut,

le ciel d’hiver est le grenier,

dans les coffres disjoints du pauvre héritage

les mille-pattes travaillent.

Le ruisseau qui a changé son cours,

blasphème d’une voix pâteuse,

les écluses sont bloquées,

la palude chuchote en toute saison

des cantiques de Toussaint.

Dès que j’amorce la descente vers ses ruines,

j’entends de loin les bruits qui le hantent :

la chute des pierres comme les fruits mûrs,

la glissade des merles dans les toboggans du lierre,

la colère du vent prisonnier des cheminées.

J’entends surtout le cahotement de la charrette

en route pour sa dernière livraison.

Grand-père, sur les sacs de farine noire,

chante à tue-tête,

grand-mère à côté de lui prie

et serre sur ses genoux sa lampe-tempête.

Je m’approche des clapiers,

des niches creusées dans la roche,

j’erre d’une porte brisée

à une fenêtre par où s’élance un arbre,

j’interroge des empreintes imaginaires sur le sol,

des scènes que le ciel emporte…

Tout à coup apparaît un jeune garçon

pas plus haut que les fleurs.

Il me reconnaît et s’avance vers moi,

mais je recule, recule

comme si des ailes d’oiseaux morts

remplaçaient ses mains

[Zorglub]

Des raisons d’écrire
« Proèmes » – 1948
Francis Ponge

Qu’on s’en persuade : il nous a bien fallu quelques raisons impérieuses pour devenir ou pour rester poètes. Notre premier mobile fut sans doute le dégoût de ce qu’on nous oblige à penser et à dire, de ce à quoi notre nature d’hommes nous force à prendre part.

Honteux de l’arrangement tel qu’il est des choses, honteux de tous ces grossiers camions qui passent en nous, de ces usines, manufactures, magasins, théâtres, monuments publics qui constituent bien plus que le décor de notre vie, honteux de cette agitation sordide des hommes non seulement autour de nous, nous avons observé que la Nature autrement puissante que les hommes fait dix fois moins de bruit, et que la nature dans l’homme, je veux dire la raison, n’en fait pas du tout.

Eh bien! Ne serait-ce qu’à nous-mêmes nous voulons faire entendre la voix d’un homme. Dans le silence certes nous l’entendons, mais dans les paroles nous la cherchons : ce n’est plus rien. C’est des paroles. Même pas : paroles sont paroles.

O hommes ! Informes mollusques, foule qui sort dans les rues, millions de fourmis que les pieds du Temps écrasent! Vous n’avez pour demeure que la vapeur commune de votre véritable sang : les paroles. Votre rumination vous écœure, votre respiration vous étouffe. Votre personnalité et vos expressions se mangent entre elles. Telles paroles, telles mœurs, ô société! Tout n’est que paroles.

N’en déplaise aux paroles elles-mêmes, étant données les habitudes que dans tant de bouches infectes elles ont contractées, il faut un certain courage pour se décider non seulement à écrire mais même à parler. Un tas de vieux chiffons pas à prendre avec des pincettes, voilà ce qu’on nous offre à remuer, à secouer, à changer de place. Dans l’espoir secret que nous nous tairons. Eh bienl relevons le défi.

Pourquoi, tout bien considéré, un homme de telle sorte doit-il parler? Pourquoi les meilleurs, quoi qu’on en dise, ne sont pas ceux qui ont décidé de se taire? Voilà ce que je veux dire.

Je ne parle qu’à ceux qui se taisent (un travail de suscitation), quitte à les juger ensuite sur leurs paroles. Mais si cela même n’avait pas été dit on aurait pu me croire solidaire d’un pareil ordre de choses.

Cela ne m’importerait guère si je ne savais par expérience que je risquerais ainsi de le devenir.

Qu’il faut à chaque instant se secouer de la suie des paroles et que le silence est aussi dangereux dans cet ordre dé valeurs que possible.

Une seule issue : parler contre les paroles. Les entraîner avec soi dans la honte où elles nous conduisent de telle sorte quelles s’y défigurent. Il n’y a point d’autre raison d’écrire. Mais aussitôt conçue celle-ci est absolument déterminante et comminatoire. On ne peut plus y échapper que par une lâcheté rabaissante qu’il n’est pas de mon goût de tolérer.

[François Bégaudeau]

« Une seule issue : parler contre les paroles. Les entraîner avec soi dans la honte où elles nous conduisent de telle sorte quelles s’y défigurent. Il n’y a point d’autre raison d’écrire. « 

[Claire N]

Je me demande, au passage
Si ce n’est pas le meuilleure reponse
Au jeu proposé par Alexandre
Sur l’au delà de DAVA

[François Bégaudeau]

oui tout à fait
le comique a, plus densément encore que la littérature, cette manière là, cette vertu là : entraîner les paroles avec soi dans la honte où elles nous conduisent de telle sorte quelles s’y défigurent
et plus généralement : entraîner la betise du monde avec soi dans la honte où elle nous conduit de telle sorte qu’elle s’y défigure

[Claire N]

« entraîner la betise du monde avec soi dans la honte où elle nous conduit de telle sorte qu’elle s’y défigure »
Je pense que tu as plié le jeu – pour les siècles des siècles

[..Graindorge]

Bannières de mai
Arthur Rimbaud
Aux branches claires des tilleuls
Meurt un maladif hallali.
Mais des chansons spirituelles
Voltigent parmi les groseilles.
Que notre sang rie en nos veines,
Voici s’enchevêtrer les vignes.
Le ciel est joli comme un ange.
L’azur et l’onde communient.
Je sors. Si un rayon me blesse
Je succomberai sur la mousse.

Qu’on patiente et qu’on s’ennuie
C’est trop simple. Fi de mes peines.
je veux que l’été dramatique
Me lie à son char de fortunes
Que par toi beaucoup, ô Nature,
– Ah moins seul et moins nul ! – je meure.
Au lieu que les Bergers, c’est drôle,
Meurent à peu près par le monde.

Je veux bien que les saisons m’usent.
A toi, Nature, je me rends ;
Et ma faim et toute ma soif.
Et, s’il te plaît, nourris, abreuve.
Rien de rien ne m’illusionne ;
C’est rire aux parents, qu’au soleil,
Mais moi je ne veux rire à rien ;
Et libre soit cette infortune.

Arthur Rimbaud, Derniers vers

[François Bégaudeau]

C’est rire aux parents, qu’au soleil

[Zorglub]

L’horloge
Charles Baudelaire
===
Horloge ! dieu sinistre, effrayant, impassible,
Dont le doigt nous menace et nous dit : » Souviens-toi !
Les vibrantes Douleurs dans ton coeur plein d’effroi
Se planteront bientôt comme dans une cible,
===
Le plaisir vaporeux fuira vers l’horizon
Ainsi qu’une sylphide au fond de la coulisse ;
Chaque instant te dévore un morceau du délice
A chaque homme accordé pour toute sa saison.
===
Trois mille six cents fois par heure, la Seconde
Chuchote : Souviens-toi ! – Rapide, avec sa voix
D’insecte, Maintenant dit : Je suis Autrefois,
Et j’ai pompé ta vie avec ma trompe immonde !
===
Remember ! Souviens-toi, prodigue ! Esto memor !
(Mon gosier de métal parle toutes les langues.)
Les minutes, mortel folâtre, sont des gangues
Qu’il ne faut pas lâcher sans en extraire l’or !
===
Souviens-toi que le Temps est un joueur avide
Qui gagne sans tricher, à tout coup ! c’est la loi.
Le jour décroît ; la nuit augmente, souviens-toi !
Le gouffre a toujours soif ; la clepsydre se vide.
===
Tantôt sonnera l’heure où le divin Hasard,
Où l’auguste Vertu, ton épouse encor vierge,
Où le repentir même (oh ! la dernière auberge !),
Où tout te dira : Meurs, vieux lâche ! il est trop tard ! »

Les fleurs du mal

[Oscar]

Bonjour ma vie
Et vous mes désespoirs.
Me revoici aux fossés
Où naquit ma misère !
~
Toi, mon vieux guignon,
Je te rapporte un peu de cœur.
~
Bonjour, bonjour à tous,
Bonjour mes vieux copains ;
Je vous reviens avec ma gueule
De paladin solitaire,
Et je sais que ce soir
Monteront des chants infernaux…
Voici le coin de boue
Où dormait mon front fier,
Aux hurlements des vents,
Par les cris de Décembre ;
Voici ma vie à moi,
Rassemblée en poussière…
~
Bonjour, toutes mes choses,
J’ai suivi l’oiseau des tropiques
Aux randonnées sublimes,
Et me voici sanglant
Avec des meurtrissures
Dans mon cœur en rictus !…
~
Bonjour mes horizons lourds,
Mes vieilles vaches de chimères :
Ainsi fleurit l’espoir
Et mon jardin pourri !
– Ridicule tortue,
J’ai ouvert le bec
Pour tomber sur des ronces.
~
Bonjour mes poèmes sans raison…
~
Bonjour, Kateb Yacine

[..Graindorge]

Bonjour Oscar, bonsoir, bonne nuit et le bonjour de demain qui s’appellera aujourd’hui
Encore un de Kateb Yacine

*******
Kebiout et Nedjma

Nedjma chaque automne reparue
Non sans m’avoir arraché
Mes larmes et mon Khandjar
Nedjma chaque automne disparue.
Et moi, pâle et terrassé.
De la douce ennemie
À jamais séparé ;
Les silences de mes pères poètes
Et de ma mère folle
Les sévères regards ;
Les pleurs de mes aïeules amazones
Ont enfoui dans ma poitrine
Un cœur de paysan sans terre
Ou de fauve mal abattu.
Bergères taciturnes
À vos chevilles désormais je veille
Avec les doux serpents de Sfahli : mon chant est parvenu !
Bergères taciturnes,
Dites qui vous a attristées
Dites qui vous a poursuivies
Qui me sépare de Nedjma ?
Dites main
Rue de la Lyre
Et l’aveugle lui montra le chemin
À Moscou Kebiout s’éveilla Nedjma vivait
Sur un tracteur De kolkhozienne
Kebiout se perdit dans un parc
Et comme un Coréen
Reprit sa route dans les ruines
J’emporte dans ma course
Un astre : Nedjma m’attend
Aimez si vous en avez
Le courage !
Voyez la lune au baiser glacé
Nedjma voyage
Sur ce coursier céleste
Et Kebiout ronge son frein
Rejoindra-t-il Nedjma ou l’astre ?
Le paysan attend Kebiout s’étend sur une tombe
Non pour mourir mais pour aiguiser
Son couteau

[François Bégaudeau]

Kebiout s’étend sur une tombe
Non pour mourir mais pour aiguiser
Son couteau

[Oscar]

Hello Graindorge ! 🌞
J’avais enfin lu Nedjma, mais il me faudra le relire – et le relire – En attendant sa poésie m’est plus accessible.
Curieuse de (voir) son théâtre – mais je ne trouve rien pour l’instant.

[..Graindorge]

« Un cœur de paysan sans terre
Ou de fauve mal abattu. »

[..Graindorge]

Trouvé ça pour toi Oscar

Les formes du théâtre en arabe populaire de Kateb Yacine – Persée https://share.google/udcoI4mlWbFIWbkSW

[Oscar]

Merci ! Tu es un excellent guide ; )

[Zorglub]

Un poème de circonstance en ces temps incertains
===

« Familiale », Jacques Prévert, Paroles, 1946.

La mère fait du tricot

Le fils fait la guerre

Elle trouve ça tout naturel la mère

Et le père qu’est-ce qu’il fait le père ?

Il fait des affaires

Sa femme fait du tricot

Son fils la guerre

Lui des affaires

Il trouve ça tout naturel le père

Et le fils et le fils

Qu’est-ce qu’il trouve le fils ?

Il ne trouve rien absolument rien le fils

Le fils sa mère fait du tricot son père des affaires lui la guerre

Quand il aura fini la guerre

Il fera des affaires avec son père

La guerre continue la mère continue elle tricote

Le père continue il fait des affaires

Le fils est tué il ne continue plus

Le père et la mère vont au cimetière

Ils trouvent ça naturel le père et la mère

La vie continue la vie avec le tricot la guerre les affaires

Les affaires la guerre le tricot la guerre

Les affaires les affaires et les affaires

La vie avec le cimetière.

[MA]

Edifiant

[..Graindorge]

Existe-t-il », מה יש un poème de Nurit Zarchi tiré du recueil L’âme est l’Afrique הנפש היא אפריקה.

Nurit Zarchi est né à Jérusalem en octobre 1941 et a grandi au kibboutz Geva. Elle a écrit de la littérature pour enfants (plus de cent livres) et de nombreux recueils de poésie. Elle a reçu entre autres le prix Bialik (1999), le Prix Lea Goldberg (2011).

******

Toute la matinée j’ai cherché la chaussette manquante,
comme si la terre l’avait avalée.
Il m’est arrivé de ne trouver aucune trace
du livre et j’ai supposé qu’il n’avait jamais été écrit.
Et où sont les quelques années que l’on nommerait ma vie ?
*******
Mais je n’ai pas perdu la bague que nous n’avions pas échangée
ni l’enfant qui n’était pas destiné à naitre
même dans mes pensées. Ce qui existe
existe-t-il parce qu’il interroge ce qui a été
à savoir un tremblement de terre ou un pont.

******

Te laisser un message ou raccrocher
certaines choses sont inexplicables
comme traverser le rêve d’un autre,
comme une pincée de sel sur la table

[..Graindorge]

Romance somnambule de Gabriel Garcia Lorca. Souffrant de flemmingie aiguë, pas marqué les espaces avec des ********

Vert et je te veux vert.
Vent vert. Vertes branches.
Le bateau sur la mer,
le cheval dans la montagne.
L’ombre autour de la ceinture,
elle rêve à son balcon,
chair verte, verts cheveux
avec des yeux d’argent froid.
Vert et je te veux vert.
Dessous la lune gitane,
toutes les choses la regardent
mais elle ne peut pas les voir.

Vert et je te veux vert.
De grandes étoiles de givre
suivent le poisson de l’ombre
qui trace à l’aube son chemin.
Le figuier frotte le vent
à la grille de ses branches
et la montagne, chat rôdeur,
hérisse ses durs agaves.
Mais qui peut venir? Et par où?
Elle est là sur son balcon,
chair verte, cheveux verts,
rêvant à la mer amère.

L’ami, je voudrais changer
mon cheval pour ta maison,
mon harnais pour ton miroir,
mon couteau pour ta couverture.
L’ami, voilà que je saigne
depuis les cols de Cabra.
Si je le pouvais, petit,
l’affaire serait déjà faite.
Mais moi je ne suis plus moi
et ma maison n’est plus la mienne.

L’ami, je voudrais mourir dans
mon lit, comme tout le monde.
Un lit d’acier, si possible,
avec des draps de hollande.
Vois-tu cette plaie qui va
de ma poitrine à ma gorge?
Il y a trois cents roses brunes
sur le blanc de ta chemise.
Ton sang fume goutte à goutte
aux flanelles de ta ceinture.
Mais moi je ne suis plus moi et
ma maison n’est plus la mienne.
Laissez-moi monter au moins
jusqu’aux balustrades hautes.
De grâce, laissez-moi monter
jusqu’aux vertes balustrades.
Jusqu’aux balcons de la lune
là-bas où résonne l’eau.

Ils montent déjà, tous les deux,
vers les balustrades hautes.
Laissant un sentier de sang.
Laissant un sentier de larmes.
Sur les toitures tremblaient
des lanternes de fer-blanc.
Mille tambourins de verre
déchiraient le petit jour.

Vert et je te veux vert,
vent vert, vertes branches.
Ils ont monté, tous les deux.
Le vent laissait dans la bouche
un étrange goût de fiel,
de basilic et de menthe.
L’ami, dis-moi, où est-elle?
Où est-elle, ta fille amère?
Que de fois elle t’attendait!
Que de fois elle a pu t’attendre,
frais visage, cheveux noirs,
à la balustrade verte!

Sur le ciel de la citerne
la gitane se berçait.
Chair verte, cheveux verts
avec ses yeux d’argent froid.
Un petit glaçon de lune
la soutient par-dessus l’eau.
La nuit devint toute menue,
intime comme une place.
Des gardes civils ivres morts
donnaient des coups dans la porte.
Vert et je te veux vert.
Vent vert. Vertes branches.
Le bateau sur la mer,
le cheval dans la montagne.

Ces poèmes sont extraits de Romancero gitan,
Poème du chant profond
Traduction de Claude Esteban

Romance Sonámbulo

Verde que te quiero verde.
Verde viento. Verdes ramas.
El barco sobre la mar
y el caballo en la montaña.
Con la sombra en la cintura
ella sueña en su baranda,
verde carne, pelo verde,
con ojos de fría plata.
Verde que te quiero verde.
Bajo la luna gitana,
las cosas la están mirando
y ella no puede mirarlas.

Verde que te quiero verde.
Grandes estrellas de escarcha
vienen con el pez de sombra
que abre el camino del alba.
La higuera frota su viento
con la lija de sus ramas,
y el monte, gato garduño,
eriza sus pitas agrias.
¿Pero quién vendra? ¿Y por dónde…?
Ella sigue en su baranda,
Verde came, pelo verde,
soñando en la mar amarga.

— Compadre, quiero cambiar
mi caballo por su casa,
mi montura por su espejo,
mi cuchillo per su manta.
Compadre, vengo sangrando,
desde los puertos de Cabra.
— Si yo pudiera, mocito,
este trato se cerraba.
Pero yo ya no soy yo,
ni mi casa es ya mi casa.

— Compadre, quiero morir
decentemente en mi cama.
De acero, si puede ser,
con las sábanas de holanda.
¿No ves la herida que tengo
desde el pecho a la garganta?
— Trescientas rosas morenas
lleva tu pechera blanca.
Tu sangre rezuma y huele
alrededor de tu faja.
Pero yo ya no soy yo,
ni mi casa es ya mi casa.
— Dejadme subir al menos
hasta las altas barandas;
¡dejadme subir!, dejadme,
hasta las verdes barandas.
Barandales de la luna
por donde retumba el agua.

Ya suben los dos compadres
hacia las altas barandas.
Dejando un rastro de sangre.
Dejando un rastro de lágrimas.
Temblaban en los tejados
farolillos de hojalata.
Mil panderos de cristal
herían la madrugada.

Verde que te quiero verde,
verde viento, verdes ramas.
Los dos compadres subieron.
El largo viento dejaba
en la boca un raro gusto
de hiel, de menta y de albahaca.
¡Compadre! ¿Donde está, díme?
¿Donde está tu niña amarga?
¡Cuántas veces te esperó!
¡Cuántas veces te esperara,
cara fresca, negro pelo,
en esta verde baranda!

Sobre el rostro del aljibe
se mecía la gitana.
Verde carne, pelo verde,
con ojos de fría plata.
Un carámbano de luna
la sostiene sobre el agua.
La noche se puso íntima
como una pequeña plaza.
Guardias civiles borrachos
en la puerta golpeaban.
Verde que te qinero verde.
Verde viento. Verdes ramas.
El barco sobre la mar.
Y el caballo en la montaña.

[..Graindorge]

Federico García Lorca et pas Gabriel
Pardon Federico

[..Graindorge]

A la musique
Arthur Rimbaud
Place de la Gare, à Charleville.

Sur la place taillée en mesquines pelouses,
Square où tout est correct, les arbres et les fleurs,
Tous les bourgeois poussifs qu’étranglent les chaleurs
Portent, les jeudis soirs, leurs bêtises jalouses.

– L’orchestre militaire, au milieu du jardin,
Balance ses schakos dans la Valse des fifres :
Autour, aux premiers rangs, parade le gandin ;
Le notaire pend à ses breloques à chiffres.

Des rentiers à lorgnons soulignent tous les couacs :
Les gros bureaux bouffis traînant leurs grosses dames
Auprès desquelles vont, officieux cornacs,
Celles dont les volants ont des airs de réclames ;

Sur les bancs verts, des clubs d’épiciers retraités
Qui tisonnent le sable avec leur canne à pomme,
Fort sérieusement discutent les traités,
Puis prisent en argent, et reprennent : » En somme !… »

Épatant sur son banc les rondeurs de ses reins,
Un bourgeois à boutons clairs, bedaine flamande,
Savoure son onnaing d’où le tabac par brins
Déborde – vous savez, c’est de la contrebande ; –

Le long des gazons verts ricanent les voyous ;
Et, rendus amoureux par le chant des trombones,
Très naïfs, et fumant des roses, les pioupious
Caressent les bébés pour enjôler les bonnes…

– Moi, je suis, débraillé comme un étudiant,
Sous les marronniers verts les alertes fillettes :
Elles le savent bien ; et tournent en riant,
Vers moi, leurs yeux tout pleins de choses indiscrètes.

Je ne dis pas un mot : je regarde toujours
La chair de leurs cous blancs brodés de mèches folles :
Je suis, sous le corsage et les frêles atours,
Le dos divin après la courbe des épaules.

J’ai bientôt déniché la bottine, le bas…
– Je reconstruis les corps, brûlé de belles fièvres.
Elles me trouvent drôle et se parlent tout bas…
– Et je sens les baisers qui me viennent aux lèvres…

Arthur Rimbaud

[Claire N]

« Sur les bancs verts, des clubs d’épiciers retraités
Qui tisonnent le sable avec leur canne à pomme,
Fort sérieusement discutent les traités,
Puis prisent en argent, et reprennent : » En somme !… » »
Et croc
Aussi implacable que la mâchoire d’un chat sur une souris

[Claire N]

On peut remarquer qu’il n’est pas dans une impasse comico – politique

[Zorglub]

Aux arbres
Victor Hugo
===

Arbres de la forêt, vous connaissez mon âme!
Au gré des envieux, la foule loue et blâme ;
Vous me connaissez, vous! – vous m’avez vu souvent,
Seul dans vos profondeurs, regardant et rêvant.
Vous le savez, la pierre où court un scarabée,
Une humble goutte d’eau de fleur en fleur tombée,
Un nuage, un oiseau, m’occupent tout un jour.
La contemplation m’emplit le coeur d’amour.
Vous m’avez vu cent fois, dans la vallée obscure,
Avec ces mots que dit l’esprit à la nature,
Questionner tout bas vos rameaux palpitants,
Et du même regard poursuivre en même temps,
Pensif, le front baissé, l’oeil dans l’herbe profonde,
L’étude d’un atome et l’étude du monde.
Attentif à vos bruits qui parlent tous un peu,
Arbres, vous m’avez vu fuir l’homme et chercher Dieu!
Feuilles qui tressaillez à la pointe des branches,
Nids dont le vent au loin sème les plumes blanches,
Clairières, vallons verts, déserts sombres et doux,
Vous savez que je suis calme et pur comme vous.
Comme au ciel vos parfums, mon culte à Dieu s’élance,
Et je suis plein d’oubli comme vous de silence!
La haine sur mon nom répand en vain son fiel ;
Toujours, – je vous atteste, ô bois aimés du ciel! –
J’ai chassé loin de moi toute pensée amère,
Et mon coeur est encor tel que le fit ma mère!
—–
Arbres de ces grands bois qui frissonnez toujours,
Je vous aime, et vous, lierre au seuil des antres sourds,
Ravins où l’on entend filtrer les sources vives,
Buissons que les oiseaux pillent, joyeux convives!
Quand je suis parmi vous, arbres de ces grands bois,
Dans tout ce qui m’entoure et me cache à la fois,
Dans votre solitude où je rentre en moi-même,
Je sens quelqu’un de grand qui m’écoute et qui m’aime!
Aussi, taillis sacrés où Dieu même apparaît,
Arbres religieux, chênes, mousses, forêt,
Forêt! c’est dans votre ombre et dans votre mystère,
C’est sous votre branchage auguste et solitaire,
Que je veux abriter mon sépulcre ignoré,
Et que je veux dormir quand je m’endormirai.
===

Victor Hugo, Les Contemplations, Nelson, 1856

[..Graindorge]

Douceur
*****

Je dis : douceur.

*****

Je dis : douceur des mots
Quand tu rentres le soir du travail harassant
Et que des mots t’accueillent
Qui te donnent du temps.

*****

Car on tue dans le monde
Et tout massacre nous vieillit.
*****
Je dis : douceur,
Pensant aussi
À des feuilles en voie de sortir du bourgeon,
À des cieux, à de l’eau dans les journées d’été,
À des poignées de main.

*****

Je dis : douceur, pensant aux heures d’amitié,
À des moments qui disent
Le temps de la douceur venant pour tout de bon,
******
Cet air tout neuf,
Qui pour durer s’installera.
E. Guillevic

[Zorglub]

Révolte contre la poésie
¨¨¨¨
Nous n’avons jamais écrit qu’avec la mise en incarnation de l’âme, mais elle était déjà faite, et pas par nous-mêmes, quand nous sommes entrés dans la poésie.
Le poète qui écrit s’adresse au Verbe et le Verbe a ses lois. Il est dans l’inconscient du poète de croire automatiquement à ces lois. Il se croit libre et il ne l’est pas.
Il y a quelque chose derrière sa tête, autour de ses oreilles de sa pensée. Quelque chose est en germe dans sa nuque, où il était déjà quand il a commencé. Il est le fils de ses œuvres, peut-être, mais ses œuvres ne sont pas de lui, car ce qui était de lui-même dans sa poésie, ce n’est pas lui qui l’y avait mis, mais cet inconscient producteur de la vie qui l’avait désigné pour être son poète et qu’il n’avait pas désigné lui. Et qui ne fut jamais bien disposé pour lui.
¨¨¨¨

Je ne veux pas être le poète de mon poète, de ce moi qui a voulu me choisir poète, mais le poète créateur, en rébellion contre le moi et le soi. Et je me souviens de la rébellion antique contre les formes qui venaient sur moi.
¨¨¨¨

C’est par révolte contre le moi et le soi que je me suis débarrassé de toutes les mauvaises incarnations du Verbe qui ne furent jamais pour l’homme qu’un compromis de lâcheté et d’illusion et je ne sais quelle fornication abjecte entre la lâcheté et l’illusion. Je ne veux pas d’un verbe venu de je ne sais quelle libido astrale et qui fut toute consciente aux formations de mon désir en moi.
¨¨¨¨

Il y a dans les formes du Verbe humain je ne sais quelle opération de rapace, quelle autodévoration de rapace où le poète, se bornant à l’objet, se voit mangé par cet objet.
Un crime pèse sur le Verbe fait chair, mais le crime est de l’avoir admis. La libido est une pensée d’animaux et ce sont ces animaux qui, un jour, se sont mués en hommes.
¨¨¨¨

Le verbe produit par les hommes est l’idée d’un inverti enfoui par les réflexes animaux des choses et qui, par le martyre du temps et des choses, a oublié qu’on l’avait inventé.
¨¨¨¨

L’inverti est celui qui mange son soi et veut que son soi le nourrisse, cherche dans son soi sa mère et veut la posséder pour lui. Le crime primitif de l’inceste est l’ennemi de la poésie et tueur de son immaculée poésie.
¨¨¨¨

Je ne veux pas manger mon poème, mais je veux donner mon cœur à mon poème et qu’est-ce que c’est que mon cœur et mon poème. Mon cœur est ce qui n’est pas moi. Donner son soi à son poème, c’est risquer aussi d’être violé par lui. Et si je suis Vierge pour mon poème, il doit rester vierge pour moi.
¨¨¨¨

Je suis ce poète oublié, qui s’est vu tomber dans la matière un jour, et la matière ne me mangera pas, moi.
Je ne veux pas de ces réflexes vieillis, conséquence d’un antique inceste venu de l’ignorance animale de la loi Vierge de la vie. Le moi et le soi sont ces états catastrophiques de l’être où le vivant se laisse emprisonner par les formes qu’il perçoit en lui. Aimer son moi, c’est aimer un mort et la loi du Vierge est l’infini. Le producteur inconscient de nous-même est celui d’un antique copulateur qui s’est livré aux plus basses magies et qui a tiré une magie de l’infâme qu’il y a à se ramener soi-même sur soi-même sans fin jusqu’à faire sortir un verbe du cadavre. La libido est la définition de ce désir de cadavre et l’homme en chute est un criminel inverti.
¨¨¨¨

Je suis ce primitif mécontent de l’horreur inexpiable des choses. Je ne veux pas me reproduire dans les choses, mais je veux que les choses se produisent par moi. Je ne veux pas d’une idée du moi dans mon poème et je ne veux pas m’y revoir, moi.
¨¨¨¨

Mon cœur est cette Rose éternelle venue de la force magique de l’initiale Croix. Celui qui s’est mis en croix en Lui-Même et pour Lui-Même n’est jamais revenu sur lui-même. Jamais, car ce lui-même par lequel il s’est sacrifié Lui-Même, celui-là aussi il l’a donné à la Vie après avoir forcé en lui-même à devenir sa propre vie.
¨¨¨¨

Je ne veux être que ce poète à jamais qui s’est sacrifié dans la Kabbale du soi à la conception immaculée des choses.
¨¨¨¨
Antonin Arthaud,
Textes écrits à Rodez en 1944

[..Graindorge]

Bien

[..Graindorge]

« L’état poétique est le seul promontoire connu d’où par n’importe quel temps du jour ou de la nuit l’on découvre à l’œil nu la côte nord de la tendresse, c’est aussi le seul état de la vie qui permet de marcher pieds nus sur des kilomètres de braises et de tessons ou de traverser à dos de requin un bras de mer en furie. »
René Depestre

[Zorglub]

« Poésie pour pouvoir » – Henri Michaux – Face aux verrous,
¨¨¨¨
Poussant la porte en toi, je suis entré
Agir, je viens
Je suis là
Je te soutiens
Tu n’es plus à l’abandon
Tu n’es plus en difficulté
Ficelles déliées, tes difficultés tombent
Le cauchemar d’où tu revins hagarde n’est plus
Je t’épaule
Tu poses avec moi
Le pied sur le premier degré de l’escalier sans fin
Qui te porte
Qui te monte
Qui t’accomplit
¨¨¨¨
Je t’apaise
Je fais des nappes de paix en toi
Je fais du bien à l’enfant de ton rêve
Afflux
Afflux en palmes sur le cercle des images de l’apeurée
Afflux sur les neiges de sa pâleur
Afflux sur son âtre…. et le feu s’y ranime
¨¨¨¨
Agir, je viens
Tes pensées d’élan sont soutenues
Tes pensées d’échec sont affaiblies
J’ai ma force dans ton corps, insinuée
…et ton visage, perdant ses rides, est rafraîchi
La maladie ne trouve plus son trajet en toi
La fièvre t’abandonne
¨¨¨¨
La paix des voûtes
La paix des prairies refleurissantes
La paix rentre en toi
¨¨¨¨
Au nom du nombre le plus élevé, je t’aide
Comme une fumerolle
S’envole tout le pesant de dessus tes épaules accablées
Les têtes méchantes d’autour de toi
Observatrices vipérines des misères des faibles
Ne te voient plus
Ne sont plus
¨¨¨¨
Equipage de renfort
En mystère et en ligne profonde
Comme un sillage sous-marin
Comme un chant grave
Je viens
Ce chant te prend
Ce chant te soulève
Ce chant est animé de beaucoup de ruisseaux
Ce chant est nourri par un Niagara calmé
Ce chant est tout entier pour toi
¨¨¨¨
Plus de tenailles
Plus d’ombres noires
Plus de craintes
Il n’y en a plus trace
Il n’y a plus à en avoir
Où était peine, est ouate
Où était éparpillement, est soudure
Où était infection, est sang nouveau
Où étaient les verrous est l’océan ouvert
L’océan porteur et la plénitude de toi
Intacte, comme un œuf d’ivoire.
¨¨¨¨
J’ai lavé le visage de ton avenir.

[..Graindorge]

Un coeur qui crève, un astre dur qui se dédouble et fuse au ciel, le ciel limpide qui se fend à l’appel du soleil sonnant, font le même bruit, font le même bruit, que la nuit et l’arbre au centre du vent.

L’arbre. Antonin Artaud

[Claire N]

Font le même bruit
Que la nuit et l’arbre au centre du vent
De ce point la -oui – qui sort du vacarme et du silence -au coeur

[Claire N]

« Dehors, la tempête grondait.je ne sais quoi d’enragé, de courroucé mais aussi de profondément malheureux, tourbillonnait autour de l’auberge comme un animal furieux et tachait d’en forcer l’entrée.claquant les portes, heurtant les fenêtres et le toit, griffant les murs, la chose menaçait et suppliait alternativement, puis elle s’apaisait pour un peu de temps, et ensuite, hurlant joyeusement, elle s’infiltrait dans la cheminée ; mais alors les bûches s’enflammaient, et le feu, comme un chien enchaîné, s’élançait avec colère à la rencontre de l’ennemi, le combat commençait, suivi de sanglots, de glapissements, de grondements rageurs. Tout cela sur le ton de l’angoisse méchante, de la haine insatisfaite, de l’impuissance offensée d’un etre qui , jadis, etait habitué à triompher… »
En chemin – Tchekov

[François Bégaudeau]

surtout la dernière phrase

[Claire N]

C’est certain
Mais il fallait bien reprendre l’histoire
Pour contextualiser
Comment la domesticité
A mis le feu en chien

[Claire N]

Mais il est vrai que cette phrase tient toute seule
En littérature – « l’impuissance offensée » porte d’ailleurs toute l’économie de la vrai puissance

[François Bégaudeau]

étrange d’ailleurs ce syntagme
on pourrait lire que l’offense vient de l’extérieur, mais non c’est bien l’impuissance qui se sent offensée d’etre impuissante – surtout à l’aune d’un pouvoir passé
je crois qu’il y a dans cette impuissance offensée le proto-affect de la rage fasciste -qui au fond procède de la haine de soi
oui décidément le fascisme c’est la coalition des gens qui se méprisent

[Claire N]

Oui j’ai ete un peu rapide dans le déploiement et c’est effectivement en creux qu’elle se révèle
Et c’est plus clair comme ça

[Ludovic Bourgeois]

Parce qu’il n’y a pas la Guerre
Alors qu’il devrait y avoir
On ira pas aux Champs-Elysées ou Valhall

[tristan]

Dégage sale merde

[Ludovic Bourgeois]

Je dégage c’est bientôt nuit
Je vais regarder l’étoile polaire
Utan Stjärnorna
-Qui indique le Nord-
Über-Nordicisme

[..Graindorge]

Artaud. Tchekhov
Allez, encore un pour la route. La soupe est sur le feu
 » … Mais quand la lune se lève, la nuit pâlit et s’assombrit. De brume, plus de trace. L’air est transparent, frais et tiède, on voit tout, on distingue même au bord de la route les tiges isolées des hautes herbes. Les silhouettes de moines suspectes semblent, sur le fond clair de la nuit, plus noires et plus revêches. De plus en plus souvent, au milieu des craquements monotones qui troublent l’air immobile, retentit un  » ah « d’étonnement ou le cri d’un oiseau qui rêve ou ne s’est pas encore endormi. De larges ombres passent sur la steppe, comme des nuages sur le ciel, et si l’on scrute longuement l’indiscernable plaine, on voit se dresser et s’amonceler les unes sur les autres des formes vaporeuses, fantastiques… On a un peu peur. On regarde le ciel vert pâle, semé d’étoiles, sans un nuage, sans une tache, et l’on comprend pourquoi l’air tiède est immobile, pourquoi la nature est sur le qui-vive et n’ose pas bouger : elle a peur de perdre un instant de vie, elle ne le voudrait pas. On ne peut juger de la profondeur et de l’immensité du ciel que sur la mer et dans la steppe, la nuit, au clair de lune. Il est effrayant, beau et tendre, langoureux et séducteur, et sa tendresse vous fait tourner la tête.

Encore une heure ou deux de route… On rencontre un vieux tumulus taciturne ou une idole de pierre, placée là Dieu sait quand et par qui; un oiseau de nuit passe d’un vol silencieux au-dessus de la terre, et, peu à peu, vous reviennent à l’esprit les légendes de la steppe, les récits des errants, les contes de bonne femme. Et tout ce que l’on a pu soi-même y voir et soumettre à l’entendement du cœur. Alors, dans le stridulement des insectes, les silhouettes suspectes, les tumulus, le ciel bleu pâle, le clair de lune, le vol d’un oiseau de nuit, dans tout ce que l’on voit et entend, on croit percevoir le triomphe de la beauté, la jeunesse, l’épanouissement de la force et la soif passionnée de vivre; votre âme se met à l’unisson du pays natal, beau et âpre, et l’on voudrait voguer au-dessus de la plaine avec l’oiseau de nuit. Et dans le triomphe de la beauté, dans l’excès du bonheur, se sentent tension et angoisse comme si la steppe savait qu’elle est solitaire, que sa richesse et son inspiration se perdent en vain sans que nul ne les célèbre ni n’en profite, et, à travers sa rumeur joyeuse, on l’entend implorer douloureusement, désespérément : qu’on me trouve un chantre! un chantre !… »
La Steppe

[Claire N]

5 eme Malher
Je ne sais pas si un autre morceau m’apporte autant de finesse dans la perception de la lumière dans ses infinis variations lorsqu’elle se lève sur un paysage ; si d’autres poussent si bien le regard et le coeur dans les ombrages des oree, des chemins forestiers et des transports que provoque le passage des nuages sur la luminosité d’un adree

[..Graindorge]

Une découverte pour moi

*****
Les inventions infinies de Khlebnikov

par Jacques Darras

14 avril 2026

 4 mn

Numéro 242

Velimir Khlebnikov (1885-1922) est l’un des poètes russes les plus inventifs et les plus mal connus du début du vingtième siècle. On peut découvrir ou redécouvrir aux éditions La Barque un choix de Poèmes qui impose une œuvre énigmatique et météorique.

Velimir Khlebnikov | Poèmes. 1908-1922. Trad. du russe par Christian Mouze. La Barque, 112 p., 22 €

Il aura écrit toute son œuvre en une dizaine d’année, à Saint-Pétersbourg, où il fonde le mouvement futuriste russe en compagnie de son ami ukrainien David Bourliouk – dont il tracera un portrait éblouissant – et mourra en 1922, à l’âge de trente-six ans, au retour d’une épuisante expédition en Perse dans les bagages de l’Armée rouge. Le classer comme « futuriste », par conséquent l’englober dans ce mouvement d’avant-garde qui, parmi d’autres révolutions esthétiques, affecta l’Europe à la veille de la Première Guerre mondiale, demande aussitôt à être nuancé puisque, au lendemain même de la visite de Marinetti à Moscou, en 1914, les « futuristes » russes prirent conscience de la spécificité « slave » de leur mouvement. Khlebnikov marque la distinction en inventant le mot « futurien ».
Ce ne sera assurément pas la seule invention du poète, qu’Anna Akhmatova, sa contemporaine, qualifia de « novateur par excellence ». Dans « Une gifle au goût du public », Khlebnikov invoque le droit du poète « à agrandir le volume du vocabulaire existant par des mots arbitraires et dérivés ». Quelques-uns de ses poèmes sont en ce sens d’absolues réussites. Le plus fréquemment cité – le retranscrire une nouvelle fois confirme non seulement sa totale originalité mais encore la pertinence de son legs jusqu’à un certain Henri Michaux – est Conjuration par le rire (Poèmes courts, 1910).

Ô, ériez, rieurs !
Ô, irriez, rieurs !
Ceux qui rient de rires, ceux qui rièssent rialement
Ô, irriez riesquement !
Ô, des diriations surriresques, le rire des riesques rieurs !
Ô, éris-toi diriresquement, rire des rieurs surriresques !
Rillasserie, rillasserie
Déris, surris, rirolets, rirolets,
Rirots, rirots !
Ô, ériez, rieurs !
Ô, irriez, rieurs ! (Zanguezi & autres poèmes, Flammarion, 1996)

Ce poème de jeunesse (Khlebnikov a vingt-trois ans) est la toute première manifestation de l’incomparable inventivité linguistique du jeune poète, lequel se livrera bientôt à une réflexion théorique mêlant mathématique et algèbre à des considérations sur les lois du temps. On pense à une expansion du souhait formulé par Rimbaud de trouver une « langue de l’âme pour l’âme » (lettre à Paul Demeny, 1871), à ceci près que Khlebnikov n’en reste pas au niveau du souhait mais se met à la tâche, posant les fondements du zaoum, langue d’au-delà de l’esprit ou transmentale, qui atteindra son épanouissement dans Zanguezi (1920-1922), composé de vingt et un Plans construits sur « une architecture de vocables ». Témoin ce Plan IX :

Hauraison
Obraison
Erraison
Paraison
Connaisson du moi
et de ceux que je connais pas
Moraison
Carraison
Laraison
Haraison
Dzon ! Dzon !
Din ! Din !
Dan ! Dan (Zanguezi & autres poèmes, Flammarion, 1996)
Là où Khlebnikov le « futurien » dépasse de très loin la stature du simple poète expérimental, cependant, c’est en ce que ses explorations linguistiques de la langue russe touchent au plus profond des récits mythologiques propres aux peuples slaves. De là son goût pour d’intarissablement longs poèmes où la structure narrative le cède à des images surprenantes d’originalité, comme issues d’une réserve surréaliste d’avant le surréalisme même. Tout aussi fréquemment qu’il s’étire en longueur, le poème de Khlebnikov a par ailleurs le sens de la brièveté, quatre ou cinq vers au maximum. Bref, l’amplitude technique du poète est impressionnante.

Russie, toute baiser dans le froid !
Tes chemins nocturnes bleuissent.
Tes lèvres jointes par l’éclair
Bleuissent aussi avec lui,
Et la nuit la foudre peut s’envoler
Des caresses mêmes des lèvres.
Sans connaissance, elle parcourt
Les pelisses d’un seul bond,
Alors la nuit étincelle,
Intelligente et sombre. (Velimir Khlebnikov, Poèmes. 1908-1922, La Barque)

On nous fera sans doute remarquer à ce stade que, si brève qu’ait été la carrière du poète, elle aura quand même coïncidé avec ce bouleversement majeur que fut la révolution d’Octobre 1917. Autrement dit, quelle fut la répercussion de ces années-là sur le poète ? Si l’on se réfère au bref poème précédent, on note une certaine ambiguïté. Capable de caresses ou d’éclairs de foudre, la « mère » Russie n’est pas des plus fiables. Certes, la Révolution aura apporté la liberté mais un autre poème sur Moscou, qui date de 1921, résonne de façon prémonitoire à nos propres oreilles, cent ans plus tard.

Moscou qui es-tu ?
Charmeuse ou bien charmée ?
Tu ferres la liberté
Ou bien serais-tu enchaînée ?
Quelle pensée plisse ton front ?
Conspiratrice universelle ?
Peut-être fenêtre radieuse
Déjà même en un autre temps,
Ou bien une chatte mal ou trop avisée :
La science règle son crucifiement
Sous les rasoirs bien affilés
Des sages savants:
Se penchent-ils sur leurs vieux livres
À même les bureaux, parmi
La tourbe d’étudiants disciples ?
Toi, fille d’autres siècles
Et baril de poudre –
Au milieu de tes chaînes
Rompues et en éclats. (Velimir Khlebnikov, Poèmes. 1908-1922, La Barque)

[Claire N]

Je ne sais pas Graindorge
L’impression que j’ai n’est pas forcément agréable à la lecture
Les mots sonnent comme une mécanique
Qui grince d’être livré à la marche forcée
Tu ne m’étonnes pas en parlant de technicité

[..Graindorge]

Comme dit, je découvre ces mots de ce poète
J’aime bien:
« Ô, ériez, rieurs !
Ô, irriez, rieurs !
Ceux qui rient de rires, ceux qui rièssent rialement
Ô, irriez riesquement !
Ô, des diriations surriresques, le rire des riesques rieurs !
Ô, éris-toi diriresquement, rire des rieurs surriresques !
Rillasserie, rillasserie
Déris, surris, rirolets, rirolets,
Rirots, rirots !
Ô, ériez, rieurs !
Ô, irriez, rieurs !

[Claire N]

Merci Graindorge , mais je crois que vraiment c’est pas pour moi – quelque chose vraiment me bloque – il n’est par contre jamais inintéressant de regarder quoi

[Stéphanie]

Quelle pensée plisse ton front
Sinon, me rappelle des séances d’orthophonie

[Claire N]

Et bien j’y réfléchis
Mais effectivement avec l’orthophonie tu touches
A la mécanique pour le mécanisme
Et puis c’est aussi des choses que j’utilisais petite quand on me criait dessus ( les profs) pour me rétracter ? Rentrer ma langue sur un niveau de tension minimal une façon de me petit – suicider

[Claire N]

En fait plus précisément ça me rappelle qu’à la même periodes tout mes monologues était chantés , dans le jeu
Et qu’à l’école j’ai dû les mettre à un rythme mécanique
Et merci pour la séance de psychanalyse impromptu Stephanie – il semble que je te doives des honoraires

[stephanie]

tarif livre et consenti ( libre voulais je écrire mais je laisse ce lapsus calami)

[Claire N]

Activation motrice inarticulée réflexe

[..Graindorge]

 » me rappelle des séances d’orthophonie  » Rire
Allez, allons pêcher d’autres poèmes!

[..Graindorge]

Neige au bord du toit
Une goutte suspendue
Tient tout le silence

[Samuel_Belkekett]

Mon hypothèse là tout de suite, c’est que Bégaudeau en ce moment, il a du vague à l’âme.
Je me plante peut-être complètement, ou bien au contraire, mon flair légendaire, perce le fond de l’air.
C’est alors avec grand plaisir que je lui dédie ce poème.
.
Le temps aiguise ton esprit et ton âme,
La durée elle reste sauvage,
Tu sculptes ta pensée dans le calme,
Dans le contretemps subsiste la rage.
.
Tu saisis l’autre de ton regard,
Tu t’oublies dans la marche du soir,
Tu trouves sans même savoir,
C’est la compréhension qui te rend hagard.
.
Tu sèmes tes propres embûches,
Dans un devenir sans chemin ni avenir,
Simultanément clown et funambule,
Mixte tragique de non-sens et de rire.
.
Loin de la raison se forme une danse,
Où la force se lie d’amitié,
Avec vertiges des rythmes et des cadences,
Des défis soufflant, vents contraires et magnifiés.
.
C’est dans les formes que ta vie se diffuse,
S’échange, se donne dans les vastitudes inconnues,
Métamorphoses rendues qui échappent et qui fusent,
C’est l’artifice qui jaillit, des vérités mises à nue.
.
Bon la poésie c’est pas mon fort on l’aura compris, mais bon… après tout, c’est le geste qui compte comme dirait l’autre.
Saperlipoète !

[I.G.Y]

Ah

Combien sont émouvants

Les cheminements
.
J-L. Godard, JLG/JLG (p. 21).

[Samuel_Belkekett]

Espérons mon enfant… Que se sont tes émotions et tes cheminements que tu questionnes là.
Car les miens de cheminements te seront à jamais impénétrables mon fils, à jamais…
Amen !
De surcroît… Se planquer derrière Godard !
Je ne sais si parfois il arrive que l’amour propre, ou la dignité, mette un peu de distance avec ce que certains produisent. Mais alors ils verraient à quel point ils sont RI DI CUL E…

[bibinard]

thaisse teu

[..Graindorge]

Document pour notre temps (Escritura para el tiempo) par Julio Garrido Malaver

******

Nous sommes en prison.
Une nuit à mourir, dit l’un des nôtres.
Je dis : une mort à vivre.
– Ils nous ont pris tous les chemins
et les ont brisés là-bas derrière le soleil. –

Nous tournons dans la cellule
comme un moulin meulant le blé de la Mort.
Nous tournons dans la cellule et ils nous punissent
avec des crucifix doubles de souffrance et d’oubli.

Ici le rire ouvrant les fenêtres n’est plus,
ni le « il fait froid » courant par les rideaux.
Les mains n’appellent plus les étoiles
pour qu’elles versent leur nectar de joie
dans le puits de soif de nos baisers.
On n’entend plus la patenôtre des grillons
ni cette rumeur de fleurs nous joignant les lèvres.

– L’obscurité nous lèche jusqu’aux os
et notre cri se glace, que nous avions ardent !

Qui m’a pris mes yeux, camarades ? demandé-je.
Et un homme me répond : ils ont accaparé la lumière…

Pendules de tendresse, nos voix
aiguisent leurs aiguilles dans la nuit.

Une soudure d’accolades nous réunit encore une fois.
Et la terre frissonne.

Le ciel devient muet,
la mer se colore de rose.
Et ce ruisseau de larmes qui naît de l’île pénitentiaire du Fronton
s’en va comme une couleuvre qui doit mordre Dieu :

Car je suis né dans la Sierra
de forêts, de sources et de prairies.
J’avais une femme,
j’avais des enfants.
Nous parlions de lumière avec nos bêtes.
Je cultivais la terre.
Et les alouettes illuminaient tous mes chemins.
Sous la pluie légère
à cheval
je gravissais les sommets
pour envelopper les nuages de mes mains.
Je dormais au soleil dans les pâtures
tandis que les ruisseaux fringants cabriolaient.
Je n’ai jamais prêté attention à mon cœur.
Et si j’eus de la peine,
si j’eus du chagrin,
je ne m’en souviens pas, camarades.

Mais hier
ma femme
mes enfants
ma joie
me sont tombés morts des mains.
Parce que j’ai dit non !
oui, camarades,
c’est pour ce non en moi qui m’est devenu dur comme une pierre
que je suis ici…
Les étoiles sont tombées dans la mer !
Une communauté de larmes se revêt de nos yeux !
Et un silence d’épées
monte la garde aux lèvres des morts !

*

[..Graindorge]

Le mal
*******
Tandis que les crachats rouges de la mitraille
Sifflent tout le jour par l’infini du ciel bleu ;
Qu’écarlates ou verts, près du Roi qui les raille,
Croulent les bataillons en masse dans le feu ;
******
Tandis qu’une folie épouvantable broie
Et fait de cent milliers d’hommes un tas fumant ;
– Pauvres morts ! dans l’été, dans l’herbe, dans ta joie,
Nature ! ô toi qui fis ces hommes saintement !…
******
– Il est un Dieu, qui rit aux nappes damassées
Des autels, à l’encens, aux grands calices d’or ;
Qui dans le bercement des hosannah s’endort,
******
Et se réveille, quand des mères, ramassées
Dans l’angoisse, et pleurant sous leur vieux bonnet noir,
Lui donnent un gros sou lié dans leur mouchoir !
******
Arthur Rimbaud

[..Graindorge]

Der Frühling
Pascal Quignard

******

Les oiseaux sont si impatients. Joyeux.
Étourdis. Distraits. Fébriles.
Voletant. Chantant. Ils s’écartent du nid.
Et les libellules, les petits oiseaux, les mésanges, les étourneaux sansonnets, les chardonnerets des rivières. Ils s’éloignent de la berge.
Les papillons, les morts s’éloignent de la berge. Ils quittent tout.
Ils vont de branches en branches. Ils ont peur.
Ils passent sans fin de poteaux électriques en antennes de télévision. De grillages en remblais, en aubépines, en buissons de mûres.
En bords de poubelles. En panneaux de signalisation. En cabanes de bergers recouvertes de lauzes.
En phares sur la mer.
Les anciens habitants du Latium croyaient que les dieux étaient des oiseaux qui écrivaient le destin des hommes dans le ciel bleu.
Et les chatons qui jouent, petits oisillons sans ailes, boules de fourrure qui musclent si vite leurs pattes arrière, petites narines roses qui frémissent, ils s’approchent de l’eau.
Ils suivent la rive. Ils vont de fourrés en taillis, en broussailles. En tuyaux de canalisation. En bouches d’égoût. En gouttières.
Ils suivent le fil d’eau d’aube en aube.
Et les femmes et les hommes de même, d’insomnie en insomnie.
Désirants, maugréants, ils poussent le drap avec leurs pieds, ils quittent le lit.
Ils descendent l’escalier dans le noir.
On pose le front contre la baie vitrée et l’on scrute le jardin sous la pluie.
Les arbres dans une espèce de brume.
Les parterres encore dans la pénombre.
On ouvre la porte fenêtre dans l’obscurité. Comme il fait froid !
Du balcon qui donne sur l’eau on voit l’eau qui tombe sur l’eau. 
On ne se lancera pas dans un combat avec ce qui est inexorable.
Pourquoi l’humanité est-elle la seule espèce animale à détester sa condition ?
À humilier sa source ?
À haïr sa fin ?
Il est vain de s’en prendre à la nuit.
Elle précéda la vie.
Elle précéda le ciel.
Il est vital de profiter des secondes qui restent pour admirer la splendeur qui s’enfuit avec la lumière.
Les deux pages du livre, alors qu’on l’ouvre, sont les ailes d’un ange.
Alors Jacob, comme il avait lutté toute la nuit avec cet ange qui le malmenait, qui le bourrait de coups, lui adressa cette demande :
– Révèle-moi ton nom, je te prie.
Mais l’ange toucha sa main et murmura :
– Cur quaeris nomen meum ? 
Pourquoi me demandes-tu mon nom ? 
Jacob, Jacob, pourquoi me demandes-tu mon nom ? 
Évite ce nom qui ne nomme pas. 
Qu’il te reste inconnu. 
Détourne-toi de ce reflet que l’aurore absorbe dans sa lumière.
Alors Jacob ouvrit les yeux. Il regarda autour de lui. Il était seul. L’aube se leva.

[Gerard Manfroy]

Il y a dans tes yeux
Le calme de l’Univers
La douceur des ténèbres
Qui enveloppe les étoiles
—
Il y a dans tes gestes
La délicatesse
Du silence des fleurs
Et la majesté
De la mer vaste et sereine
—
Il y a dans tes cheveux
Les plus radieux Soleil
Qui agrandissent les yeux
Et traversent les arbres
—
Il y a dans ton visage
La grandeur des statues
L’énigme d’un sourire
La bonté dans une âme
—
Il y a dans ta voix
Le calme de la Nuit
Et les derniers échos
Que nous voulons entendre

[Claire N]

Je tente :
Il y a
Tes yeux
Tes gestes
Tes cheveux
Ton visage
Et ta voie – dans ta voie
Que nous voulons entendre

[Claire N]

Mais moyen satisfaisant peut mieux faire

[Gerard Manfroy]

Merci.
Peut mieux faire quoi ? Une meilleure réponse ? Je ne crois pas.

[Claire N]

J’ai cru que tu lançais un jeu
J’ai essayé ma version et je n’en suis pas trop satisfaite – c’est tout

[Gerard Manfroy]

Oui oui j’avais compris 🙂 Mais j’aime ce genre de réponse c’est ce que je voulais dire.

[Claire N]

Bien reçu !
J’aime jouer 🙂

[..Graindorge]

Qui a écrit ce poème Gérard Manfroy?
Parfois la répétition a sa place mais ici peut-être qu’un seul « Il y a » aurait pu faire l’affaire, non? Le premier:
« Il y a dans tes yeux
Le calme de l’Univers »
Dans tes gestes ….
Dans tes cheveux…
Puis on inverserait
« La grandeur des statues
Dans ton visage »
Le calme de la nuit
Dans ta voix …

[Gerard Manfroy]

bah c moa

[..Graindorge]

Bravo ! Que pensez-vous de ma suggestion?

[Gerard Manfroy]

Merci. Oui c’est intéressant aussi, dans la forme, ça peut vraiment être très beau.

[..Graindorge]

Il y a dans tes yeux
Le calme de l’Univers
La douceur des ténèbres
Qui enveloppe les étoiles
—
dans tes gestes
La délicatesse
Du silence des fleurs
Et la majesté
De la mer vaste et sereine
—
dans tes cheveux
Les plus radieux Soleil
Qui agrandissent les yeux
Et traversent les arbres
—
La grandeur des statues
dans ton visage

L’énigme d’un sourire
La bonté d’ une âme
—
dans ta voix
Le calme de la Nuit

Et les derniers échos
Que nous voulons entendre

[..Graindorge]

Me gêne celui-ci
« dans tes cheveux
Les plus radieux Soleil
Qui agrandissent les yeux
Et traversent les arbres »
Vous pourriez améliorer ou changer?

[Gerard Manfroy]

Moi ? XD perso non j’y toucherais pas. Mais l’autre version est très bien.

[..Graindorge]

Dac
C’était juste pour jouer. Encore bravo!

[..Graindorge]

FRANCIS PONGE
PLUIE
La pluie, dans la cour où je la regarde tomber, descend à des allures très diverses. Au centre c’est un fin rideau (ou réseau) discontinu, une chute implacable mais relativement lente de gouttes probablement assez légères, une précipitation sempiternelle sans vigueur, une fraction intense du météore pur. À peu de distance des murs de droite et de gauche tombent avec plus de bruit des gouttes plus lourdes, individuées. Ici elles semblent de la grosseur d’un grain de blé, là d’un pois, ailleurs presque d’une bille. Sur des tringles, sur les accoudoirs de la fenêtre la pluie court horizontalement tandis que sur la face inférieure des mêmes obstacles elle se suspend en berlingots convexes. Selon la surface entière d’un petit toit de zinc que le regard surplombe elle ruisselle en nappe très mince, moirée à cause de courants très variés par les imperceptibles ondulations et bosses de la couverture. De la gouttière attenante où elle coule avec la contention d’un ruisseau creux sans grande pente, elle choit tout à coup en un filet parfaitement vertical, assez grossièrement tressé, jusqu’au sol où elle se brise et rejaillit en aiguillettes brillantes.

Chacune de ses formes a une allure particulière ; il y répond un bruit particulier. Le tout vit avec intensité comme un mécanisme compliqué, aussi précis que hasardeux, comme une horlogerie dont le ressort est la pesanteur d’une masse donnée de vapeur en précipitation.

La sonnerie au sol des filets verticaux, le glou-glou des gouttières, les minuscules coups de gong se multiplient et résonnent à la fois en un concert sans monotonie, non sans délicatesse.

Lorsque le ressort s’est détendu, certains rouages quelque temps continuent à fonctionner, de plus en plus ralentis, puis toute la machinerie s’arrête. Alors si le soleil reparaît tout s’efface bientôt, le brillant appareil s’évapore : il a plu.

[Claire N]

Merci Graindorge
J’y penserai précieusement
Quand coincée dans l’ascenseur
Le stress fera dire «  quel temps ! Pfou « 
A une personne embarquée
Et je continuerai à répondre avec un sourire poli
«  c’est ça ! « Comme mon amie Delphine m’a appris

[oreillette]

Elle pompe avec ferveur et coups de reins. Dans la prune violette ou kaki, c’est riche à voir : vraiment un petit appareil extirpeur particulièrement perfectionné, au point. Aussi n’est-ce pas le point formateur du rayon d’or qui mûrit, mais le point formateur du rayon (d’or et d’ombre) qui emporte le résultat du mûrissement. Miellée, soleilleuse ; transporteuse de miel, de sucre, de sirop hypocrite et hydromélique. La guêpe sur le bord de l’assiette ou de la tasse mal rincée (ou du pot de confiture) : une attirance irrésistible. Quelle ténacité dans le désir ! Comme elles sont faites l’une pour l’autre ! (…) F.P

[Claire N]

Merci oreillette
Vraiment quelle qualité du «  zoom « 
C’est impressionnant : «  petit appareil extirpeur particulièrement perfectionné, au point « 

[Claire N]

Chant de moi-même-
Walt Whitman, un cosmos, de Manhattan le fils, Turbulent, bien en chair, sensuel, mangeant, buvant et procréant,
Pas sentimental, pas dressé au-dessus des autres ou à l’écart d’eux
Pas plus modeste qu’immodeste.

Arrachez les verrous des portes!
Arrachez les portes mêmes de leurs gonds!

Qui dégrade autrui me dégrade
Et rien ne se dit ou se fait, qui ne retourne enfin à moi.

A travers moi le souffle spirituel s’enfle et s’enfle, à travers moi c’est le courant et c’est l’index.

Je profère le mot des premiers âges, je fais le signe de démocratie,

Par Dieu! Je n’accepterai rien dont tous ne puissent contresigner la copie dans les mêmes termes.
A travers moi des voix longtemps muettes

Voix des interminables générations de prisonniers, d’esclaves,

Voix des mal portants, des désespérés, des voleurs, des avortons,
Voix des cycles de préparation, d’accroissement,
Et des liens qui relient les astres, et des matrices et du suc paternel.
Et des droits de ceux que les autres foulent aux pieds,
Des êtres mal formés, vulgaires, niais, insanes, méprisés,
Brouillards sur l’air, bousiers roulant leur boule de fiente.

A travers moi des voix proscrites,
Voix des sexes et des ruts, voix voilées, et j’écarte le voile,
Voix indécentes par moi clarifiées et transfigurées.

Je ne pose pas le doigt sur ma bouche
Je traite avec autant de délicatesse les entrailles que je fais la tête et le coeur.
L’accouplement n’est pas plus obscène pour moi que n’est la mort.
J’ai foi dans la chair et dans les appétits,
Le voir, l’ouïr, le toucher, sont miracles, et chaque partie, chaque détail de moi est un miracle.

Divin je suis au dedans et au dehors, et je sanctifie tout ce que je touche ou qui me touche.
La senteur de mes aisselles m’est arôme plus exquis que la prière,
Cette tête m’est plus qu’église et bibles et credos.

Si mon culte se tourne de préférence vers quelque chose, ce sera vers la propre expansion de mon corps, ou vers quelque partie de lui que ce soit.
Transparente argile du corps, ce sera vous!
Bords duvetés et fondement, ce sera vous!
Rigide coutre viril, ce sera vous!
D’où que vous veniez, contribution à mon développement, ce sera vous!
Vous, mon sang riche! vous, laiteuse liqueur, pâle extrait de ma vie!
Poitrine qui contre d’autres poitrines se presse, ce sera vous!
Mon cerveau ce sera vos circonvolutions cachées!
Racine lavée de l’iris d’eau! bécassine craintive! abri surveillé de l’oeuf double! ce sera vous!
Foin emmêlé et révolté de la tête, barbe, sourcil, ce sera vous!
Sève qui scintille de l’érable, fibre de froment mondé, ce sera vous!
Soleil si généreux, ce sera vous!
Vapeurs éclairant et ombrant ma face, ce sera vous!
Vous, ruisseaux de sueurs et rosées, ce sera vous!
Vous qui me chatouillez doucement en frottant contre moi vos génitoires, ce sera vous!
Larges surfaces musculaires, branches de vivant chêne, vagabond plein d’amour sur mon chemin sinueux, ce sera vous!
Mains que j’ai prises, visage que j’ai baisé, mortel que j’ai touché peut-être, ce sera vous!

Je raffole de moi-même, mon lot et tout le reste est si délicieux!
Chaque instant et quoi qu’il advienne me pénètre de joie,
Oh! je suis merveilleux!
Je ne sais dire comment plient mes chevilles, ni d’où naît mon plus faible désir.
Ni d’où naît l’amitié qui jaillit de moi, ni d’où naît l’amitié que je reçois en retour.

Lorsque je gravis mon perron, je m’arrête et doute si ce que je vois est réel.
Une belle-de-jour à ma fenêtre me satisfait plus que toute la métaphysique des livres.
Contempler le lever du jour!
La jeune lueur efficace les immenses ombres diaphanes
L’air fleure bon à mon palais.
Poussées du mouvant monde, en ébrouements naïfs, ascension silencieuse, fraîche exsudation,
Activation oblique haut et bas.
Quelque chose que je ne puis voir érige de libidineux dards
Des flots de jus brillant inondent le ciel.

La terre par le ciel envahie, la conclusion quotidienne de leur jonction
Le défi que déjà l’Orient a lancé par-dessus ma tête,
L’ironique brocard: Vois donc qui de nous deux sera maître!

Walt Whitman (Traduction d’André Gide)

[Claire N]

« L’air fleure bon à mon palais.
Poussées du mouvant monde, en ébrouements naïfs »
J’aime particulièrement ce vers

[nefa]

et moi c’est : «La senteur de mes aisselles m’est arôme plus exquis que la prière, »
fumeur, c’est vers
elle
toujours à porté
comme par réflexe
cette grâce
requiert
un médium
tee shirt
pincé tiré
sans quoi ça peut faire mal au cou
et une femme elle me regarde
inhaler
puis écrire
inhaler
puis écrire
mettons deux minutes
une femme rit
deuxième grâce

[nefa]

vu que je suis en train de lire 14 et par pur esprit de compétition, je précise :
et une femme elle me regarde
l’inhaler
puis écrire
l’inhaler
puis écrire

[Claire N]

Rires – «  fraîche exsudation « 
Donc

[Claire N]

Tiens d’ailleurs j’ai appris de quelqu’un qui a appris du chien une petite chose qui me tourne en tête
Le fait d’inspirer et souffler – en avançant optimise l’aspect technique d’une exploration – la topographie est plus précise c’est amusant de retrouver un peu ce rythme «  de nez «  dans ta prose

[nefa]

« fraîche exsudation «
oui
je profite de ma littorale psyché
et pour le rythme
deux modalités inspirer souffler ouvrent sur une troisième
il ne reste même plus à trianguler
ça triangule direct

[Shiva]

Frère, nul n’est éternel et rien ne dure.
Frère, garde ceci dans ton cœur et réjouis-toi.
.
D’autres que nous ont porté l’antique fardeau de la vie ; d’autres que nous ont fait le long voyage.
Un poète ne peut chanter toujours la même ancienne chanson.
La fleur se fane et meurt ; mais celui qui la portait ne doit pas toujours pleurer sur son sort.
Frère, garde ceci dans ton cœur et réjouis-toi.
.
Il faut un long silence pour tisser une harmonie parfaite.
La vie s’évanouit au coucher du soleil pour s’anéantir dans les ombres dorées.
L’amour doit quitter ses feux pour boire à la coupe de la douleur et renaître dans le ciel des larmes.
Frère, garde ceci dans ton cœur et réjouis-toi.
.
Nous nous hâtons de cueillir nos fleurs de peur qu’elles ne soient saccagées par le vent qui passe.
Ravir un baiser, qui s’évanouirait dans l’attente, fait bouillir notre sang et briller nos yeux.
Notre vie est intense, nos désirs sont aiguisés car le temps sonne la cloche de la séparation.
Frère, garde ceci dans ton cœur et réjouis-toi.
.
La beauté nous est douce, parce qu’elle danse au même rythme fuyant que notre vie.
Le savoir nous est précieux parce que jamais nous ne pourrons atteindre à la science suprême.
Tout est fait et tout est achevé dans l’Eternité.
Mais les fleurs terrestres de l’illusion sont gardées éternellement fraîches par la mort.
Frère, garde ceci dans ton cœur et réjouis-toi.
.
Rabindranath Tagore (1861 – 1941)

[Shiva]

La pipe
.
Hier, j’ai trouvé ma pipe en rêvant une longue soirée de travail, de beau travail d’hiver. Jetées les cigarettes avec toutes les joies enfantines de l’été dans le passé qu’illuminent les feuilles bleues de soleil, les mousselines et reprise ma grave pipe par un homme sérieux qui veut fumer longtemps sans se déranger, afin de mieux travailler : mais je ne m’attendais pas à la surprise que préparait cette délaissée, à peine eus-je tiré la première bouffée, j’oubliai mes grands livres à faire, émerveillé, attendri, je respirai l’hiver dernier qui revenait. Je n’avais pas touché à la fidèle amie depuis ma rentrée en France, et tout Londres, Londres tel que je le vécus en entier à moi seul, il y a un an, est apparu ; d’abord les chers brouillards qui emmitouflent nos cervelles et ont, là-bas, une odeur à eux, quand ils pénètrent sous la croisée. Mon tabac sentait une chambre sombre aux meubles de cuir saupoudrés par la poussière du charbon sur lesquels se roulait le maigre chat noir ; les grands feux ! et la bonne aux bras rouges versant les charbons, et le bruit de ces charbons tombant du seau de tôle dans la corbeille de fer, le matin – alors que le facteur frappait le double coup solennel, qui me faisait vivre ! J’ai revu par les fenêtres ces arbres malades du square désert – J’ai vu le large, si souvent traversé cet hiver-là, grelottant sur le pont du steamer mouillé de bruine et noirci de fumée -avec ma pauvre bien-aimée errante, en habits de voyageuse, une longue robe terne couleur de la poussière des routes, un manteau qui collait humide à ses épaules froides, un de ces chapeaux de paille sans plume et presque sans rubans, que les riches dames jettent en arrivant, tant ils sont déchiquetés par l’air de la mer et que les pauvres bien-aimées regarnissent pour bien des saisons encore. Autour de son cou s’enroulait le terrible mouchoir qu’on agite en se disant adieu pour toujours.
.
Stéphane Mallarmé (1842-1898)

[..Graindorge]

Cent mille fois la chute …
Jean-Louis Giovannoni

******

Aucun arbre ne quitte sa famille.
Dans nos chambres, les meubles parlent au fond d’eux…
Une nuit pleine de branches, de feuilles retenues.
De ce côté-ci du monde
Rien que l’appel,
L’appel avant l’envol
Les mots sont des vêtements endormis.
Ce besoin de toujours traîner un corps dans les rêves!
Peut-être viendra-t-on nous délivrer à l’instant de l’ultime fatigue?
J’ai toujours cette fâcheuse croyance que les
Femmes m’ouvriront à ce que je ne peux voir.
J’insiste. Elle ne baisse pas les yeux.
Peut-être passerai-je en elle?
Je suis descendu du wagon.
Toujours rien.
Pourquoi faudrait-il que l’on soit sauvé
Et pas ce chat, ce cendrier, ce stylo-plume?
Des paquets de rêve agglutinés, avec une sorte de gélatine autour,
Que certains appellent: moi.
Cent mille fois la chute…
Et cette impossibilité d’admettre en toi le vide

[..Graindorge]

Bassam Hajjar est né en 1955 à Tyr, au Liban. Après des études de philosophie à l’Université libanaise puis à la Sorbonne, il travaille comme journaliste jusqu’à sa mort en 2009. Féru de philosophie, traducteur hors-pair, Hajjar donne à lire au public arabe près de soixante œuvres d’auteurs français, de Tocqueville à Jean Echenoz, mais aussi Kawabata, Borges, Umberto Eco et Heidegger notamment. Ses douze recueils de poèmes distinguent Bassam Hajjar parmi les plus grands poètes de langue arabe de la fin du XXe siècle. Poète de l’absence et du passage, sa poésie unique s’émancipe de ce que la poésie arabe contemporaine a offert de meilleur.

Mausolée au bord de la route

Je ne suis rien

Et ma parole est passagère

Comme moi ;

Entre des gens de passage,

C’est pourquoi

Je parle de toi.

(…) Et lorsque nous avons tant fait pour nos morts que nous ne savons plus quoi faire encore,

Nous venons à toi avec dévotion

Pieux, tête baissée,

Mains jointes,

Te suppliant d’être un refuge pour nos souvenirs

Nos regrets

Et notre crainte que tu ne sois le dernier refuge.

(…) Un dieu naïf

Un dieu naïf, adolescent et mort

Un dieu naïf et adolescent

Parce que mort –

Les mains étrangères lui ont fait un mausolée au carrefour.

(…) Il n’y a personne ici,

Et ici

On n’appelle pas les tombeaux-

Même habités par les morts-

Ceux que les voyageurs laissent derrière eux-

Tombeaux

Mais point de repère

Pour des voyageurs qui passeront par là

Après eux

Et laisseront à coté

Une gourde, des vivres, des couvertures et des traces de pas.

(…) Ici

Les processions vers eux ne s’appellent pas funérailles

Mais voyages,

Les tombeaux au bord de la route

-même inhabités-

Ne s’appellent pas tombeaux

Mais mausolées.

(…)

Ils ne s’appellent pas des tombeaux car personne n’y repose

De simples signes

Celui qui passe, rapide dans sa voiture, tourne la tête vers eux

(…)

Edifice d’un passage fugace

Lorsque tu passes à côté de lui en t’éloignant

Il s’amenuise doucement avant que le carrefour ne le dérobe à tes yeux

Avant que ne te dérobe à ses yeux

Le carrefour.

Tu n’es rien

Et ta parole est passagère, comme toi,

Parmi des gens de passage,

C’est pourquoi

Je parle de moi,

Moi,

Qui ne passe pas souvent

Dans ton horizon.

Poèmes extraits de l’anthologie poétique Tu me survivras, traduite de l’arabe par Nathalie Bontemps, Actes Sud/L’Orient des livres, 2011.

[Shiva]

Ralentie, on tâte le pouls des choses ; on y ronfle ; on a tout le temps ; tranquillement, toute la vie. On gobe les sons, on les gobe tranquillement ;toute la vie. On vie dans son soulier. On y fait le ménage. On a plus besoin de se serrer. On a tout le temps. On déguste. On rit dans son poing. On ne croit plus qu’on sait. On n’a plus besoin de compter. On est heureuse en buvant ; on est heureuse en ne buvant pas.On fait la perle. On est, on a le temps.On est la ralentie. On est sortie des courants d’air. On a le sourire du sabot.On n’est plus fatigué. On n’est plus touchée. On a des genoux au bout des pieds. On n’a plus honte sous la cloche. On a vendu ses monts. On a posé son oeuf, on a posé ses nerfs.
Quelqu’un dit. Quelqu’un n’est plus fatigué. Quelqu’un n’écoute plus. Quelqu’un n’a plus besoin d’aide. Quelqu’un n’est
plus tendu. Quelqu’un n’attend plus. L’un crie. L’autre obstacle. Quelqu’un roule, dort, coud, est-ce toi,Lorellou?

Ne peut plus, n’a plus partà rien,quelqu’un.

Quelque chose contraint quelqu’un.

Soleil, ou lune, ou forêts, ou bien troupeaux, foules ou villes, quelqu’un n’aime pas ses compagnons de voyages. N’a pas
choisi, ne reconnait pas, ne goûte pas.

Princesse de marée basse a rendu ses griffes ; n’a plus le courage de comprendre; n’a plus le coeur à avoir raison.

… Ne résiste plus. Les poutres tremblent et c’est vous. Le ciel est noir et c’est vous. Le verre casse et c’est vous.

On a perdu le secret des hommes.
Ils jouent la pièce « en étranger ». Un page dit « Beh » et un mouton lui présente un plateau. Fatigue ! Fatigue ! Froid Partout!

Oh ! Fagots de mes douze ans, où crépitez-vous maintenant ?

On a son creux ailleurs.

On a cédé sa place à l’ombre, par fatigue, par goût du rond. On entend au loin la rumeur de l’Asclépiade, la fleur géante.

…ou bien une voix soudainvient vous bramer au coeur.

On receuille ses disparus, venez,venez.

Tandis qu’on cherche sa clef dans l’horizon, on est la noyé au cou, qui est morte dans l’eau irrespirable.

Elle traine. Comme elle traine ! Elle n’a cure de nos soucis. Elle a trop de désespoir. Elle ne se rend qu’à sa douleur. Oh misère, oh, martyre, le cou serré sans trêve par la noyée.

On sent la courbure de la terre. On a désormais les cheveux qui ondulent naturellement. On ne trahit plus le sol, on ne trahit plus l’ablette, on est la soeur par l’eau et par la feuille. On n’a plus le regard de son oeil,on n’a plus la main de son bras. On n’est plus vaine. On n’envie plus. On n’est plus enviée.

On ne travaille plus. Le tricot est là, tout fait, partout.

On a signé sa dernière feuille, c’est le départ des papillons.

On ne rêve plus. On est rêvée. Silence.

On n’est plus pressée de savoir.

C’est la voix de l’étendue qui parle aux ongles et à l’os.

Enfin chez soi, dans le pur, atteinte du dard de la douceur.

On regarde les vagues dans les yeux. Elles ne peuvent plus tromper. Elles se retirent déçues du flanc du navire. On sait, on sait les caresser. On sait qu’elles ont hontes, elles aussi.

Epuisées, comme on les voit, comme on les voit désemparées !

Une rose descend de la nue et s’offre au pèlerin ; parfois, rarement,combien rarement. Les lustres n’ont pas de mousse, ni le front de musique.

Horreur ! Horreur sans objet!
Poches, cavernes toujours grandissantes.

Loques des cieux et de la terre, monde avalé sans profit,sans goût, et sans rien que pour avaler.

Une veilleuse m’écoute. « Tu dis, fait-elle, tu dis la juste vérité, voilà ce que j’aime en toi. » Ce sont les propres paroles de la veilleuse.

On m’enfonçait dans des cannes creuses. Le monde se vengeait. On m’enfonçait dans des cannes creuses, dans des aiguilles de seringues. On ne voulait pas me voir arriver au soleil où j’avais pris rendez-vous.

Et je me disais : » Sortirai-je ? Sortirai-je ? Ou bien ne sortirai-je jamais ? Jamais ? » Les gémissements sont plus forts loin de la mer, comme quand le jeune homme qu’on aime s’éloigne d’un air pincé.

Il est d’une grande importance qu’une femme se couche tôt pour pleurer, sans quoi elle serait trop accablée.

A l’ombre d’un camion pouvoir manger tranquillement. Je fais mon devoir, tu fais le tien et d’attroupement nulle part.

Silence ! Silence ! Même pas vider une pêche.On est prudente, prudente.

On ne va pas chez le riche. On ne va pas chez le savant. Prudente, lovée dans ses anneaux.

Les maisons sont des obstacles. Les déménagements sont des obstacles. La fille de l’air est un obstacle.

Rejeter, bousculer, défendre son miel avec son sang, évincer, sacrifier, faire périr… Pet parmi les aromates renverse bien des quilles.

Oh, fatigue, effort de ce monde, fatigue universelle, inimitié !

Lorellou, Lorellou, j’ai peur… Par moments l’obscurité, par moments les bruissements.

Ecoute. J’approche des rumeurs de la mort.

Tu as éteint toutes mes lampes.

L’air est devenue tout vide Lorellou.

Mes mains, quelle fumée ! Si tu savais… Plus de paquets, plus porter, plus pouvoir. Plus rien, petite.

Expérience : misère ; qu’il est fou le porte-drapeau.

… et il y a toujours le détroit à franchir.

Mes jambes, si tu savais, quelle fumée !

Mais j’ai sans cesse ton visage dans la carriole…

Avec une doublure de canari, ils essayaient de me tromper. Mais moi, sans trêve, je disais : « Corbeau! Corbeau !  » Ils se sont lassés.

Ecoute, je suis plus qu’à moitié dévorée. Je suis trempée comme un égout.

Pas d’année, dit grand-père, pas d’année où je vis tant de mouches.Et il dit la vérité. Il l’a dit sûrement… Riez, riez, petits sots, jamais ne comprendrez que de sanglots il me faut pour chaque mot.

Le vieux cygne n’arrive plus à garder son rang sur l’eau.

Il ne lutte plus, Des apparences de lutte seulement.

Non, oui, non. Mais oui, je me plains. Même l’eau soupire en tombant.

Je balbutie, je lape la vase à présent. Tantôt l’esprit du mal, tantôt l’événement… J’écoutais l’ascenseur. Tu te souviens, Lorellou, tu n’arrivais jamais à l’heure.

Forer, forer, étouffer, toujours la glacière-misère. Répit dans la cendre, à peine, à peine ; à peine on se souvient.

Entrer dans le noir avec toi, comme c’était doux, Lorellou…

Ces hommes rient. Ils rient.
Ils s’agitent. Au fond, ils ne dépassent pas un grand silence.
Ils disent « là ». Ils sont toujours « ici ».
Pas fagotés pour arriver.
Ils parlent de Dieu, mais c’est avec leurs feuilles.
Ils ont des plaintes. Mais c’est le vent.
Ils ont peur du désert.

… Dans la poche du froid et toujours la route aux pieds.

Plaisirs de l’Arragale, vous succombez ici. En vain tu te courbes, tu te courbes, son de l’olifant, on est plus bas, plus bas…

Dans le souterrain , les oiseaux volèrent après moi, mais je me retournai et dis : « Non. Ici, souterrain. Et la stupeur est son privilège. »

Ainsi je m’avançai seule, d’un pas royal.

Autrefois, quand la Terre était solide, je dansais, j’avais confiance. A présent, comment serait-ce possible ? On détache un grain de sable et
toute la plage s’effondre, tu sais bien.

Fatiguée on pèle du cerveau et on sait qu’on pèle, c’est le plus triste.

Quand le malheur tire son fil, comme il découd, comme il découd !

« Poursuivez le nuage, attrapez-le, mais attrapez-le donc », toute le ville
paria, mais je ne pus l’attraper. Oh, je sais, j’aurai pu… un dernier bond…
mais je n’avais plus le goût. Perdu l’hémisphère, on n’est plus soutenue,
on n’a plus le coeur à sauter. On ne trouve plus les gens où ils se mettent. On dit : « Peut-être. Peut-être bien », on cherche seulement à ne pas froisser.

Ecoute, je suis l’ombre d’une ombre qui s’est enlisée.

Dans tes doigts, un courant si léger, si rapide, où est-il maintenant… où coulaient des étincelles. Les autres ont des mains comme de la terre, comme un enterrement.

Juana, je ne puis rester, je t’assure. J’ai une jambe de bois dans la tire-lire à cause de toi. J’ai le coeur crayeux, les doigts morts à cause de toi.

Petit coeur en balustrade, il fallait me retenir plus tôt. Tu m’as perdu ma solitude. Tu m’as arraché le drap. Tu as mis en fleur mes cicatrices.

Elle a pris mon riz sur mes genoux. Elle a craché sur mes mains.

Mon lévrier a été mis dans un sac. On a pris la maison, entendez-vous, entendez-vous le bruit qu’elle fit, quand à la faveur de l’obscurité, ils l’emportèrent, me laissant dans le champ comme une borne. Et je souffris grand froid.

Ils m’étendirent sur l’horizon. Ils ne me laissèrent plus me relever. Ah ! Quand on est pris dans l’engrenage du tigre…

Des trains sous l’océan, quelle souffrance ! Allez, ce n’est plus être au lit, ça. On est princesse ensuite, on l’a mérité.

Je vous le dis, je vous le dis, vraiment là où je suis, je connais aussi la vie. Je la connais. Le cerveau d’une plaie en sait des choses.Il vous voit aussi, allez, et vous juge tous, tant que vous êtes.

Oui,obscur,obscur, oui inquiétude. Sombre semeur. Quelle offrande ! Les repères s’enfuirent à tire d’aile. Les repères s’enfuient à perte de vue, pour le délire, pour le flot.

Comme ils s’écartent, les continents, comme ils s’écartent pour nous laisser mourir ! Nos mains chantant l’agonie se desserrèrent, la défaite aux grandes voiles pâssa lentement.

Juana ! Juana ! Si je me souviens… Tu sais quand tu disais, tu sais, tu le sais pour nous deux, Juana ! Oh ! Ce départ ! Mais pourquoi ? Pourquoi ? Vide ? Vide, vide, angoisse ; angoisse, comme un seul grand mât sur la mer.

Hier, hier encore ; hier, il y a trois siècle ; hier, croquant ma naïve espérance ; hier, sa voix de pitié rasant le désespoir, sa tête soudain rejetée en arrière, comme un hanneton renversé sur les élytres, dans un arbre qui subitement s’ébroue au vent du soir, ses petits bras n’anémone, aimant sans serrer, volonté comme l’eau tombe…

Hier, tu n’avais qu’à étendre un doigt, Juana; pour nous deux, pour nous deux, tu n’avais qu’à étendre un doigt.

Henri Michaux

[oreillette]

ÜBER ALLEN GIPFELN IST RUH – Anise Koltz
.
La lune s’envase
jusqu’aux yeux
elle est à peine visible
.
je veux la guetter
écorcher son ventre blanc
et la préparer
.
sa viande a la saveur
du poisson de mer

[graindorge]

Le Navire Mystique

Il se sera perdu le navire archaïque
Aux mers où baigneront mes rêves éperdus,
Et ses immenses mâts se seront confondus
Dans les brouillards d’un ciel de Bible et de Cantiques.

Et ce ne sera pas la Grecque bucolique
Qui doucement jouera parmi les arbres nus ;
Et le Navire Saint n’aura jamais vendu
La très rare denrée aux pays exotiques.

Il ne sait pas les feux des havres de la terre,
Il ne connaît que Dieu, et sans fin, solitaire
Il sépare les flots glorieux de l’Infini.

Le bout de son beaupré plonge dans le mystère ;
Aux pointes de ses mâts tremble toutes les nuits
L’Argent mystique et pur de l’étoile polaire.

Antonin Artaud

[Claire N]

« Il sépare les flots glorieux de l’Infini. »
A ce propos
J’ai appris incidemment
Que la séparation deS eaux, avait été interprété
D’une manière «  exceptionnelle «  lors du passage
Sur la fuite des Hébreux
Le point de lecture etait le suivant : le S , témoignant non pas que d’une mer , mais de toute les eaux – même celle d’un verre, meme celle d’une source – au même moment
Ça m’a donné une version vraiment différente de ce qui aurait du arriver à la nouvelle d’un miracle : personne n’y échappe

[..Graindorge]

Ce que j’ai cru comprendre c’est que la Bible ( comme d’autres livres sacrés et sacralisés) a plusieurs niveaux de lecture pour que chacun y trouve de la nourriture pour son niveau de conscience et puisse avancer, grandir. Si on y comprend pas ou mal quelque chose c’est que ce n’est pas encore pour nous et les révélations arrivent au moment dû. Personne n’y échappe
 » Laissez venir à moi les petits enfants… »
Auraient-ils tout compris? Tout le boulot consisterait-il à redevenir des petits enfants?
Un poète a écrit :
 »  » Dieu est un éternel enfant jouant à un jeu éternel dans un éternel jardin »

[Claire N]

« c’est que ce n’est pas encore pour nous »
Et bien justement c’est ce point du miracle
Qui m’a fait cheminer
Tu vois c’est en raisonnable pour moi avec cette phrase du mepris «  dieu n’a oublié personne « 
Et effectivement ; il n’y a pas d’adresse dans un miracle, il arrive pour tous
Présumer qu’il y a une adresse, une élection détourne en quelque sorte
La vie ne cesse de faire miracle sans adresse, de se révéler

[Shiva]

PRÉFACE AUX SAPATES
.
Ce que j’écris maintenant a peut-être une valeur propre : je n’en sais
rien. Du fait de ma condition sociale, parce que je suis occupé à gagner ma
vie pendant pratiquement douze heures par jour, je ne pourrais écrire bien
autre chose : je dispose d’environ vingt minutes, le soir, avant d’être envahi
par le sommeil.
Au reste, en aurais-je le temps, il me semble que je n’aurais plus le
goût de travailler beaucoup et à plusieurs reprises sur le même sujet. Ce
qui m’importe, c’est de saisir presque chaque soir un nouvel objet, d’en
tirer à la fois une jouissance et une leçon ; je m’y instruis et m’en amuse,
enfin : à ma façon.
Je suis bien content lorsqu’un ami me dit qu’il aime un de ces écrits.
Mais moi je trouve que ce sont de bien petites choses. Mon ambition était
différente.
Pendant des années, alors que je disposais de tout mon temps, je me
suis posé les questions les plus difficiles, j’ai inventé toutes les raisons de
ne pas écrire. La preuve que je n’ai pourtant pas perdu mon temps, c’est
justement ce fait que l’on puisse aimer quelquefois ces petites choses que
j’écris maintenant sans forcer mon talent, et même avec facilité.
1935.
Francis Ponge

[François Bégaudeau]

voilà le mineur dans toute sa -discrète- splendeur
je ne connais pas si bien Ponge, soudaine envie d’explorer

[Alain m]

Accroupi, se balance
Un framboisier. Sur lui,
Un papier gras poursuit
Sa douce somnolence.
.
Feuillages s’enlaçant !
Beau soir de perle fine!
Brume sur la colline
Où plane aussi mon chant !
.
Bourdon dans la prairie,
Sans trêve j’ai trimé.
Que le ciel est léger
Sur ma forge assombrie !
.
Je suis las, un peu sot. . .
– Ou bon, que vous en semble ? –
Comme l’herbe je tremble
Et l’étoile, là-haut. . .
Attila jozsef • « rosée »

[Claire N]

Merci Alain m- j’adore et je découvre
«  Nous enfants de la matière :
Gonflez nous d’esprit ! Nos cœurs sont a qui
Nous fait l’âme plus altière « 

[graindorge]

Ah enfin Claire, je t’attendais pour dire du bien de ce poème de Alain m

[graindorge]

Je suis las, un peu sot. . .
– Ou bon, que vous en semble ? –
Comme l’herbe je tremble
Et l’étoile, là-haut. . .

[Claire N]

C’est ça
Mais comment il fait !
Ce tremblement est si frêle et pourtant distinct
Si perseptible
Comme celui des etoiles d’ailleurs et sur ce point je sent qu’il sait ce phénomène troublant des nuits d’été oú leur lumière suit les douces variations d’une flamme de bougies
Le jour d’ailleurs oú j’ai découvert leur scintillant manège j’ai cru vaciller , c’était troublant que les corps célestes ne soit pas figé, c’est troublant cette autre prairie

[François Bégaudeau]

« Le jour d’ailleurs oú j’ai découvert leur scintillant manège j’ai cru vaciller »
C’est un vers aussi ça

[Claire N]

Rires – oui c’est vrai – grillée
De toute façon rien ne sert de nier
De là oú j’ai été traîner
J’ai encore de la rosée
Sur le bout du nez

[Claire N]

Et j’adore aussi celui-ci et j’ai ( encore) pensé à ma cruauté sur le dernier vers qui en vérité se suffit
« Je ne veux qu’un lecteur pour mes poèmes :
Celui qui me connaît – celui qui m’aime
(…)
Car lui seul a pu ,toute patience ,
Donner forme humaine au silence ;
Car en lui seul on peut voir comme en moi
S’attarder tigre et gazelle à la fois « 
J’aime cet aplomb égalitaire qu’il a aussi

[Claire N]

Et dans la précipitation me voilà sotte dans la precision – ce ne sont des prairie – ce sont des clairières

[Alain m]

Parmi les arbres et les fleurs,
assis sur un banc je clapote
telle une barque abandonnée.
D’un air doux, de frais arrosé,
grand silence de liberté,
Je t’écoute et les yeux ouverts
d’une étrange façon je sens
de mon corps le prolongement
dans un monde autre que le nôtre,
ni dans l’herbe ni dans les arbres
mais dans la Totalité.
( . . . . )
L’air tisse désormais une robe de chambre
pour y loger son corps subtil.
C’est un peigne sur le nuage que ce crépuscule !
Ensemble nous sommes assis
comme une maîtresse et son fils.
Vaste pelouse en son pelage
germe partout l’obscurité.
Vois le balancement cotonneux des feuillages
complices de l’opacité…
.
De la prime étoile tous deux nous attendons
que deviennent visibles
les vibrations.
– Extrait de « Poème de circonstance sur l’état du socialisme »

[..Graindorge]

D’un air doux, de frais arrosé,
grand silence de liberté,

[Claire N]

« De la prime étoile tous deux nous attendons
que deviennent visibles
les vibrations »
Merci Alain, les poètes sont des sorciers

[Claire N]

« Vaste pelouse en son pelage »
Ça c’est très fort – tout simple mais qui annihile complètement les «  bords «  les contours
Et donne vraiment son rendu vivant au vaste

[Graindorge]

J’aime ces poèmes et bien plus que celui partagé de René Daumal
« L’air tisse désormais une robe de chambre
pour y loger son corps subtil.
C’est un peigne sur le nuage que ce crépuscule »
Je m’y retrouve bien plus, pas envie de « tuer le soleil »

[Claire N]

Alors oui- j’ai un peu de mal à rentrer dans le poème de Daumal – il est possible que son humilité me cabre, une plus discrète me suffit

[Claire N]

De fait il s’y prend bien

[nefa]

par esprit camarade (suis cheval de feu en astrologie chinoise)
un poème pas sur, contre, juste à coté :
« S’il saigne. Le doux tiède d’un bonheur hirsute. »

[Claire N]

Première manifestation mon frère

[..Graindorge]

Nous enfants de la matière :
Gonflez nous d’esprit ! Nos cœurs sont a qui
Nous fait l’âme plus altière

[..Graindorge]

Beaucoup aimé aussi le poème de Ponge. Et c’est un des poètes préféré de Jean Echenoz
« je dispose d’environ vingt minutes, le soir, avant d’être envahi
par le sommeil. »

« Ce
qui m’importe, c’est de saisir presque chaque soir un nouvel objet, d’en
tirer à la fois une jouissance et une leçon ; je m’y instruis et m’en amuse,
enfin : à ma façon. »

[Shiva]

Dick Annegarn. Attila József

Je découvre aussi ce grand poète, sa triste vie et sa mort comme libération…
« … le jour-même de sa mort, il écrivit ce billet à son médecin : « Je vous salue avec beaucoup d’affection. C’est en vain que vous avez tenté l’impossible. Signé : Attila Jozsef. » (Wikipédia)

[graindorge]

Simone Weil admirait les poèmes et l’œuvre de René Daumal. Camarades de khâgne au lycée Henri-IV, les deux intellectuels partageaient une même exigence spirituelle et une fascination pour les philosophies orientales
******
C’est lui aussi qui lui donnait des cours de sanscrit

*****

À la Néante

Quel beau carnage sans colère en ton honneur, regarde :

dans cette nuit polaire aussi blanche que noire, dans ce cœur dévasté aussi bien feu que glace, dans cette tête, grain de plomb ou pur espace, vois quel vide parfait se
creuse pour ta gloire.

Ni blanc ni noir ni feu ni glace, ni grain de plomb ni pur espace, ce monde-là est bien perdu !

Pour toi, suceuse de ma moelle, toi qui me fais froid dans le dos, pour toi cette dévastation — mais quel silence !

… silence et me voici, moi qui voulais crier

toute la lourde douleur condensée minuscule

dans le seul petit globe dur d’un univers,

moi qui voulais montrer mon sang, comme il coulait

quand mes ongles raclaient le dedans de mes côtes,

moi qui cherchais des mots triomphaux pour chanter

comme sifflait la hache dans les os de ma main

quand je m’amputais de moi-même,

me voici la parole coupée, me voici minuscule,

perdu dans le vertige absolu de ton sein,

me voici la voix blanche, me voici ridicule : tout cela n’était rien.

Pour ta gloire, non pour la mienne, ce carnage, et sans colère.
Ce n’était rien de renier le monde, de tuer le soleil, de tout trahir pour toi, d’assassiner les larves-reflets de moi-même, ce n’était rien de me crever les yeux : j’étais
sûr de toi comme de ma mort, j’étais sûr de la toute-évidence de ma nuit qui est ton corps de silence vivant

Mais des fantômes de toi-même sont venus, les vampires de soie me consolaient trop bien, la mort vivait trop bien dans les ombres du jour, le temps maudit et toujours neuf s’est
renoué.

Je ne cherche plus les cris triomphaux car je sais que pour chaque cellule qui divise ma vie, pour le plaisir mauvais qui l’engendra je dois une rançon de douleur infinie.

Je m’écorche vivant à force de t’aimer,

Mère des formes, sans forme ! toi que je torturais,

que je torture encore dans ce lit de
Procuste,

ma forme honteuse d’homme:

toi sans dimension et libre de frontières,

je te couche sur ce grotesque lit nuptial,

je voudrais t’enfermer dans cette peau stupide.

Maintenant que j’ai juré fidélité,

si j’aime des détresses vêtues de chairs vivantes,

si j’aime le malheur visible dans un corps,

que ces chairs meurent! et qu’il meure, ce corps! et qu’il souffre avec moi, et qu’il souffre pour toi.

comme je vais dormir désormais à grands pas lentement dévoré cellule par cellule du feu cruel de cet amour lucide.

Je ne peux plus te trahir, tu vois bien;

«je suis mortel» ; ces mots sont la douceur du vide

qui veulent dire : «je suis à toi».

Je suis mortel !
Mortel ce que j’aime en ton nom !

Mais le jour de ma mort est interminable.

[Samuel_Belkekett]

René Daumal. Dont on mesure mal l’importance.
Grand admirateur et lecteur de Rimbaud, des surréalistes et surtout d’Alfred Jarry, Daumal créa la revue « Le grand jeu » et fut parmi les précurseurs du Collège de Pataphysique. Lequel, je le rappelle a décoré sieur François Bégaudeau Satrape Punk en l’année 2012, si ma mémoire est bonne.

[Graindorge]

Moi j’ai préféré ici la puissante et profonde légèreté des poèmes de Attila Jozsef.
D’autres préféreront celui de R.D
J’ai partagé René Daumal pour faire connaître un des poètes préférés de Weil, un de ses amis et lui ayant enseigné le sanscrit. Mon prochain train part bientôt pour de nouvelles aventures terreno-celestes cher Samuel B
«  »C’est notre grande maladie de parler pour ne rien voir. » R.Daumal

[Samuel_Belkekett]

« Moi j’ai préféré ici la puissante et profonde légèreté des poèmes de Attila Jozsef.
D’autres préféreront celui de R.D »
On peut faire des hierarchies si tu veux, mais bon, on accusera difficilement Daumal de n’être pas léger. Quant à Simone Weil en matière de légèreté, on fait difficilement pire.
Sur ce, bonne route pour de nouvelles aventures alors. Quelle chance ! Va, Vie et Vois.

[Graindorge]

Dommage

[Shiva]

Natare piscem doces
.
P. ne veut pas que l’auteur sorte de son livre pour aller voir comment ça fait du dehors.
.
Mais à quel moment sort-on? Faut-il écrire tout ce qui est pensé à propos d’un sujet? Ne sort-on pas déjà en faisant autre chose à propos de ce sujet que de l’écriture automatique?
.
Veut-il dire que l’auteur doive rester à l’intérieur et déduire la réalité de la réalité? Découvrir en fouillant, en piquant aux murs de la caverne? Enfin que le livre, au contraire de la statue qu’on dégage du marbre, est une chambre que l’on ouvre dans le roc, en restant à l’intérieur?
.
Mais le livre alors est-il la chambre ou les matériaux rejetés? Et d’ailleurs n’a-t-on pas vidé la chambre comme l’on aurait dégagé la statue, selon son goût, qui est tout extérieur, venu du dehors et de mille influences?
.
Non, il n’y a aucune dissociation possible de la personnalité créatrice et de la personnalité critique.
.
Même si je dis tout ce qui me passe par la tête, cela a été travaillé en moi par toutes sortes d’influences extérieures : une vraie routine.
.
Cette identité de l’esprit créateur et du critique se prouve encore par l’« anch’io son’ pittore » : c’est devant l’œuvre d’un autre, donc comme critique, que l’on s’est reconnu créateur.

****

Le plus intelligent me paraît être de revoir sa biographie, et corriger en accusant certains traits et généralisant. En somme noter certaines associations d’idées (et cela ne se peut parfaitement que sur soi-même) puis corriger cela, très peu, en donnant le titre, en faussant légèrement l’ensemble : voilà l’art. Dont l’éternité ne résulte que de l’indifférence.
.
Et tout cela ne vaut pas seulement pour le roman, mais pour toutes les sortes possibles d’écrits, pour tous les genres.

****

Le poète ne doit jamais proposer une pensée mais un objet, c’est-à-dire que même à la pensée il doit faire prendre une pose d’objet.
.
Le poème est un objet de jouissance proposé à l’homme, fait et posé spécialement pour lui. Cette intention ne doit pas faillir au poète.
.
C’est la pierre de touche du critique.
.
.
.
Il y a des règles de plaire, une éternité du goût, à cause des catégories de l’esprit humain. J’entends donc les plus générales des règles, et c’est à aristote que je pense. Certes quant à la métaphysique, et quant à la morale, je lui préfère, on le sait, pyrrhon ou Montaigne , mais on a vu que je place l’esthétique à un autre niveau, et que tout en pratiquant les arts je pourrais dire par faiblesse ou par vice, j’y reconnais seulement des règles empiriques, comme une thérapeutique de l’intoxication.
.
Francis Ponge

[graindorge]

Simone Weil
La Porte

******

Attendant et souffrant, nous voici devant la porte.
S’il le faut nous romprons cette porte avec nos coups.
Nous pressons et poussons, mais la barrière est trop forte.
Il faut languir, attendre et regarder vainement.
Nous regardons la porte ; elle est close, inébranlable.
Nous y fixons nos yeux ; nous pleurons sous le tourment ;
Nous la voyons toujours ; le poids du temps nous accable.
La porte est devant nous ; que nous sert-il de vouloir ?
Il vaut mieux s’en aller abandonnant l’espérance. Nous n’entrerons jamais.
Nous sommes las de la voir…
La porte en s’ouvrant laissa passer tant de silence.
Que ni les vergers ne sont parus ni nulle fleur ;
Seul l’espace immense où sont le vide et la lumière.
Fut soudain présent de part en part, combla le cœur,
Et lava les yeux presque aveugles sous la poussière.

[Alain m]

Tous les champs ont soupiré par une flûte
Tous les champs à perte de vue ondulés sur les buttes
Tendus verts sur la respiration calme des buttes
.
Toute la respiration des champs a trouvé ce petit ruisseau vert de son pour sortir
A découvert
Cette voix presque marine
Et soupiré un son tout frais
Par une flûte.
De Saint-Denys Garneau • « flûte »

[Claire N]

Merci Alain pour ce rafraîchissement

[Shiva]

Ode à l’échec
.
On ne compte plus les prophètes qui échouèrent, voix tues

cris-spectres dans les caves inaudibles rires poussière dans les greniers de

famille

pas vus pas connus pleurant de soulagement sur des bancs publics sous le ciel

vide

Whalt Whitman qui bissait bravo les défaites locales – vivat aux Femmes

Grasses dans la Galeries des Monstres ! prisonniers nerveux lèvres

moustachues dégoulinant de sueur dans la queue d’attente boustifaille –

Maïakovski qui cria Meurent mes vers, qu’ils meurent comme ces travailleurs

anonymes fusillés à Petersburg !

Prospero qui brûla son livre de Magie & abima sa baguette au fond des mers

dragonnes

Alexandre le Grand échouant à découvrir d’autres terres pour sa Conquête !

Echec, ô échec, je chante le chant de ton nom terrible, accueille-moi 54 années

de prophéties passées

à faire l’épique du Flop Sempiternel ! Je joins ton Panthéon des bardes mortels

& hâte mon ode de la pression sanguine

affluant au sommet de mon crâne comme si mes minutes étaient comptées,

comme pour le Celte Mourant ! mon Ode

à Toi, Seigneur de Monet l’Aveugle, de Beethoven le sourd, de Vénus

l’amputée Milésienne, de Victoire l’Ailée Cou Coupé !

je n’ai pas su dormir avec tous les garçons barbus joues roses sur qui j’éjacule

Mes tirades n’ont détruit aucune Union d’intellectuels KGB & CIA polos ras

de cou slips longs costumes flanelle & tweed

Jamais je n’ai dissous le Plutonium ni démantelé le Nucléaire avant de me

dégarnir le caillou

Ni réussi à arrêter les Armées de l’Humanité entière dans leur marche vers

Guerre Mondiale n°3

Pas encore parvenu au Ciel, Nirvana, X, et tout le bataclan, pas même quitté la

Terre,

Pas encore su apprendre à mourir.
.
Allen Ginsberg – (1926 – 1997)

[Sydali]

NOCTURNE EN PLEIN JOUR

Quand dorment les soleils sous nos humbles manteaux
Dans l’univers obscur qui forme notre corps,
Les nerfs qui voient en nous ce que nos yeux ignorent
Nous précèdent au fond de notre chair plus lente,
Ils peuplent nos lointains de leurs herbes luisantes
Arrachant à la chair de tremblantes aurores.
C’est le monde où l’espace est fait de notre sang.
Des oiseaux teints de rouge et toujours renaissants
Ont du mal à voler près du cœur qui les mène
Et ne peuvent s’en éloigner qu’en périssant
Car c’est en nous que sont les plus cruelles plaines
Où l’on périt de soif près de fausses fontaines.
Et nous allons ainsi, parmi les autres hommes,
Les uns parlant parfois à l’oreille des autres.

[Claire N]

Des oiseaux teints de rouge
On du mal à voler
Près du coeur qui les mène
J’aime assez bien ce petit fragment

[Sydali]

J’aime presque tout de Supervielle, y compris son goût pour la mer.

[Claire N]

Oui, c’est un peu triste de croire au vain
Est ce vraiment certain que les oiseaux
Meurent en volant loin?
Qui ramasse sur ses plaines des oiseaux d’ailleurs tombés de n’avoir trouvé personne ?
Ils ne reviennent pas c’est tout ?

[Sydali]

C’est pratiquement une ode à la solitude absolue. Sortir de soi et ne trouver personne qui réponde à l’appel, c’est la mort assurée. Mais je ne sais pas si l’on peut être seul à deux, si l’on s’unir au point de fusionner pratiquement contre le reste du monde. En tout cas, ce serait la vraie expérience, la seule qui vaille.

[Claire N]

Je ne sais pas , la vraie solitude celle privée de la proximité des vivants – même des petites bêtes –
«  me glace et m’effraie « , c’est selon moi une prescience de la mort et peut être une des causes de son advenue lorsqu’elle se substitue au paysage du monde.
Il faut certainement oui beaucoup de courage pour aller chercher ceux là en enfer et surtout beaucoup d’abdnegation pour accepter la fusion
Plutôt que la compagnie merveilleuse

[Claire N]

Relisons plus bas le poème du ventilateur de @ nefa pour bien voir ce qu’est l’expérience fabuleuse

[Claire N]

Et pour les petites bêtes – relisons Kafka
De manière encore plus subversive

[nefa]

t’as raison d’appeler Kafka
c’est pour ça que j’ai pas dis qu’en fait c’était le bébé

[Claire N]

Bah oui mais voilà
L’amour crève les nons dits

[Claire N]

Ce qui est au passage une grande critique que l’on peut faire aux soap – suspendre et nous agagacer contre la realité simple et verifiable de cette évidence-faire une suspension de vérité et nous faire bêtement courir dans une guignolade- pourtant si limpide dans les véritables textes d’amour

[graindorge]

Poème pour l’amie

N’ajoute pas à la souffrance de qui souffre,
Ne rends pas plus amer le cœur triste et déçu,
Ne creuse pas encor plus profond l’affreux gouffre
Où se débat celui qui n’avait point conçu

Que d’un destin cruel il dût subir l’atteinte.
Ne sois pas cause qu’un seul pleur s’ajoute aux pleurs
Que verse qui gémit, angoissé par la crainte.
À la douleur n’ajoute pas d’autres douleurs.

Prends garde d’élargir la béante blessure,
De faire encor saigner l’ulcère mal guéri.
Que douce soit ta main, que ton geste rassure :
Faute d’un tendre mot, tant d’espoirs ont péri.

Les soucis de l’ami, qu’ils soient les tiens ; ses peines
Prends-en ta pleine part comme tu la prendrais
Si la joie éclairait ses jours, si dans ses veines
À l’appel du bonheur un sang plus fort coulait. »

E. Armand, Camp de Chibron, 11 mars 1941.

Publié dans L’Unique n°2 en juillet 1946.

[nefa]

passe un creux derrière les yeux donne la force de quoi ?
.
dix minutes avant de manger les lentilles (…) abandon (…) sépare (…) entre deux activités (…) l’encre sèche vite sur la feuille de (…) bloc dessin (…) renforçais (…) conversion syllabes
ça fait corner une (…) pour mieux revenir et puis se la (…) pour (…)
on lisait : « retravailler », je dois (…)
regarder (…)
combler (…)
en fait c’est (…) ou l’inverse au quart de tour
(…) clics et tongs
on profite : gymnastique dans une cabane-tiroir louée 430 euros par mois (…) où sautille (…) tes pieds jouant (…) contre-rôle (…) deux mécanisme à ressorts (…) lignine ou collagène (…) sondent l’axe (…) hélice une fois, hélice deux fois (…)
drôle de baguenaude avec cette (…)
mieux vaut (…) et plus, ce que j’avais imaginé
(…) allume (…)
et puis je (…) je (…) mieux encore
et puis toi tu révises, et puis moi (…) ensuite il se passe (…)
bougainvilliers (…) dépassent
rythme
ça fait corner une (…)
(…) la couleur (…) avec une petite cuillère (…) place pour une (…) de vinaigre (…)
ma flore te (…) serpentine (…) dans la joie (…) au summum de ta (…) au teint clair
après (…)
ça fait corner une (…)
du balcon,
je (…) un mètre de tasseau rouge et façonné, une fois, deux fois, sève de (…) bâton de colle uhu devenue transparente (…) sourd des feuilles (…) piège les particules fines (…) un premier temps, mes deux bras (…) contact, pas contact (…) prisme, un triangulaire, suit (…) sans les arêtes, puis dans un deuxième, se laissant (…)
qui pose la ville (…) de monde
(…) professionnels variants entrants (…) de scolarisés
(…) souffrent le quarante
(…) abondent (…)
et plus, ce que j’avais imaginé
(…) mieux revenir et puis se la (…)
vigne que tiennent les briques rouges
seins que tiennent les hauts
(…) poitrines de salle (…)
(…) résine en beauté
apothéose (…) d’eau à l’intérieur
il en (…) joli (…)
ça fait corner une (…) où sautille (…)
soudain (…)
petites (…) tamponnent par millier (…) suis (…) du cœur d’un tronc (…) posée contre une cloison enduite, peinte, parmi les plaques ba13 (…) et la suite analogique
(…) te retourne (…)
fils dans le carton
(…) à coudre
à (…)
f court à g
un dé de cheveux bruts et à lisser dont le plus long (…), douce (…) soie (…)
(…) revient et puis me la (…)
(…) plié au niveau du bassin
extrémité avec ton pouce sur mon front l’autre à mon genou
(…) distants – f court à g –
déplié (…) qu’avec tes lèvres (…)
des (…) moi, agencé (…)
ça danse
entre autres, ça fait corner une (…)

[Claire N]

Ça fait corner une (…) je me souviens
Merci Nefa

[nefa]

merci Claire pour ton temps
et aussi pour ton  » Qui ramasse sur ses plaines des oiseaux d’ailleurs tombés de n’avoir trouvé personne ?
Ils ne reviennent pas c’est tout ? », que j’adore

[Shiva]

Les milliers de dieux
.
.
.
L’incroyable, le désiré désespérément depuis l’enfance, l’exclu apparemment que je pensais que moi je ne verrais jamais, l’inouï, l’inaccessible, le trop beau, le sublime interdit à moi, est arrivé.
.
j’ai vu les milliers de dieux.
J’ai reçu le cadeau émerveillant.
A moi sans foi (sans savoir la foi que je pouvais avoir peut-être), ils sont apparus.
Ils étaient là, présents, plus présents que n’importe quoi que j’aie jamais regardé.
Et c’était impossible et je le savais et pourtant.
Pourtant ils étaient là, rangés par centaines les uns à côté des autres (mais des milliers à peine perceptibles suivaient et bien plus que des milliers, une infinité).
Elles étaient là ces personnes calmes, nobles, suspendues en l’air par une lévitation qui paraissait naturelle, très légèrement mobiles ou plutôt animées sur place.
Elles, ces personnes divines, et moi, seuls en présence.
.
Dans quelque chose comme de la reconnaissance, j’étais à elles.
.
Mais enfin, me dira-t-on, qu’est-ce que je croyais?
Je réponds :
Qu’avais-je à faire de croire, puisqu’ils étaient là!
Pourquoi serais-je entré en discussion alors que j’étais comblé?
Ils ne se trouvaient pas à une grande hauteur, mais à la hauteur qu’il faut pour, tout en se laissant voir, garder les distances, pour être respectés par le témoin de leur gloire qui reconnaît leur supériorité sans comparaison.
Ils étaient naturels, comme est naturel le soleil dans le ciel.
Je ne bougeais pas.
Je n’avais pas à m’incliner.
Ils étaient suffisamment par-dessus moi.
C’était réel et c’était comme chose entendue entre nous, en vertu d’une entente préexistante.
J’étais rempli d’eux.
J’avais cessé d’être mal rempli.
Tout était parfait.
Il n’y avait plus ni à réfléchir, ni à soupeser, ni a critiquer.
Il n’y avait plus à comparer.
Mon horizontale était maintenant une verticale.
J’existais en hauteur.
Je n’avais pas vécu en vain.
.
La différence avec tous les événements précédents était mon total et heureux acquiescement.
Je n’avais pas d’attention pour autre chose.
Je me donnais autant que je voyais.
Dans ce don était ma joie…
*
Henri Michaux

[nefa]

« j’ai vu les milliers de dieux.
J’ai reçu le cadeau émerveillant.
A moi sans foi (sans savoir la foi que je pouvais avoir peut-être), ils sont apparus.
Ils étaient là, présents, plus présents que n’importe quoi que j’aie jamais regardé.
Et c’était impossible et je le savais et pourtant. »
« Qu’avais-je à faire de croire, puisqu’ils étaient là!
Pourquoi serais-je entré en discussion alors que j’étais comblé? »
ça me fait penser à l’apôtre thomas
on a dit de lui qu’il manquait de foi mais en même temps factuellement c’est le premier qui voit (reconnait) jésus comme dieu
subtil éloge de la mystique
tandis que flotte un voile sur la foi

[Claire N]

C’est vrai que c’est peu etre le premier à avoir
Expérimenté la bonne nouvelle d’être en dedans de la chose miraculeuse

[Claire N]

Mais bon c’est quand même fou qu’ils ai ecouté Jesus avant que de porter attention à leur femme leur mere , leur brebis et leur graines

[Claire N]

Je veux dire quand on pense qu’il suffisait de pas dominer pour le voir

[nefa]

« Je veux dire quand on pense qu’il suffisait de pas dominer pour le voir »
Je l’ai constaté. Pas plus tard qu’hier. Le ventilateur, posé sur une pile de je ne sais quoi, dévisse. Elle se tend pour l’attraper. L’empoigne puis le lâche. Tout en décontraction et le sourire aux lèvre. Son regard dans le mien alors que l’autre poursuit son chemin vers le lino. Diffusion fraîche dans toute la pièce.

[François Bégaudeau]

j’adore ce récit
il faudrait faire plus souvent des petits récits de trois lignes
on finira sans doute par là

[nefa]

oui la zone était déjà sininistrée

[Claire N]

Rires – Jesus c’était l’épreuve de rattrapage

[Shiva]

Tout est Un
.
.
.
Tout est un,
La vague et la perle,
La mer et la pierre.
Rien de ce qui existe en ce monde,
N’est en dehors de toi,
Cherche bien en toi-même
Ce que tu veux être,
Puisque tu es tout.
L’histoire entière du monde
Sommeille en chacun de nous.
*
Rumi

[graindorge]

Haïku de Jack Kerouac

****
Bach par une fenêtre
ouverte à l’aube –
les oiseaux se taisent

[Shiva]

Les Dieux
.
Vaincus, mais non domptés, exilés, mais vivants,
Et malgré les édits de l’Homme et ses menaces,
N’ont point abdiqué, crispant leurs mains tenaces
Sur des tronçons de sceptre, et rôdent dans les vents.
.
Les nuages coureurs aux caprices mouvants
Sont la poudre des pieds de ces spectres rapaces
Et la foudre hurlant à travers les espaces
N’est qu’un écho lointain de leurs durs olifants.
.
Ils sonnent la révolte à leur tour contre l’Homme,
Leur vainqueur stupéfait encore et mal remis
D’un tel combat avec de pareils ennemis.
.
Du Coran, des Védas et du Deutéronome,
De tous les dogmes, pleins de rage, tous les dieux
Sont sortis en campagne : Alerte ! et veillons mieux.
.
Paul Verlaine.

[graindorge]

Vous avez tiré cette histoire
Du texte de vieux parchemins.
Mais avaient-ils bonne mémoire
Dans leur lent et mauvais latin ?

*******

Et quelle est cette histoire écrite
De tout votre inutile soin ?
C’est celle de la sœur maudite
Et du Diable venu de loin.

*******
Je la connais car je l’ai lue.
Là où n’est livre ni bouquin.
Dans l’âme est l’âme toute et nue…
Sans parchemins et sans latin.

F.Pessoa

[Alain m]

D’un vol rasant, tournoyant,
L’hirondelle effleure, légère,
Les jours nuageux, le champ,
Le champ forestier de Shiloh –
Le champ où l’averse d’avril a rafraîchi
Ceux qui gisaient, assoiffés, dans les affres,
Pendant la pause de la nuit
D’après le combat du dimanche
Autour de l’église de Shiloh –
L’église de rondins, tellement solitaire
Et qui a renvoyé tant de plaintes dernières,
Tant de prières spontanées
D’ennemis mourants emmêlés –
Ennemis le matin, amis le soir –
Peu leur chaut la patrie, la gloire
(Comme une balle peut détromper !)
Maintenant qu’ils gisent en terre,
Effleurés par le vol de l’hirondelle légère
Et que, dans Shiloh, tout se tait.
Herman Melville • « Shiloh » requiem (Avril 1862)

[Claire N]

Il fallait pouvoir
Prononcer , non même pas nommer
Invoquer oú évoquer
Non meme pas
Laisser souffler
Shiloh

[Claire N]

Je commence à comprendre la poétique magnétique soustractive «  de Melville – « appelle moi par ton nom »

[Graindorge]

De profundis (extrait) Oscar Wilde
Partout où se trouve la douleur, c’est terre sainte.
Un jour, on comprendra ce que cela veut dire.
On ne saura rien de la vie avant cela.
M. et des natures comme la sienne peuvent le comprendre.
Quand, entre deux agents de police, je fus amené de ma prison à la Cours des Banqueroutes,
M. attendit dans le long corridor sinistre, afin de pouvoir, devant la foule qu’une action si douce et si simple réduisit au silence,
me soulever gravement son chapeau,
tandis que, les menottes aux mains et la tête baissée, je passais devant lui.
Des hommes sont allés au ciel pour de plus petites choses que cela.
C’est dans cet esprit et avec ce genre d’amour que les saints s’agenouillaient pour laver les pieds des pauvres ou s’inclinaient pour baiser le lépreux sur la joue.
Je ne lui ai dit jamais un seul mot de ce qu’il fit là.
Je ne sais même pas en ce moment s’il se doute que j’ai pu soupçonner son geste.
Ce n’est pas une chose sur laquelle on adresse des remerciements formels en paroles formelles.
Je l’ai serrée dans le trésor de mon coeur.
Je l’y garde comme une dette secrète que je suis heureux de penser que je ne pourrai jamais payer.
Elle est embaumée et rafraîchie par la myrrhe et les aromates de maintes larmes.
Quand la sagesse ne me fut d’aucun profit,
quand la philosophie demeura stérile,
quand les proverbes et les phrases de ceux qui cherchèrent à me consoler furent comme de la poussière et de la cendre dans ma bouche,
le souvenir de ce petit geste d’amour, adorable et silencieux,
a descellé pour moi tous les puits de la pitié.
Il a fait fleurir 1e désert comme une rose,
il m’a arraché à l’amertume solitaire de l’exil
pour me mettre en harmonie avec le grand coeur blessé et brisé

[Shiva]

Ballade des proverbes
.
Tant gratte chèvre que mal gît,
Tant va le pot à l’eau qu’il brise,
Tant chauffe-on le fer qu’il rougit,
Tant le maille-on qu’il se débrise,
Tant vaut l’homme comme on le prise,
Tant s’élogne-il qu’il n’en souvient,
Tant mauvais est qu’on le déprise,
Tant crie-l’on Noël qu’il vient.
.
Tant parle-on qu’on se contredit,
Tant vaut bon bruit que grâce acquise,
Tant promet-on qu’on s’en dédit,
Tant prie-on que chose est acquise,
Tant plus est chère et plus est quise,
Tant la quiert-on qu’on y parvient,
Tant plus commune et moins requise,
Tant crie-l’on Noël qu’il vient.
.
Tant aime-on chien qu’on le nourrit,
Tant court chanson qu’elle est apprise,
Tant garde-on fruit qu’il se pourrit,
Tant bat-on place qu’elle est prise,
Tant tarde-on que faut l’entreprise,
Tant se hâte-on que mal advient,
Tant embrasse-on que chet la prise,
Tant crie-l’on Noël qu’il vient.
.
Tant raille-on que plus on n’en rit,
Tant dépent-on qu’on n’a chemise,
Tant est-on franc que tout y frit,
Tant vaut « Tiens ! » que chose promise,
Tant aime-on Dieu qu’on fuit l’Eglise,
Tant donne-on qu’emprunter convient,
Tant tourne vent qu’il chet en bise,
Tant crie-l’on Noël qu’il vient.
.
Prince, tant vit fol qu’il s’avise,
Tant va-il qu’après il revient,
Tant le mate-on qu’il se ravise,
Tant crie-l’on Noël qu’il vient.
.
François Villon, 1461

[Claire N]

« Isabelle serrait le noeud, elle se préparait. J’écoutais ce qui est seul: le coeur. »
Violette Leduc

[Claire N]

L’accent porté par la musique de la phrase sur «  ce qui est « lui donne une puissance folle
– comme lumière est seule de l’obscurité –
Comme Sort du silence la vie

[Claire N]

En creux – comme le commerce affectif du bruit
Est indigne de cet hymené

[nefa]

j’ai pas saisi ce que t’entends par « commerce affectif du bruit »

[Claire N]

Hum , c’est une impression que le bavardage du bruit est l’imposture de ce qu’est la musique au silence , il couvre l’un et l’autre

[nefa]

merci je crois que j’ai attrapé la deuxième branche

[Claire N]

Ode – je vois que tu tentes
Il faut probablement vider ton cache
Pour pouvoir a nouveau poster ?

[jojo]

J’essayais de mettre le passage, avec l’entièreté de la phrase, mais ça ne passe pas.

[jojo]

Je noue mes cheveux. Taisez-vous sinon nous nous ferons prendre.
Isabelle serrait le nœud, Isabelle se préparait.
Celle que j’attendais venait avec ses préparatifs. J’écoutais ce qui est énorme, ce qui est seul : le cœur. De ses lèvres tomba un petit œuf bleuté où elle m’avait laissée, où elle me reprenait. Elle ouvrit le col de ma chemise de nuit, elle vérifia avec son front, avec sa joue la courbe de mon épaule. J’acceptais les merveilles qu’elle imaginait sur la courbe de mon épaule. Elle me donnait une leçon d’humilité. Je m’effrayai. Je suis chair et sang, je suis vivante. Je ne suis pas une idole.

[Claire N]

« Je suis chair et sang, je suis vivante. Je ne suis pas une idole. »
Toute l’étendue du féminisme consacré en une phrase

[Claire N]

Par contre « De ses lèvres tomba un petit œuf bleuté où elle m’avait laissée » je ne sais ?

[Malice]

L’oeuf : le lieu mental où Thérèse attend la suite?
Et aussi le sentiment qu’a Thérèse d’être « conduite » par Isabelle; mise de côté par elle – provisoirement – et entraînée à nouveau ?
L’oeuf où elle se sent « laissée » me rappelle un motif récurrent des livres de Leduc : l’amour – et les rapports affectifs en général – comme lieu de l’abandon dans les deux sens du terme. Sa relation avec Beauvoir porte ce motif : Violette, amoureuse d’elle, se sentait abandonnée dès que Beauvoir quittait Paris ou avait une liaison ( on peut le lire dans « L’affamée »).

[François Bégaudeau]

cette phrase « De ses lèvres tomba un petit œuf bleuté où elle m’avait laissée, où elle me reprenait. » est la plus représentative du style de VL, souvent étrange, tissé d’images inattendues et qui contiennent juste ce qu’il faut d’opacité

[Malice]

« L’affamée » ( j’y reviens) est tissé de ce type de phrases, ce qui me ferait presque considérer le texte comme un long poème :
« Je tombe sur le trottoir. Elle attend dans le café. C’est moins triste quand on avance. J’ai faim. Elle attend quelqu’un dans le café. Je rampe mais j’avance. Le trottoir est chaud. Je ramperai mais je ne trouverai rien. Je cherche avec mes lèvres, avec mes dents. Il n’y a plus de poussière. Le trottoir du dimanche est neuf. Mes lèvres cherchent entre les pavés. Les plaintes ne passent plus entre mes lèvres. Mes lèvres et mes plaintes sont à l’abandon. Je meurs de faim. Personne ne le voit. Je ramperai jusqu’au café où elle attend. De nouveau mes lèvres seront deux bourgeons. »
Et allez va comprendre toi ce que ça veut dire des « lèvres en bourgeons »

[Claire N]

Oui vous avez raison
– cette sorte particulière d’opacité
Habitée de sensualité , et qu’on entend bien dans
« elle m’avait laissée, où elle me reprenait »
Un peu comme les marqueurs de silence tissés dans la musique, mais sur une portée charnelle
Avec d’une certaine manière la confiance du retour à la chair propre à l’ascension du désir
Elle écrit plus loin dans le livre «  la confiance – cet orgasme « 
– cette manière de se baser sur une partie du corps, la bouche, les lèvres, la main
Pour oui «  faire bourgeonner et fleurir «  toute une nature sauvage : l’œuf bleu d’un merle, des fleurs, un bain de lumière
Qui donne tellement d’espace au corps
C’est paradis

[Claire N]

On dirait qu’elle a ete croisée avec la vie – la batarde

[Claire N]

« Le trottoir du dimanche est neuf. Mes lèvres cherchent entre les pavés »
Mais aussi, elle ramasse tout comme le rappelait netfou de tête

[François Bégaudeau]

« On dirait qu’elle a ete croisée avec la vie – la batarde »
Mais oui, c’est exactement ça!
La batarde.

[Claire N]

La littéralité – la justesse,
Toujours revenir aux bases :
Wiliam will – «  Rimbaud ,ses 4 vérités , correspondance « 

[François Bégaudeau]

son meilleur livre

[Claire N]

«  la caresse est au frisson ce que la crépuscule est à l’éclair.
Isabelle entraînait un râteau de lumière de l’épaule jusqu’au poignet, elle passait avec le miroir à cinq doigts dans mon cou, sur ma nuque, sur mes reins. Je suivais la main, je voyais sous mes paupières une nuque, une épaule, un bras qui n’étaient pas les miens. Elle violait mon oreille comme elle avait violé ma bouche avec sa bouche. L’artifice etait cynique, la sensation singulière. Je me glaçai, je redoutais ce raffinement de bestialité. Isabelle me retrouva, elle me retint par les cheveux, elle recommença. Le glaçon de chair m’ahurit, la superbe d’Isabelle me rassura.
Elle se pencha hors du lit, elle ouvrit le tiroir de la table de nuit.
– un lacet! Pourquoi un lacet de chaussures ?
– je noue mes cheveux. Taisez vous, sinon nous nous ferons prendre. »

[Claire N]

« la caresse est au frisson ce que la crépuscule est à l’éclair »
La meme puissance dont je parlais plus haut
Mais dans la douceur

[François Bégaudeau]

« Isabelle entraînait un râteau de lumière de l’épaule jusqu’au poignet, elle passait avec le miroir à cinq doigts dans mon cou »
Ce genre là.

[Graindorge]

Clown

Un jour.

Un jour, bientôt peut-être.

Un jour j’arracherai l’ancre qui tient mon navire loin des mers.

Avec la sorte de courage qu’il faut pour être rien et rien que rien, je lâcherai ce qui paraissait m’être indissolublement proche.

Je le trancherai, je le renverserai, je le romprai, je le ferai dégringoler.

D’un coup dégorgeant ma misérable pudeur, mes misérables combinaisons et enchaînement « de fil en aiguille ».

Vidé de l’abcès d’être quelqu’un, je boirai à nouveau l’espace nourricier.

A coup de ridicules, de déchéances (qu’est-ce que la déchéance ?), par éclatement, par vide, par une totale dissipation-dérision-purgation, j’expulserai de moi la forme qu’on croyait si bien attachée, composée, coordonnée, assortie à mon entourage et à mes semblables, si dignes, si dignes, mes semblables.

Réduit à une humilité de catastrophe, à un nivellement parfait comme après une intense trouille.

Ramené au-dessous de toute mesure à mon rang réel, au rang infime que je ne sais quelle idée-ambition m’avait fait déserter.

Anéanti quant à la hauteur, quant à l’estime.

Perdu en un endroit lointain (ou même pas), sans nom, sans identité.

Clown, abattant dans la risée, dans le grotesque, dans l’esclaffement, le sens que contre toute lumière je m’étais fait de mon importance.

Je plongerai.

Sans bourse dans l’infini-esprit sous-jacent ouvert

à tous

ouvert à moi-même à une nouvelle et incroyable rosée

à force d’être nul

et ras…

et risible…

Henri Michaux, « Peintures » (1939,)

[François Bégaudeau]

Poème absolument décisif
Ligne par ligne.

[François Bégaudeau]

Clown, abattant dans la risée, dans le grotesque, dans l’esclaffement, le sens que contre toute lumière je m’étais fait de mon importance.

[Charles]

Ça me rappelle le début de la séance de sac :
« Je crache sur ma vie.
Je m’en désolidarise.
Qui ne fait mieux que sa vie. »

[Charles]

Avec un point d’interrogation à la fin de la dernière phrase évidemment.

[François Bégaudeau]

oui, et prenons le temps, prenons toute une journée s’il le faut, de mesurer le vertige de : Qui ne fait mieux que sa vie?

[Samuel_Belkekett]

Kundera avait bien pressenti, cette « insoutenable légèreté de l’être ».
Insoutenable ou insupportable, sont les mots qui conviennent.
Qui d’entre nous mesure vraiment ce qu’il en coûte de l’absence totale de sens à l’existence ? Il ne suffit pas de se gargariser de mots. Du genre, je ne prononce jamais le mot sens, ou je ne parle jamais de vérité pour régler le problème du sens et de la vérité. La vérité est que justement cette absence de sens est insupportable. L’avantage qu’en tire Thomas, le personnage de Kundera si ma mémoire est bonne, cette légèreté, a un coût et n’est pas donnée à tout le monde.
Quand la vie se résume à manger, boire, dormir et baiser de temps à autre, ce n’est certes pas la légèreté, mais cette vie reste confinée dans un sens précis. Celui du métro, boulot, dodo, érigé en valeur.
Ainsi parlait Belkekett…

[François Bégaudeau]

rien à voir avec Michaux, dont le problème est plutot… l’excès de sens
ce sens invasif qui nous plombe

[Samuel_Belkekett]

Mi-chaud, Mi-froid,
Il faudra penser la différence entre sens et signification.
C’est bien l’excès de significations qui tue le sens…
C’est quand tout signifie que le sens n’est plus nulle part.
Sinon :
Paroles et paroles et paroles…

[Samuel_Belkekett]

Pour revenir sur le poème, ne connaissant que très peu Michaux mais un peu quand même et vu le personnage, vu aussi ses expériences de drogues puissantes et hallucinantes, c’est bien de sens auquel il fait référence.
En revanche le lien que je fais avec l’insoutenable légèreté de l’être,
« Vidé de l’abcès d’être quelqu’un, je boirai à nouveau l’espace nourricier. »
C’est l’épreuve qu’il faut pour ramener le sens à son juste niveau. Il y a dans ce cas toujours une épreuve du corps.
« j’expulserai de moi la forme qu’on croyait si bien attachée, composée, coordonnée… »
Après, d’un point de vue plus historique, entre l’époque de Michaux et nous, nous avons largement mais largement compensé le sens par la signification.
Par conséquent je ne crois pas que Michaux parle du sens comme invasif qui nous plombe. Qui nous plombe oui d’une certaine façon, mais tout dépend de ce que tu entends par invasif, moi je crois qu’il parle de sens plus profond et métaphysique ou ontologique, celui qui nous donne de l’importance, l’importance de l’être. Qui nous gonfle d’Etre.
La signification invasive d’aujourd’hui, c’est même le degré zéro du sens.
J’ai pas raison ? Hein dit… J’ai pas raison ?!

[François Bégaudeau]

que d’acrobaties rhétoriques pour prouver l’improuvable
tu sais, Belkekett, c’est pas grave d’avoir tort
c’est pas grave non plus de mal connaitre Michaux
lis le au lieu de t’enfoncer

[Tony]

Pour en revenir à qui ne fait mieux que sa vie?,je me souviens de cette appréciation scolaire que je lisais parfois sur mon bulletin,se laisse vivre,et qui m’a très tôt inspiré la honte de moi-même et le dégoût du milieu scolaire,j’y entendais ainsi une injonction à faire quelque chose, à sortir d’un état de passivité ou,pire,de torpeur,que se laisser vivre était synonyme de se laisser mourir et je crois que l’angoisse a commencé là et c’est cette angoisse, peut-être,qu’il y a dans ce qui ne fait mieux que sa vie?

[François Bégaudeau]

pourquoi pas
c’est ouvert
(25 ans que cette formulation me laisse coi)

[Claire N]

Hum – elle est difficile
Le «  ne «  me fait sauter une maille
Je n’arrive pas à lui accrocher un sens
J’ai l’impression que c’est fait pour ?

[Graindorge]

Qui ne fait mieux que sa vie?
Peut-être pas besoin de cracher sur sa vie
mais reconnaître que nous sommes plus grands, plus vastes qu’elle par conséquent on fait mieux qu’elle, quelle qu’elle soit. Nous la dépassons. Nous faisons mieux que notre vie

[Samuel_Belkekett]

@FB
Que répondre face à autant d’arguments « d’autorités ».
Où arguments autoritaires comme on voudra…

[Samuel_Belkekett]

Je me permets tout de même de revenir sur un point qui me paraît crucial.
Après avoir partagé ce poème du clown, FB nous dit :
« Qui ne fait mieux que sa vie? »
« prenons le temps, prenons toute une journée s’il le faut, de mesurer le vertige de : Qui ne fait mieux que sa vie? »
Mais ce que fait FB est encore de l’autoritarisme, il oblige en quelque sorte à voir le poème d’une manière qui, je l’affirme, est sa manière à lui et aucunement en rapport avec le poème concerné.
Le rocker français à l’aise dans ses baskets a un irrepressible besoin de se rassurer. Car son message au fond détourne celui du poème.
Bégaudeau, dans le fond, déteste, a en horreur l’expérience de la souffrance.
Bégaudeau connaît l’écrivain Michaux, mais moi, je me sens infiniment plus proche de Michaux que Bégaudeau ne le sera jamais. Bien trop bourgeois dans le fond.
Il s’accroche à la bouée de la vie comme rempart a toute experience de néantisation. Comme un esthète de salon, lui, il va toujours excellemment bien. Toujours…

[Graindorge]

Mais pourquoi comparer, vous comparer, avec x ou y cher Samuel ?
Pourquoi ne pas juste dire  » je me sens très proche de Michaux » et peut- être dire pourquoi si le cœur vous en dit au lieu de ce  » infiniment plus proche que x ou y » ?
« 

[Samuel_Belkekett]

He bien je vais te le dire puisque c’est gentiment demandé.
Ce n’est pas comparer, c’est comprendre et ressentir ce que dit ce poème.
Quand Bégaudeau propose :
« prenons le temps, prenons toute une journée s’il le faut, de mesurer le vertige de : Qui ne fait mieux que sa vie? »
Que faut-il entendre par « Qui ne fait mieux que sa vie? »
Mieux que sa vie vise un point d’extériorité par rapport à la vie, plus ou moins simulé puisqu’en définitive, mieux que sa vie n’est qu’une illusion d’optique mentale qui tient la vie à distance. Qui au final vise à nous réconcilier avec la vie. Il y a là-dedans une mystique de la vie.
Or ce n’est pas du tout ce que fait Michaux. Lui prend la vie comme un tout. Il n’y a pas de point omega par rapport à la vie. Il n’y aurait précisément que la mort mais ce n’est pas ce dont il s’agit dans le poème.
Le poème prend la vie comme singularité. Donc incomparable. Et tout autant ce qui qu’il y a de mort dans la vie même.
Il y a quelque chose de profondément bourgeois à voir la vie comme entière positivité. Quelque chose de très adolescent à prôner un vitalisme qui se contente de glorifier la vie dans toute sa positivité.
Chérir sa vie avant tout, c’est embrasser ce qu’il y a de mort en nous de la même manière. Michaux explore les continents un peu puant, un peu mortifére comme une épreuve de l’exploration de soi.
Mais Qui ne fait mieux que sa vie renvoie à une posture morale.
Finalement vachement Schopenhaeurienne. Celui qui contemple et par la contemplation annihile sa propre volonté.
Mais je connais par avance l’ironie de la défense. Qui consiste à dire qu’il est ridicule de s’emballer pour une phrase.
Plutôt que de nous dire clairement, si moi je délire, ce que signifie :
Qui ne fait mieux que sa vie ?

[Samuel_Belkekett]

Mais il y’a autre chose de bien plus problématique là-dedans.
Ce que ne conçoit pas Bégaudeau, c’est une certaine conception de l’histoire.
Quand j’ai dit qu’à une époque le sens était bien plus prégnant et valorisé, qu’aujourd’hui la signification invasive est bien plus présente.
Que nous avons compensé le sens par la signification, ça Bégaudeau, ça l’énerve. Ce pourquoi il dit que prouver l’improuvable c’est une perte de temps. Parce que pour lui l’histoire ce sont des faits. Des faits et rien que des faits qu’il faut objectiver. Ce pourquoi d’ailleurs il considère la théorie comme inutile et qu’on a fait le tour. Parce qu’il convient pour lui d’élaborer une méthode matérialiste pour interpréter les faits, par extension l’histoire. Autrement dit objectiver. Objectiver encore et toujours.
C’est tellement pratique. Mais tellement simpliste.
Une fois la méthode trouvée, le plus dur est fait. C’est sans doute pourquoi il n’aime pas qu’on s’oppose à ses vues. Qu’on ne le félicite pas d’avoir toujours raison.
Mettez un grain, non pas d’orge mais de subjectivation là-dedans et ça se complique de suite. Mais ça Bégaudeau il veut pas. Il veut ce qui est prouvable lui. Comme un bon rationaliste qu’il est sans le savoir. Parce qu’il n’a rien, mais rien compris aux « systèmes de représentations ».
L’énorme difference entre lui et moi, c’est disons Foucault, dans Les mots et les choses. D’ailleurs Foucault avait une formule qui a façonné toute mon adolescence. Il partait de la fameuse formule de Marx. Les philosophes n’ont fait qu’interprèter le monde, il s’agit de le transformer.
Je pense que Foucault trouvait cette formule naïve. Puisqu’il disait :
Plutôt que transformer le monde, transformons-nous nous-même.
Mais ça dans le fond, Bégaudeau, il aime pas…

[Graindorge]

Que dirait Michaux en nous lisant ici?
Rien.
« Je plongerai.

Sans bourse dans l’infini-esprit sous-jacent ouvert

à tous

ouvert à moi-même à une nouvelle et incroyable rosée

[Samuel_Belkekett]

La question, encore une fois, n’est pas ce qui Michaux penserait.
La question est la façon d’interpréter ce que dit Michaux.
Pointalaligne.

[graindorge]

je n’ai pas dit  » que penserait Michaux » mais que Michaux ne dirait rien sur ce que nous écrivons.
Son extraordinaire poème dit.
Je l’ai partagé car j’y trouve de belles et bonnes nouvelles dont cette plongée  » dans l’infini-esprit » OUVERT À TOUS.
« à une nouvelle et incroyable rosée. Après s’être vider  » de l’abcès d’être quelqu’un »
C’est tout ce que je peux dire.
Amicalement bien cher Samuel

[Samuel_Belkekett]

« je n’ai pas dit » que penserait Michaux » mais que Michaux ne dirait rien sur ce que nous écrivons. »
Ça, ça s’appelle du foutage de gueule.
.
« Son extraordinaire poème dit.
Je l’ai partagé car j’y trouve de belles et bonnes nouvelles dont cette plongée » dans l’infini-esprit » OUVERT À TOUS. »
Ça, tient de l’esprit d’une vingtenaire en quête d’idéalisme. D’un esprit fermé sur ce que Bataille appelait « les expériences limites » et que Michaux n’aurait pas renié.

[Samuel_Belkekett]

Mais tu es probablement très jeune Graindorge.
Et tu as le temps d’apprendre.

[graindorge]

Vous avez raison

[Charles]

Coucou Graindorge,
j’ai suivi votre échange avec beaucoup d’intérêt.
Il est coquin Samuel, et j’aime bien comment tu lui réponds.
Mais après il a raison: pourquoi l’exciter comme tu le fais en lui disant qu’il a raison. Tu dois te remettre en cause, Graindorge !

Je sais bien que c’était un jeu entre vous, et que j’étais la victime expiatoire. Le pauvre nouveau qui croit que les disputes sont réelles. Pauvre de moi, je ne sais plus où me cacher.
Tu peux cacher Graindorge?

[Samuel_Belkekett]

« Tu peux cacher Graindorge? »
C’est un code ?

[Charles]

Samuel, tu veux aller au bout du bout?
Tu veux crucifier?
Va-z’ y: crucifie Graindorge!
moi j’ai un autre truc à faire.

[Samuel_Belkekett]

Ton incohérence va beaucoup plus loin que ton dialogue avec Rigolus.
Tu es incohérent même tout seul.
Tu veux que je sois précis ?
OK…
.
« Il est coquin Samuel, et j’aime bien comment tu lui réponds.
Mais après il a raison: pourquoi l’exciter comme tu le fais en lui disant qu’il a raison. »
Très clair. Dis-moi, tu te sers de l’IA pour écrire ça ?
.
Puis,
« Tu dois te remettre en cause, Graindorge ! »
Étonnant car on ne comprend pas pourquoi elle devrait ce remettre en cause.
Pourquoi tu penses qu’elle devrait se remettre en cause.
.
« Je sais bien que c’était un jeu entre vous, et que j’étais la victime expiatoire »
Ha bon, une victime expiatoire ?
Ça en dit long sur les nons-dits.
.
« Le pauvre nouveau qui croit que les disputes sont réelles. Pauvre de moi, je ne sais plus où me cacher. »
Tu m’as l’air drôlement inquiet dis donc. Pour un nouveau venu, soi-disant. Tu m’as l’air de drôlement t’inquiéter.
.
Puis alors,
« Tu peux cacher Graindorge? »
Là… No comment.
.
C’est d’une finesse et d’une intelligence. Heureusement que tu as la version payante de GPT, parce qu’avec la version gratuite ou sans IA, j’ose à peine imaginer.

[Samuel_Belkekett]

Finalement Graindorge dont tout le monde se fout, quand on a besoin d’elle pour mettre un coup de balai, on va la chercher.
Mais c’est toi qu’à raison mon pote, faut surtout pas s’éparpiller dans la vie.

[Samuel_Belkekett]

Je commence à comprendre pourquoi Graindorge n’a pas répondu à ma simple question, qu’est ce qu’un sitiste ?
C’est probablement parce qu’elle même n’a jamais compris.
Peut-être même qu’on a tenté plusieurs fois de lui expliquer mais elle n’a jamais compris.

[Charles]

ma proposition d’échange bilatéral, par mail ou autre, avec toi, est terminée. Tu m’auras bien cassé les couilles sur le Topic MK où j’essayais de coincer Rigolus.
Crétin !

[Samuel_Belkekett]

J’avais bien compris.
Le problème étant le suivant.
Tu prends Rigolus pour un crétin, alors qu’il l’est bien moins que toi.
Relis le et relis toi mon pote.
Quant à
« ma proposition d’échange bilatéral, par mail ou autre, avec toi, est terminée »
On dirait une gonzesse de 13 ans.
En caricature bien sûr…

[nefa]

La séance de sac

Je crache sur ma vie.
Je m’en désolidarise.

Qui ne fait mieux que sa vie?

Cela commença quand j’étais enfant.
Il y avait un grand adulte encombrant.

Comment me venger de lui?
Je le mis dans un sac.
Là je pouvais le battre à mon aise.
Il criait, mais je ne l’écoutais pas.
Il n’était pas intéressant.

Cette habitude de mon enfance, je l’ai sagement gardée.
Les possibilités d’intervention qu’on acquiert en devenant adulte, outre qu’elles ne vont pas loin, je m’en méfiais.

A qui est au lit, on n’offre pas une chaise.

Cette habitude, dis-je, je l’ai justement gardée, et jusqu’aujourd’hui gardée secrète.
C’était plus sûr.

Son inconvénient – car il y en a un – c’est que grâce à elle, je supporte trop facilement des gens impossibles.

Je sais que je les attends au sac.
Voilà qui donne une merveilleuse patience.

Je laisse exprès durer des situations ridicules et s’attarder mes empêcheurs de vivre.

La joie que j’aurais à les mettre à la porte en réalité est retenue au moment de l’action par les délices incomparablement plus grandes de les tenir prochainement dans le sac.
Dans le sac où je les roue de coups impunément et avec une fougue à lasser dix hommes robustes se relayant méthodiquement.

Sans ce petit art à moi, comment aurais-je passé ma vie décourageante, pauvre souvent, toujours dans les coudes des autres?

Comment aurais-je pu la continuer des dizaines d’années à travers tant de déboires, sous tant de maîtres, proches ou lointains, sous deux guerres, deux longues occupations par un peuple en armes et qui croit aux quilles abattues, sous d’autres innombrables ennemis.

Mais l’habitude libératrice me sauva.
De justesse il est vrai, et je résistai au désespoir qui semblait devoir ne me laisser rien.
Des médiocres, des raseuses, une brute dont j’eusse pu me défaire cent fois, je me les gardais pour la séance de sac.

[nefa]

Les deux premières énoncent le sujet
la troisième (fameuse) annonce et ce sera anatomique
anatomie d’une rage

[Claire N]

« Comment me venger de lui?
Je le mis dans un sac.
Là je pouvais le battre à mon aise.
Il criait, mais je ne l’écoutais pas.
Il n’était pas intéressant »
Oui c’est intéressant la rage
Et effectivement très lucide ce souvenir
D’externalisation de l’agresseur – qui ensuite est «  internalisé «  dans un autre espace: le sac
Il faut beaucoup d’attention et de lucidité pour le restituer à froid un processus pareil

[Claire N]

Je pourrais alors comprendre la fameuse phrase
A la lumière de celà
Comme quand de stupeur je reste dans la vie comme une tarte mais qu’a l’intérieur toute une mécanique s’active à faire mieux
Mais je pourrais aussi rester comme une tarte devant juste la phrase pendant qu’à l’intérieur littéralement toute une mécanique s’active a faire mieux

[Claire N]

Mon univers est grand – tu négliges qu’il ne peut rien contre je

[Claire N]

Ainsi je comprends peu etre l’angoisse de Tony
Qui n’est pas réductible à une surface de flan- a tirer

[nefa]

« une mécanique s’active a faire mieux »
« je » voudrait faire mieux
est-ce que ça l’est
la question reste ouverte

[Claire N]

La question reste ouverte
Oui
Et que jamais ne se ferme

[nefa]

et la question prise sous cet angle
steve (Désertion) me paraît être un bon candidat (la tuerie de masse)
épisodiquement, franco

[Claire N]

Oui – c’est vrai

[François Bégaudeau]

sur ce point, je recommande, eh oui, the drama

[Claire N]

Merci – je note
Dehors

[Graindorge]

je plongerai

[Malice]

J’aime bien
« Avec la sorte de courage qu’il faut pour être rien »
« Vidé de l’abcès d’être moi-même »

[Alexandre]

Perso, je retiens bien « ouvert à moi-même à une nouvelle et incroyable rosée ».

[Malice]

Surtout avec cette chute :  » nul ras et risible »
Un contraste comme je les aime

[Claire N]

Je pioche aussi, puisqu’il y a festin
« Réduit à une humilité de catastrophe, à un nivellement parfait comme après une intense trouille. »
« A force d’être nul »

[Claire N]

Ce qui nous donne – même si j’objecte que François à chopé la part du lion – une équipe de haut vol humoristique qui – j’ose – «  a mangé un clown « 

[François Bégaudeau]

variante : avaler un clown
pour les plus jeunes : à l’intersection des années 80 et 90, après une blague de X, Y pouvait dire : t’as avalé un clown (ce qui était souvent plus drole que la blague)

[François Bégaudeau]

T’as avalé un clown?
(point d’interrogation)

[Claire N]

« A force d’être nul »
C’était mon bout –
Mais effectivement la passe permet de marquer

[Malice]

Par chez moi on disait :  » L’autre il a mangé un clown » avec un air de dédain

[Claire N]

Oui – j’y pense encore
Le clown déclenche
Le dédain entre autre
Il existe une expression de patois
«  fermeu ‘t bouc, ton nez y va quere ‘n dans »
Ferme ta bouche ton nez va tomber dedans
Qui s’applique je trouve assez bien à la condition du clown – de son nez rouge – de sa parole nue

[Claire N]

« Réduit à une humilité de catastrophe, à un nivellement parfait comme après une intense trouille. »
J’aime bien qu’il emploie trouille et pas peur
C’est le mot quand on se pisse dessus

[Graindorge]

fermeu ‘t bouc, ton nez y va quere ‘n dans »
C’est quel patois stp?

[Alexandre]

A vue de nez, je dirais que c’est un patois originaire de la Brie mais plutôt du côté de Meaux. On est plus sur un patois briard d’obédience champenoise.
Ce patois est typique des bateliers qui descendent la Marne sur leurs péniches et qui se le transmettent encore de père en fils.

[Charles en rose]

Oui, exactement. La bouc était d’ailleurs une petite bonde à l’avant de la péniche qu’il fallait boucher pour éviter qu’elle ne coule. D’où, par extension, l’expression « piquer du nez ».

Je viens de signaler l’erreur à GPT, qui persistait à classer cette expression en picard.

[Claire N]

Tu m’en apprends
Mais ça circule aussi en ch’timi ( s’y comprend et s’y parle)

[Graindorge]

La page touristique GoodmorningLille dit que c’est du ch’ti

*****

Le ch’ti, également appelé ch’timi, est à l’origine la langue d’oïl picarde parlée dans le bassin minier du Nord-Pas-de-Calais et à Lille. Le mot ch’ti (ou ch’timi) a été inventé durant la première guerre mondiale par des poilus qui n’étaient pas de la région pour désigner leurs camarades originaires du nord de la France, qui avaient tendance à placer le son « ch » ou « chti » un peu partout dans leurs phrases.
Contrairement à ce qui est parfois dit, chti ne signifie ni « petit » ni « chétif ».

******
La phrase exacte ma Claire :
Ferme eut’ bouque, tin nez y va quer eud din » : Ferme ta bouche, ton nez va tomber dedans (se dit à quelqu’un qui à l’air ébahi)

+ d’autres dont la nôtre que j’ai pas enlevé

Cha va tisot ? » : Ça va toi ?

« Freume tin clapet » : Tais-toi !

« Combien qu’cha coute ? » : Quel est le prix s’il vous plaît ?

« I a qué un’n bonne drache » : Il est tombé une bonne pluie

« All’ est bellote » :  Elle est belle

« Reste pas al’ cour ! » : Reste pas dehors !

« Un kien nfé pa un ka » :
Un chien ne fait pas un chat (tel père tel fils) 

« Ferme eut’ bouque, tin nez y va quer eud din » : Ferme ta bouche, ton nez va tomber dedans (se dit à quelqu’un qui à l’air ébahi) 

« Chés un trop d’gueule, i fait toudis miux que z’autes ! » : C’est un vantard, il fait toujours mieux que les autres

« Quoque ch’est qu’te berdoules ? » : Qu’est-ce que tu fabriques ?

[Claire N]

Tu te doutes bien que ceux qui me l’on appris
M’en on laissé en faire l’utilisation la plus libre
Il n’imaginait même pas qu’il employaient une langue de musée ; l’académisme est arrivé plus tard dans la fierté des honteux

[Graindorge]

Et t’as bien fait mais comme tu as dit tantôt que tu avais de la distorthographie : tordre le cou de l’orthographe. Je sais plus le mot je t’ai donné la phrase exacte de goudmorning Lille à l’attention des touristes.
Moi j’aime les patois, les dialectes. Qui sont bel et bien des langues avant et malgré l’imposition du Français. Violemment même. Il y avait ces pancartes  » Interdit de cracher par terre et de parler breton  » ( majuscule à breton ? )
Ailleurs c’était même bien plus radical: si on te surprenait à parler une langue berbère, on te coupait la langue. Sans anesthésie. Il paraît que c’est très douloureux!
Dans la pancarte, ça assimile un peu la langue bretonne à un crachat, je trouve mine de rien mine
de crayon
Mais je me trompe peut-être.

[Alain m]

«Dans la pancarte ça assimile la langue bretonne à un crachat»
C’est juste.

[Samuel_Belkekett]

« mine de rien mine
de crayon »
Elle est marrante Graind’Houille !

[Claire N]

« tantôt « 
Ça c’est plus centre il me semble ?

[Malice]

Dans mon picard on dit aussi « Quère » pour « chercher »
Exemple « Je vais quère des médicamins « 

[Claire N]

Exact , il y a aussi ce sens dans le nord
Et de memoire je t’aime bien utilise aussi
Ce mot – il me semble qu’on m’avait dit que c’était pris a l’espagnol

[Malice]

Je suis contente de l’apprendre
Je n’ai pas appris l’espagnol mais j’ai trouvé cette définition très intéressante en relisant « La femme et le pantin » l’autre jour:
« Quiero est un verbe étonnant qui veut tout dire. C’est vouloir, désirer, aimer, c’est quérir et c’est chérir. Tour à tour et selon le ton qu’on lui donne, il exprime la passion la plus impérative ou le caprice le plus léger. C’est un ordre ou une prière, une déclaration ou une condescendance. Parfois, ce n’est qu’une ironie. »

[Claire N]

J’aime beaucoup cette manière de former en la langue un mot qui rebondit comme une balle à jouer surtout quand elle s’attelle à celui là en particulier

[Malice]

Et maintenant on va chercher les verbes les plus polysémiques en français
Je commence avec tenir ( pas aussi chouette que quiero, quand même)

[Claire N]

Oui !! Je veux ce jeu !!!!
Déjà il me plaît

[Ostros]

Je propose prendre

[Claire N]

«  jouer » tombe bien

[Cynthia Lennon]

Saisir (bien sûr)

[Ostros]

Avoir me semble pas mal aussi

[François Bégaudeau]

Faire?
(agir et déféquer, a minima)

[Ostros]

Faire c’est pas mal
Faire le beau
Se faire voir
Faire une chaussure
Faire ripaille / sécession
.
Je propose aussi être pour compléter le podium

[Claire N]

Voilà – on est beaucoup plus drôle que le cahier de vacances de linguistique de L Veron
Qui nous donne en revanche «  raser »
Fair-play

[graindorge]

pour tenir: serrer
être: exister

[Malice]

Serrer :
l’ancien sens de  » mettre en sûreté » me plaît bien
serrer une lettre, une carte illicado

[Malice]

J’adore :
Se faire fort de
« Tu te fais fort de révolutionner la physique quantique » par exemple

[Malice]

Saisir :
J’aime le sens de: le froid, la peur me saisit
et
j’ai saisi avec ma grande intelligence

[Ostros]

Travailler

[Graindorge]

Travailler:
-Façonner: travailler le bois
– travailler la terre
– préoccuper: ce problème le/la travaille, il/elle en perd le sommeil

[Malice]

Et travailler au corps

[graindorge]

te quiero c’est je t’aime. Un je t’aime qui dit aussi je te veux . Dans une des langues berbères
Tersershek ou tersershem : le premier, une femme ou un homme le dit à un homme et le second, une femme ou un homme le dit à une femme. Pas sûre de l’orthographe par contre Et ça veut dire aussi je te veux ET je t’aime.

********
Pour répondre à Claire sur « tantôt! trouvé ça:
Tantôt est un mot d’usage régional, c’est-à-dire qu’il est employé différemment selon les zones géographiques de la francophonie. Faisons un petit tour !

Le mot tantôt peut s’utiliser comme synonyme de tout à l’heure. Il fait référence à un moment de la même journée, soit plus tôt, soit plus tard. Et l’expression à tantôt veut dire « à plus tard, à tout à l’heure ». C’est un usage courant dans plusieurs régions du monde : Belgique, Luxembourg, Québec, Louisiane, ainsi que plusieurs pays d’Afrique comme le Sénégal et le Burundi.

Dans certaines régions de France ( dans le Sud-Ouest, en Bretagne aussi) tantôt a le sens de « cet après-midi » et on utilise l’expression à tantôt ou à ce tantôt pour dire « à cet après-midi ». On peut aussi dire à demain tantôt pour « à demain après-midi » par exemple.

Et enfin, dans toute la francophonie, tantôt peut être utilisé avec le sens de « parfois ». On l’utilise dans des constructions où il est redoublé : tantôt ceci, tantôt cela. On trouve cet emploi par exemple à la fin du Sonnet à l’Androgyne (1903) de Renée Vivien : « je vois / Ton front pensif de prince et tes yeux bleus de vierge, / Tantôt l’Un, tantôt l’Autre, et les Deux à la fois ».

[Malice]

Tantôt je connais des gens d’un certain âge, dans la Marne, qui le disaient pour dire  » à plus tard »

[graindorge]

il y a aussi en espagnol le verbe amar qui je crois est plus profond que le verbe querer.
Peut-être comme en italien , Il y a le Ti voglio bene et le Ti amo

[Samuel_Belkekett]

Rendre (re-donner et dégueuler).

[graindorge]

rendre?
rendre-gorge
Ah et aussi un verbe rencontrer dans Je ne suis pas une libellule de Gwenaël David: exsuder

[Malice]

Par profond tu veux dire plus tendrement amoureux?
Parce-que ma définition serait : plus un mot peut avoir de sens puis on peut le creuser, comme une terre riche

[Samuel_Belkekett]

Il y a grain aussi.
Toute sorte de grain, comme il y a aussi un grain dans la tête.
Un grain dans la tête qui peut fleurir.
Fleurir et fleurir encore. Jusque exhaler un parfum de séduction.
Un fort parfum de séduction.

[Charles en rose]

pour l’instant, je sens rien encore.

[graindorge]

Comme tu sais ma chère Malice, je suis assez libre des mots-
Je crois que Te quiero et Te amo veulent dire la même chose.
Te amo, plus profond dans le sens C’est ton bonheur surtout qui m’interesse pas mon intérêt. Que tu existes et que tu sois heureux.se même sans moi ou loin de moi. Ce qui ne m’empêchera pas de pleurer toutes les larmes de mon corps (moins une) si tu meurs ou s’il t’arrive quelque chose de grave.
Te quiero c’est je t’aime avec désir inclu quand même et c’est comme ça
En français on dit je t’aime point barre. Et encore mieux , on le dit pas. Les mots peuvent devenir des « tue-l’amour redhibitoire » comme dirait Catherine, à force d’être rabâchés
Ou peut-être que je creuse moins que toi Malice

[Malice]

Je ne crois pas que je creuse plus, je suis juste plus stimulée par Querer que par amar – et peut-être plus littérairement que philosophiquement ; et ça m’amène à ce que tu écris :

« C’est ton bonheur surtout qui m’intéresse pas mon intérêt. Que tu existes et que tu sois heureux.se même sans moi ou loin de moi. Ce qui ne m’empêchera pas de pleurer toutes les larmes de mon corps (moins une) si tu meurs ou s’il t’arrive quelque chose de grave. »

Ton amar me semble plus noble que mon querer mais querer m’intéresse plus, sans doute parce-que j’ai plus constaté querer qu’amar dans ma vie. Et je me souviens d’une personne qui déguisait en amour de ma liberté un désintérêt inavouable pour moi. Mais j’aime beaucoup les personnages de fiction qui sont capables d’amar, dans le silence, le retrait, la litote ( je veux dire que ça peut donner des paragraphes et des scènes. Exemple Max Cherry dans « Jackie Brown »)

[graindorge]

 » Et je me souviens d’une personne qui déguisait en amour de ma liberté un désintérêt inavouable pour moi »
eh ouais, y’a toujours des malins, malines, Malice

[Malice]

Je trouvais cette entourloupe plus pitoyable que maligne
( comme décrit dans « Du mépris » : un jour j’avais pitié un jour ça me faisait pitié)

[Claire N]

C’est clair – je nie tes besoins sans m’en enquérir et te met de force les miens «  pour ton bien « 
C’est pitoyable

[graindorge]

l’un n’empêche pas l’autre : des malins, malines qui font des entourloupes pitoyables

[graindorge]

Encore de Michaux « Amour »

********

Toi que je ne sais où atteindre et qui ne liras pas ce livre.

Qui as fait toujours leur procès aux écrivains,

Petites gens, mesquins, manquant de vérité, vaniteux,

Toi pour qui
Henri
Michaux est devenu un nom propre peut-être semblable en tout point à ceux-là qu’on voit dans les faits divers accompagnés de la mention d’âge et de profession,

Qui vis dans d’autres compagnies, d’autres plaines, d’autres souffles,

Pour qui cependant je m’étais brouillé avec toute une ville, capitale d’un pays nombreux,

Et qui ne m’as pas laissé un cheveu en t’en allant, mais la seule recommandation de bien brûler tes lettres, n’es-tu pas pareillement à cette heure entre quatre murs et
songeant?

Dis-moi, es-tu encore aussi amusée à prendre les jeunes gens timides à ton doux regard d’hôpital?

Moi, j’ai toujours mon regard fixe et fou;

Cherchant je ne sais quoi de personnel,

Je ne sais quoi à m’adjoindre dans cette infinie

matière invisible et compacte,
Qui fait l’intervalle entre les corps de la matière

appelée telle.
Cependant, je me suis abandonné à un nouveau

« nous ».
Elle a comme toi des yeux de lampe très douce,

plus grands, une voix plus dense, plus basse

et un sort assez pareil au tien dans son

début et son cheminement.
Elle a… elle avait, dis-je!
Demain ne l’aurai plus, mon amie
Banjo.
Banjo,
Banjo,

Bibolabange la bange aussi,
Bilabonne plus douce encore,
Banjo,
Banjo,

Banjo restée toute seule, banjelette.
Ma
Banjeby,

Si aimante,
Banjo, si douce.
Ai perdu ta gorge menue,
Menue,
Et ton ineffable proximité.

Elles ont menti toutes mes lettres,
Banjo… et maintenant je m’en vais.

J’ai un billet à la main : 17.084.

Compagnie
Royale
Néerlandaise.

Il n’y a qu’à suivre ce billet et l’on va en
Equateur.

Et demain, billet et moi, nous nous en allons,

Nous partons pour cette ville de
Quito, au nom de couteau.

Je suis tout replié quand je songe à cela;

Et pourtant on me dira :

«
Eh bien, qu’elle parte avec vous. »

Mais oui, on ne vous demandait qu’un petit miracle, vous, là-haut, tas de fainéants, dieux, archanges, élus, fées, philosophes, et les copains de génie

que j’ai tant aimés,
Ruysbroek et toi
Lautréamont,

qui ne te prenais pas pour trois fois zéro; un tout petit miracle qu’on vous demandait, pour
Banjo et pour moi.

[Malice]

Merci d’avoir branché le poète sur la discussion
J’aime bien ces vers :

« Moi, j’ai toujours mon regard fixe et fou;

Cherchant je ne sais quoi de personnel,

Je ne sais quoi à m’adjoindre dans cette infinie

matière invisible et compacte »

« Je suis tout replié quand je songe à cela »

[Claire N]

« Et qui ne m’as pas laissé un cheveu en t’en allant » je ne sais si c’est voulu, mais ce vers convoque chez moi ce chant de la perte de la fée dans «  l’enfant et les sortilèges «  : tu ne m’as laissé qu’un cheveu d’or et les débris d’un rêve
Pour rebondir chez Mallarmé….

[Malice]

C’est pas Colette « L’enfant et les sortilèges » ( ou alors elle a bossé avec Mallarmé?)

[Claire N]

Si mais j’ai ensuite soute comme un mouton sur
« C’était le jour béni de ton premier baisé

[Malice]

@Graindorge Des semi-malins

[Shiva]

A Béranger
.
Ode
.
Des chants, voilà toute sa vie !
Ainsi qu’un brouillard vaporeux,
Le souffle animé de l’envie
Glissa sur son cœur généreux
Toujours sa plus chère espérance
Rêva le bonheur de la France ;
Toujours il respecta les lois
Mais les haines sont implacables,
Et sur le banc des vils coupables
La vertu s’assied quelquefois.
.
Qu’a-t-il fait ? pourquoi le proscrire ?
Ah ! c’est encor pour des chansons :
Courage ! étouffez la satire,
Au lieu d’écouter ses leçons.
Quand une secte turbulente,
Levant sa tête menaçante,
Brave les décrets souverains,
Vous restez muets, sans vengeance,
Et vous n’usez de la puissance
Que pour combattre des refrains
.
Ô Béranger ! muse chérie !
Toi dont la voix unit toujours
Le souvenir de la patrie
Au souvenir de tes amours,
Tendre ami, poète sublime,
Du pouvoir jaloux qui t’opprime
Tes nobles chants seront vainqueurs ;
Car ils parlent de notre gloire,
Et, comme un récit de victoire,
Ils ont fait palpiter nos cœurs.
Un jour viendra, la France émue
Rendra justice à tes vertus ;
On verra surgir ta statue
Mais alors tu ne seras plus !
.
Car un poète, sur la terre
Doit lutter contre la misère
Et des détracteurs odieux,
Jusqu’au jour où, brisant ses chaînes,
Le droit vient terminer ses peines
Et le placer au rang des dieux.
.
Mais nous que charma son délire
Quand il chantait la liberté,
Accourons, enfants de la lyre,
Devançons la postérité.
Pour célébrer notre poète,
Pour poser des fleurs sur sa tête,
N’attendons pas qu’il ait vécu
Si dans la lutte qui s’engage
Son sort doit être l’esclavage,
Redisons tous : Gloire au vaincu !
.
Gérard de Nerval

[Charles]

En vrai, je pensais avoir dépassé l’addiction au forum… mais le cavalier Samuel m’a rattrapé.

C’est assez impressionnant.

J’aurais aimé saluer Graindorge avant de tirer ma révérence, mais je crois qu’elle dort.

C’est une drôle d’histoire : on voudrait une fin, et l’autre s’est déjà endormi.

Tant pis. Bonne nuit à tous.

[Charles]

Bonne nuit à tous les deux.
C’était rigolo.

[Gerard Manfroy]

Muse, dis-moi ce chef aux manœuvres subtiles
Qui, vainqueur de Pergame, erra si longuement.
De maint peuple il sonda les mœurs comme les villes ;
Il souffrit mille maux sur l’humide élément
Pour conserver sa vie et ramener sa troupe.
Mais nul ne se sauva, quels que fussent ses vœux,
Car leur témérité les fit périr en groupe,
Ces fous qui du Soleil dévorèrent les bœufs ;
Et le Dieu leur ravit le jour de la rentrée.
Déesse, enfant de Zeus, redis ces faits connus.

Déjà les Grecs soustraits à la mort exécrée,
Libres des camps, des flots, étaient tous revenus.
Seul, Ulysse restait, pleurant patrie et femme,
Aux mains de Calypso qui, noble déité,
Dans son antre nymphal le pressait de sa flamme.
Quoique, au gré du Destin, le Temps précipité
Eût marqué son retour vers Ithaque, sa terre,
Il ne pouvait briser les nœuds qui l’étreignaient,
Ni revoir ses amis : tous les dieux le plaignaient,
Sauf Neptune jaloux, dans sa vieille colère,
D’accabler jusqu’au port ce prince olympien.

https://fr.wikisource.org/wiki/L%E2%80%99Odyss%C3%A9e/Traduction_S%C3%A9guier/Texte_entier

[Gerard Manfroy]

is-moi, Muse, cet homme subtil qui erra si longtemps, après qu’il eut renversé la citadelle sacrée de Troiè. Et il vit les cités de peuples nombreux, et il connut leur esprit ; et, dans son cœur, il endura beaucoup de maux, sur la mer, pour sa propre vie et le retour de ses compagnons. Mais il ne les sauva point, contre son désir ; et ils périrent par leur impiété, les insensés ! ayant mangé les bœufs de Hèlios Hypérionade. Et ce dernier leur ravit l’heure du retour. Dis-moi une partie de ces choses, Déesse, fille de Zeus.

Tous ceux qui avaient évité la noire mort, échappés de la guerre et de la mer, étaient rentrés dans leurs demeures ; mais Odysseus restait seul, loin de son pays et de sa femme, et la vénérable Nymphe Kalypsô, la très-noble Déesse, le retenait dans ses grottes creuses, le désirant pour mari. Et quand le temps vint, après le déroulement des années, où les Dieux voulurent qu’il revît sa demeure en Ithakè, même alors il devait subir des combats au milieu des siens. Et tous les Dieux le prenaient en pitié, excepté Poseidaôn, qui était toujours irrité contre le divin Odysseus, jusqu’à ce qu’il fût rentré dans son pays.
https://fr.wikisource.org/wiki/L%E2%80%99Odyss%C3%A9e/Traduction_Leconte_de_Lisle/Texte_entier

[Gerard Manfroy]

Muse, chante ce héros, illustre par sa prudence, qui longtemps erra sur la terre après avoir détruit la ville sacrée de Troie, qui parcourut de populeuses cités, s′instruisit de leurs mœurs, et fut, sur les mers, en proie aux plus vives souffrances pour sauver ses jours et ramener ses compagnons dans leur patrie. Mais, malgré tous ses efforts, il ne put les y conduire, et ils périrent victimes de leur imprudence : les insensés osèrent se nourrir des troupeaux consacrés au céleste soleil, et ce dieu leur enleva la journée du retour ! Déesse, fille de Jupiter, raconte-nous quelques-unes de ces aventures.
Déjà tous les soldats, qui avaient fui le cruel fléau, étaient rentrés dans leurs foyers, après avoir échappé aux périls de la mer et des combats. Un seul, cependant, désirant revoir son épouse et sa patrie, était retenu dans les grottes profondes de la nymphe Calypso, la plus auguste de toutes les déesses, qui souhaitait l’avoir pour époux. Mais lorsque dans le cours des années arriva le temps marqué par les dieux pour son retour à Ithaque, où lui et ses amis ne devaient pas encore éviter de nouveaux malheurs, tous les immortels le prirent en pitié, excepté Neptune, qui poursuivit sans cesse de sa haine implacable le divin Ulysse jusqu’au moment où ce héros atteignit sa terre natale.
https://fr.wikisource.org/wiki/L%E2%80%99Odyss%C3%A9e/Traduction_Bareste/01

[Alain m]

Poème d’Armen Lubin, Le plafond est atteint spécialement dédié à Émile, non à cause de son contenu mais en référence au titre du recueil : Sainte Patience.
.
C’est pourtant cela, rien que cela :
Un petit jardin au plafond bas,
Et devant sa grille une jeune fille cabrée
Qui veut plaire en faisant des yeux ronds,
Elle veut plaire, elle plaît, fini le plafond !
.
La terre vaste ne pouvant pas se suffire
Il a fallu un plafond dessus, et qui chavire ;
L’étreinte est une lévitation, ouvert est l’azur
Depuis le cœur juste de sa carte déployée,
Une paupière y bat, on ne peut plus l’oublier.

[Ostros]

Quelque chose a été atteint
non pour le dépasser
mais pour l’atteindre encore –
simple petite rose
du regard.
Où nous sommes
où la rose est dite
et avec elle tout est toujours à convoquer
ce qui veut aussi nous atteindre
continue de se rapprocher
pointé seulement pointé
avec ce mot.
.
Il y a ce va-et-vient de petites choses
personne ne sait ce qui est étrange
personne ne sait ce qui est familier
parce que là où une parole pourrait dire
il demeure toujours ce qu’elle prédit.
.
Thierry Metz (In Orphée – recueil 1997 – 1998)

[Ostros]

16 juin. L’agence de travail temporaire m’a
trouvé un emploi dans une coopérative ouvrière.
Huit heures par jour. Salaire minimum.
Après les abattoirs, l’usine, je retourne dans
le bâtiment.
Le chantier se trouve dans une petite rue à
sens unique. On va transformer une fabrique
de chaussures en résidence de luxe. Il ne reste
que les murs. L’intérieur est vide, ni plancher
ni cloison. C’est vieux. Il faut tout refaire
consolider les fondations existantes, ouvrir les
entrées des garages, poser les planchers, bâtir
la cage d’ascenseur, coffrer l’escalier. Tout. On
a du travail.
Comment est-il venu celui-là? par quel che-
min, quelle autoroute? Qui l’a amené? L’eau?
Le vent?
Comment savoir?
Il marche, il va. D’un chantier à l’autre, d’un
lever à un coucher. Dans un pays d’alignements
et de carrefours.
Une seule direction rejoindre le maître
d’oeuvre. Le gisant. Et construire autour de sa
pierre.
.
Extrait du Journal d’un manœuvre – Thierry Metz (1990)

[Claire N]

« L’intérieur est vide « 
Et pourtant le «  refaire « 
Qui vient machinalement d’habitude
Qui est saillant dans ce texte
Comme une évidente différence
Pourquoi ne l’avais je jamais entendu ainsi

[Claire N]

Faire aurait été le mot sur du «  vide « 
Le re suppose comme une espèce de souterrain inouï à ce «  vide « 
Du faire etait deja là, inconscient
il «  travaille «  le texte par devers

[Ostros]

Refaire aussi par-dessus ce qui a été effacé, la fabrique de chaussures.
Et oui le refaire on le sent physique, on sent son poids, les musles qui tirent, la fatigue de se rappeler ces étapes alors qu’il les écrit après coup et l’habitude de projeter la charge de travail qui l’attend quand il est en face de ce vide.
Ce vide qui traduit beaucoup de travail.
Le il faut qui est terrible.

[Claire N]

Oui
Ce n’est pas une «  terre vierge « 
De ce vide sourd beaucoup de choses

[Graindorge]

J’aime.
 » j’écris pour ne plus trop m’éloigner de ce que j’ai à faire »

[Ostros]

Une pelle, une pioche. Le manoeuvre doit chercher avec ça, faire le tour, se perdre…
Un débutant: voilà ce qu’il est. Sa mémoire n’est qu’un filet d’eau, une source qui ignore le fleuve.
Ses mouvements sont simples: ceux d’un oiseau. Il monte, il descend, il ramasse
des brindilles, de le paille, des écorces. Le tout-venant.
Pour cerner le domaine qui s’étend autour de son nom, il lui faut tracer un cercle avec ce qu’on lui donne: de la terre, des décombres, des pierres, des ordres, des morceaux, des attentes, des fatigues…
De quoi méditer un jour. Pas plus.
.
Pour l’instant nous sommes trois: le chef de chantier, le conducteur du tracto-pelle et moi, le manoeuvre.
Le chef est italien, dur d’accent, dur de caractère. Il porte un chapeau de paille trop petit, une chemise à manches courtes, un bleu.
Son endurance est difficile à suivre. Il mène la pioche comme un bâton. Tant qu’il n’a pas atteint ce qu’il veut, il continue. Il ne sort jamais du cercle de lutte. Mais combien des chantiers derrière lui? Combien d’avance sur nous? Ses mains déployées en disent long.
Il parle peu mais toujours du travail. D’une coulée de geste qu’il dirige vers nous par le plus court chemin.
Discuter l’énerve, le déconcentre.
– Tu connais le travail? Alors si tu connais le travail: tu le fais. Pourquoi me raconter des histoires? Tu dis que tu es maçon? Et tu me fais un travail qui n’est pas de niveau! Autant appeler un passant dans la rue…
Il parlait d’un homme que l’entreprise avait embauché sur un autre chantier. Et qu’ils n’ont pas gardé.
Ici on n’attend pas. Il faut suivre ou rester avec les oiseaux.
Ici on ne trace pas d’arc-en-ciel autour de sa soif.
.
Mes premiers gestes ici: creuser la terre. Ouvrir une fosse. Et disparaître. Quotidien du manoeuvre: tant qu’il n’a pas trouvé l’arc-en-ciel de son livre, il doit creuser. S’enfermer avec ses graines.
Sinon comment méditer la mort et l’arbre?
Peu importe que son travail soit rebutant; l’érosion du dolmen est plus active que les ruissellements de l’instant: Et ici le deux se rejoignent.
Le manoeuvre, le maçon: projet fourchu.
Comme nos mains.

[Graindorge]

« Ici on ne trace pas d’arc-en-ciel autour de sa soif. »

[Graindorge]

Trouvé ça:
La mort accidentelle d’un de ses trois enfants (son fils Vincent, fauché par une voiture à l’âge de huit ans, le 20 mai 1988, jour même de l’obtention du prix Voronca est pour lui un drame familial et personnel dont il ne se remettra jamais et qui le conduit à l’alcoolisme.
En 1996, il s’installe à Bordeaux, puis se fait admettre à l’hôpital psychiatrique de Cadillac, pour combattre sa dépendance à l’alcool et sa neurasthénie ; durant deux séjours (1996 et 1997), il y écrit le cahier de L’Homme qui penche, dans lequel il portraiture les ombres errantes de l’hôpital. Le dernier de ces poèmes est daté du 31 janvier 1997, deux mois et demi avant son suicide, survenu dans cet hôpital le 16 avril 1997

*********

CENTRE HOSPITALIER DE CADILLAC EN GIRONDE,
PAVILLON CHARCOT. OCTOBRE 1996
 » C’est l’alcool. Je suis là pour me
sevrer, redevenir un homme d’eau et
de thé. J’envisage les jours qui viennent
avec tranquillité, de loin, mais attentif.
Je dois tuer quelqu’un en moi, même si
je ne sais pas trop comment m’y prendre.
Toute la question ici est de ne pas perdre
le fil. De le lier, à ce que l’on est, à ce que
je suis, écrivant.
24
Un homme marche dans les feuilles,
non loin du pavillon. Il se déplace si
lentement, avec tant de précautions
qu’il ne s’aperçoit pas qu’un arbre le
suit.
38
Je n’arrive pas à leur parler. Pas
entièrement comme je voudrais. Je
laisse des mots derrière les mots –
arrivés mais cachés, en retrait de
l’enterrement.
J’effleure ce que j’écris comme après
une longue journée de travail.
Chaque mot m’essouffle.
51
L’homme qui penche se penche
pour écrire, pour retenir, peut-être,
ce qui était plus penché que lui. Il y
a les bruits que fait quelqu’un dans
mon oreille. Et quelque chose qu’on
a laissé tomber.

[Claire N]

« en retrait de
l’enterrement. »
C’est encore là, je suis troublée

[Samuel_Belkekett]

« L’homme qui penche se penche
pour écrire, pour retenir, peut-être,
ce qui était plus penché que lui. Il y
a les bruits que fait quelqu’un dans
mon oreille. Et quelque chose qu’on
a laissé tomber. »
.
On dirait quelqu’un de constipé qui cherche désespérément à chier un bon coup. Et ce, à l’aide de l’écriture, ce qui constitue une inquiétante étrangeté.
« il y a les bruits que fait quelqu’un dans
mon oreille, quelque chose qu’on
a laissé tomber. »
On devine alors qu’il est enfin arrivé à expulser. Il manque alors un « Ha ! Ça fait du bien. »
C’était le commentaire littéraire du jour du professeur Belkekett…

[Graindorge]

Moi aussi
et
« J’effleure ce que j’écris comme après
une longue journée de travail.
Chaque mot m’essouffle. »

[,]

« sa mémoire n’est qu’un filet d’eau »
« des ordres, des morceaux, des attentes, des fatigues »

[,]

(@Ostros)

[Graindorge]

« Ses mouvements sont simples: ceux d’un oiseau. Il monte, il descend, il ramasse
des brindilles, de le paille, des écorces. Le tout-venant. »

[Samuel_Belkekett]

Le pet est un petit vent d’ouest,
Qui descend par la vallée des fesses,
Et remonte par celle du zizi,
Ou de la zezette !
Il annonce généralement,
La venue du général Caca,
Qui saluera le général Pipi,
Dans le fin fond de la fosse septique…
.
Samuel B.
Tiré de, Mémoire d’un dur à cuir… 1987.

[Dogobay]

Bâtons de la différence entre les bruits

La montagne boîte

de trop d’infini

Viens ici

Je te tutoie

Comment éviter

d’être noué

par la lumière

sinon en sortant

de la nuit avec un

autre nœud

Une mouche flotte

au bout d’un corde

comme un gibet

pendu au cou

d’un pendu

L’espoir ce matin

est l’infini des cordes

Viens ici

Je te tutoie

¤

En chantant

on découpe

sans bouger

les lèvres de ce qui

nous embrasse

car nous avons faim

d’avoir faim

et nous vengeons

le vent

d’être la feuille

qu’il n’a pas choisi

de faire tomber

En jetant

nos yeux dans

le ciel

nous faisons boiter

l’infini

qui ne s’arrête pas

de marcher

comme un mendiant

aveugle

La nuit lui

donne parfois

avec nous

la monnaie

d’une étoile

La beauté

qui se perd

nous aime toujours

de nous

avoir perdus

¤

Nous sommes

si infimes

que tout devient

l’infime de ce que nous

ne pouvons pas

La grandeur

n’est pas grande

lorsqu’on mesure

le monde avec ses lèvres

Mais nous revenons de tout baiser

en laissant une lèvre

à la mesure

que nous ne mesurons pas

¤

Le jour a des doigts

Encore un homme moins

un homme

Le feu tranche le bois

en deux bois

Ce qui avait séparé

la vérité du secret

se tranche lui-même

en une seule vérité

et en un seul secret

Quand une lampe brûle

entre nos épaules

la vérité et le secret

ne font plus

qu’un sommet

sur la montagne

La vérité et le secret

coupent tout couteau

en un seul couteau

la vérité ne coupe

que ce qui coupe

Le secret ne cache que son secret

Le baiser de la vérité

sur le secret fait toujours

surgir une parole

qui publie sa cachette perdue

¤

Le secret tranche

la vérité

en deux vérités

et la vérité tranche

le secret

en deux secrets

(Nous polissons l’eau

pour donner

un miroir

aux oiseaux)

Un feu brûle

entre nos épaules

Septembre marche

rang par rang

et chante les lettres

qui manquent

à l’alphabet

des rochers

Ce chemin est le premier destin

qui descend

de la montagne

Ce chemin est aussi

le second destin

qui monte

de la montagne

Monter ou descendre

n’a pas de sens

pour la montagne

qui ne descend jamais

d’être trop montée

La philosophie

du corbeau

observe la montagne

qui descend

d’elle-même

puis fait voler

le corbeau

sur son dos

en s’arrêtant de devenir le ciel

¤
Serge Pey (1950 -)

[Samuel_Belkekett]

Pas mal !
J’aime beaucoup…
Serge Pey dis-tu ?
Est-ce mon beau poème juste au-dessus qui t’a fait t’en souvenir ?
D’où l’utilité des affinités électives. Voir le roman de Goethe du même titre.

[Graindorge]

Valises entassées
dans la Dyane jaune.
Départ à l’aube
pour des vacances
tout en bas
de la France
au sommet
des Pyrénées.
Tout au long de la route,
la seule musique
du moteur,
citron aigu pressé
en continu dans nos cages
à miel
au fond du pot
de l’abeille au vol lent de papa
et maman reine
du panneau loupé au tournant,
et nous,
sur la banquette en skaï
toute brûlante
de notre impatience,
qui rivions par moments nos quinquets
aux nuages,
aux formes et visages révélés,
qui filions, de la sorte,
sans le savoir,
la métaphore, pour dépasser les bornes.
Morgan Riet• Dyane jaune
P.s: poème déjà partagé en 2025 par Alain M.

[Godot le bègue]

LA SOURCE
*

Sous la fenêtre au noir grillage,
Sans cesse on entend couler l’eau.
On se croirait en un village
Où doucement chante un ruisseau,
Ou bien dans les bois, sur la mousse,
Ouïr la source claire et douce
Qu’aiment le pâtre et le troupeau.
Ô source, coule, coule,
Coule, coule toujours.
Ainsi roule la houle,
Ainsi tombent les jours.
*

La nature, féconde mère,
Abreuve le tigre et l’agneau.
Ils apaisent leur soif entière
Sans jamais tarir le ruisseau.
Le soleil est à tous les êtres ;
Les hommes seuls donnent des maîtres
Aux bois, à l’herbe des coteaux.
*

Quand la neige couvre la terre,
Les loups hurlant au fond du bois,
Devant leur commune misère,
Ont les hasards pour seules lois.
L’homme, sur la grande nature,
Pour quelques tyrans la capture,
Burlesque et naïf à la fois.
*

De toutes les sources du monde,
La seule que rien ne trahit,
Qui, par bouillons, s’élance et gronde,
C’est le sang coulant jour et nuit,
Par les monts et par la vallée.
À ses quatre veines, saignée,
La race humaine, sans répit,
*

Elle saigne, elle saigne encore.
Et la goule société,
Sans cesse, du soir à l’aurore,
De l’aurore au soir, la dévore,
Horrible de férocité.
Et nul encore, sur la mégère,
Afin de délivrer la terre,
D’un bras assez sûr n’a frappé.
*

Pourtant, la fourmilière humaine
Manque d’abri, manque de pain.
On sait que toute plainte est vaine
Des petits qui meurent de faim.
Toute révolte est enchaînée.
La terre semble abandonnée
Au privilège souverain.
*

Ah ! que vienne enfin l’anarchie !
Ah ! que vienne l’égalité !
L’ordre par la seule harmonie,
Le bonheur dans la liberté !
Voici se lever, sur le monde,
Une époque grande et féconde,
Les jours d’un séculaire été.
Cesse, ô source sanglante,
Coulant depuis toujours
Monte, houle géante.
Tombez, heures et jours !
*

Louise MICHEL.
(À travers la Mort.)  (Prison de Vienne, mai 1890)

[Claire N]

Rires, voilà bien comment on ouvre les clôtures d’un parnassien

[graindorge]

« Je suis ambitieuse pour l’humanité ; moi je voudrais que tout le monde fût artiste, assez poète pour que la vanité humaine disparût. »
chère Louise

[Godot le bègue]

Art Poétique
*

De la musique avant toute chose,
Et pour cela préfère l’Impair
Plus vague et plus soluble dans l’air,
Sans rien en lui qui pèse ou qui pose.
*

Il faut aussi que tu n’ailles point
Choisir tes mots sans quelque méprise :
Rien de plus cher que la chanson grise
Où l’Indécis au Précis se joint.
*

C’est des beaux yeux derrière des voiles,
C’est le grand jour tremblant de midi,
C’est, par un ciel d’automne attiédi,
Le bleu fouillis des claires étoiles !
*

Car nous voulons la Nuance encor,
Pas la Couleur, rien que la nuance !
Oh ! la nuance seule fiance
Le rêve au rêve et la flûte au cor !
*

Fuis du plus loin la Pointe assassine,
L’Esprit cruel et le Rire impur,
Qui font pleurer les yeux de l’Azur,
Et tout cet ail de basse cuisine !
*

Prends l’éloquence et tords-lui son cou !
Tu feras bien, en train d’énergie,
De rendre un peu la Rime assagie.
Si l’on n’y veille, elle ira jusqu’où ?
*

Ô qui dira les torts de la Rime ?
Quel enfant sourd ou quel nègre fou
Nous a forgé ce bijou d’un sou
Qui sonne creux et faux sous la lime ?
*

De la musique encore et toujours !
Que ton vers soit la chose envolée
Qu’on sent qui fuit d’une âme en allée
Vers d’autres cieux à d’autres amours.
*

Que ton vers soit la bonne aventure
Éparse au vent crispé du matin
Qui va fleurant la menthe et le thym…
Et tout le reste est littérature.
*
Paul Verlaine – Jadis et Naguère (1884)

[Godot le bègue]

La dernière douane
*

Depuis que le silence

n’est plus le père de la musique

depuis que la parole a fini d’avouer

qu’elle ne nous conduit qu’au silence

les gouttières pleurent

il fait noir et il pleut
dans l’oubli des noms et des souvenirs

il reste quelque chose à dire

entre cette pluie et

Celle qu’on attend

entre le sarcasme et le testament

entre les trois coups de l’horloge

et les deux battements du sang
Mais par où commencer

depuis que le midi du pré

refuse de dire pourquoi

nous ne comprenons la simplicité

que quand le cœur se brise
*
Nicolas Bouvier

Genève, avril 1983

[bibinard]

[graindorge]

Pierres blessées

Parfois l’enfant ne sait pas dire son chagrin,
Mais il entend, le soir, les étranges présages
Qui annoncent aux pierres blessées, à même le sol,
Leur libération, ou il apprend que les pierres
Cœurs brisés, ont parfois l’éclat dur d’un langage.
Le bruit de la mer rugit au vestiaire
— Et un reproche ; mais cela même est rassurant :
Un reproche de moins entre lui et la mort…
Et là, sur le tapis devant la cheminée,
Il regarde l’enfer et voit son avenir
— Qui sait, peut-être une chambre de chauffe ? —
Pourtant l’enfant, je pense, a connu des fous-rires
(On dit que de la vie ce sont les seuls remèdes),
Et puis, n’eût-il pas survécu,
Saurait-il que Rimbaud a connu ces chagrins,
Rimbaud dont l’âge d’homme aussi, comme le sien,
Fut déserté d’amour et privé de langage ? »

Malcolm Lowry

[Godot le bègue]

Contre ceux qui ont le goût difficile
*
Quand j’aurais en naissant reçu de Calliope
Les dons qu’à ses amants cette muse a promis,
Je les consacrerais aux mensonges d’Ésope :
Le mensonge et les vers de tout temps sont amis.
Mais je ne me crois pas si chéri du Parnasse
Que de savoir orner toutes ces fictions.
On peut donner du lustre à leurs inventions :
On le peut, je l’essaie ; un plus savant le fasse.
Cependant jusqu’ici d’un langage nouveau
J’ai fait parler le Loup et répondre l’Agneau;
J’ai passé plus avant : les arbres et les plantes
Sont devenus chez moi créatures parlantes.
Qui ne prendrait ceci pour un enchantement ?
« Vraiment, me diront nos critiques,
Vous parlez magnifiquement
De cinq ou six contes d’enfant. »
Censeurs, en voulez-vous qui soient plus authentiques
Et d’un style plus haut ? En voici : « Les Troyens,
« Après dix ans de guerre autour de leurs murailles,
« Avaient lassé les Grecs, qui, par mille moyens,
« Par mille assauts, par cent batailles,
« N’avaient pu mettre à bout cette fière cité ;
« Quand un cheval de bois, par Minerve inventé,
« D’un rare et nouvel artifice,
« Dans ses énormes flancs reçut le sage Ulysse,
« Le vaillant Diomède, Ajax l’impétueux,
« Que ce colosse monstrueux
« Avec leurs escadrons devait porter dans Troie,
« Livrant à leur fureur ses dieux mêmes en proie :
« Stratagème inouï, qui des fabricateurs
« Paya la constance et la peine. »
« C’est assez, me dira quelqu’un de nos auteurs :
La période est longue, il faut reprendre haleine ;
Et puis votre cheval de bois,
Vos héros avec leurs phalanges,
Ce sont des contes plus étranges
Qu’un Renard qui cajole un corbeau sur sa voix :
De plus il vous sied mal d’écrire en si haut style. »
Eh bien ! baissons d’un ton. « La jalouse Amaryle
« Songeait à son Alcippe, et croyait de ses soins
« N’avoir que ses moutons et son chien pour témoins.
« Tircis, qui l’aperçut, se glisse entre des saules ;
« Il entend la bergère adressant ces paroles
« Au doux zéphyr, et le priant
« De les porter à son amant… »
Je vous arrête à cette rime,
Jean de La Fontaine Dira mon censeur à l’instant,
Je ne la tiens pas légitime,
Ni d’une assez grande vertu ;
*

Remettez, pour le mieux, ces deux vers à la fonte.
« Maudit censeur ! te tairas-tu ?
Ne saurai-je achever mon conte ?
C’est un dessein très dangereux
Que d’entreprendre de te plaire. »
Les délicats sont malheureux :
Rien ne saurait les satisfaire.
*
Jean de La Fontaine

[graindorge]

Toast funèbre
Stéphane Mallarmé

********
Ô de notre bonheur, toi, le fatal emblème !

Salut de la démence et libation blême,
Ne crois pas qu’au magique espoir du corridor
J’offre ma coupe vide où souffre un monstre d’or !
Ton apparition ne va pas me suffire :
Car je t’ai mis, moi-même, en un lieu de porphyre.
Le rite est pour les mains d’éteindre le flambeau
Contre le fer épais des portes du tombeau :
Et l’on ignore mal, élu pour notre fête
Très-simple de chanter l’absence du poëte,
Que ce beau monument l’enferme tout entier :
Si ce n’est que la gloire ardente du métier,
Jusqu’à l’heure dernière et vile de la cendre ,
Par le carreau qu’allume un soir fier d’y descendre
Retourne vers les feux du pur soleil mortel !

Magnifique, total et solitaire, tel
Tremble de s’exhaler le faux orgueil des hommes.
Cette foule hagarde ! elle annonce : Nous sommes
La triste opacité de nos spectres futurs !
Mais le blason des deuils épars sur de vains murs,
J’ai méprisé l’horreur lucide d’une larme,
Quand , sourd même à mon vers sacré qui ne l’alarme ,
Quelqu’un de ces passants, fier, aveugle et muet,
Hôte de son linceul vague, se transmuait
En le vierge héros de l’attente posthume.
Vaste gouffre apporté dans l’amas de la brume
Par l’irascible vent des mots qu’il n’a pas dits.
Le néant à cet Homme aboli de jadis :
« Souvenir d’horizons, qu’est-ce, ô toi, que la Terre ? »
Hurle ce songe ; et voix dont la clarté s’altère,
L’espace a pour jouet le cri : « Je ne sais pas ! »

Le Maître, par un œil profond, a, sur ses pas,
Apaisé de l’éden l’inquiète merveille
Dont le frisson final, dans sa voix seule, éveille,
Pour la rose et le lis, le mystère d’un nom.
Est-il, de ce destin, rien qui demeure ? Non.
Ô vous tous ! oubliez une croyance sombre.
Le splendide génie éternel n’a pas d’ombre.
Moi, de votre désir soucieux, je veux voir,
À qui s’évanouit, hier, dans le devoir
Idéal que nous font les jardins de cet astre,
Survivre pour l’honneur du tranquille désastre
Une agitation solennelle par l’air
De paroles, pourpre ivre et grand calice clair,
Que, pluie et diamant, le regard diaphane
Resté-là sur ces fleurs dont nulle ne se fane,
Isole parmi l’heure et le rayon du jour !

C’est de nos vrais bosquets déjà tout le séjour,
Où le poëte pur a pour geste humble et large
De l’interdire au rêve, ennemi de sa charge :
Afin que le matin de son repos altier,
Quand la mort ancienne est comme pour Gautier
De n’ouvrir pas les yeux sacrés et de se taire.
Surgisse, de l’allée ornement tributaire.
Le sépulcre solide où gît tout ce qui nuit,
Et l’avare silence et la massive nuit.

Stéphane Mallarmé, Le tombeau de Théophile Gautier, 1873

[Godot le bègue]

Sensation
*
Par les soirs bleus d’été, j’irai dans les sentiers,
Picoté par les blés, fouler l’herbe menue :
Rêveur, j’en sentirai la fraîcheur à mes pieds.
Je laisserai le vent baigner ma tête nue.
*

Je ne parlerai pas, je ne penserai rien :
Mais l’amour infini me montera dans l’âme,
Et j’irai loin, bien loin, comme un bohémien,
Par la Nature, — heureux comme avec une femme.
*
Arthur Rimbaud – Cahier de Douai (1870)

[Graindorge]

Ah celui là on l’a déjà partagé mais toujours un plaisir de le relire
Je ne parlerai pas, je ne penserai rien :
Mais l’amour infini me montera dans l’âme,

[Godot le bègue]

A l’attention de François Bégaudeau.
*
O toi, dont la plume s’est faite glaive et cri,
Toi qui dessines l’espoir dans le gris des débris,
Je chante ton nom comme on chante une aurore,
L’amour d’une pensée qui s’éveille et s’élabore.
*

Ton encre est le sang des luttes et des colères,
Le reflet lucide de nos misères singulières,
Tu écris le monde avec un cœur en révolte,
Tandis que le silence, enfin, s’effondre et s’exalte.
*

Aimer ton œuvre, c’est aimer la dissidence,
Le refus du dogme, le refus de l’indolence,
C’est chercher dans tes mots la trace du possible,
Où le peuple debout devient enfin visible.
*

Que ta voix continue de bousculer les salons,
De briser les chaînes et d’ouvrir les horizons,
Car dans l’éclat radical de tes phrases tranchantes,
Se lit la promesse d’une justice vivante.
*
Face au pas cadencé d’un ordre qui s’avance,
Où la dictature en marche étouffe la nuance,
Tu opposes tes mots, remparts de vérité,
Pour sauver les éclats de notre liberté.
*
Hymne à ta rage, hymne à ta lucidité,
Toi qui offres aux lettres la seule vérité :
Celle qui ne courbe jamais le front devant l’ombre,
Et qui rallume le feu quand les jours deviennent sombres
*
Godot le bègue (Que toujours on attend) – Août 2026

[Samuel_Belkekett]

À l’attention de François Bégaudeau.
®®®®®
Ô toi qui par ton ego
Renverse la table,
Du tabula rasa
Au taboulé rasé,
Toi qui rêve de soustraitre le verbe
Au sens de la vie,
Le résultat se voit,
Par tes actes et ta voix,
Nous rendons compte aujourd’hui,
Tu ne fais qu’ajouter à la masse,
Plus de sens, plus de mots,
Rien de plus rien de moins,
Qu’encore plus à comprendre, à saisir,
Se figurer qu’on comprend qu’on saisit,
Rien de plus rien de moins,
Qu’ajouter à la masse,
Plus de sens, plus de verbe.
.
Que la rage du rebelle,
Dans sa prose insurgée,
Entêté de n’être ni vendu ni prostitué,
A l’emprise bourgeoise et moderne,
Ne comprend qu’une chose certaine,
Que le seul et l’unique acte de foi,
Sincère et valeureux,
N’est qu’en définitive,
Imposer son silence.
Sa présence par l’absence.
.
Ô maître que tu fermes ta gueule serait bien là la leçon,
Donnée à toutes, donnée à tous,
Pour bien de notre âme.
.
Samuel B.
Du bienfait du silence…
Début de l’ére posthistorique.

[Graindorge]

De l’équilibre en toute chose
Des vers sont dans le fruit?
Les roses ont des épines, dit?
L’ Ami dit : les épines ont des roses

[Alain m]

regard du déjà-loin, regard oblique
œil lâche du mourant
.
sur ce lit dépeuplé de son propre corps, déjà
.
regard lent, très lent
de la lenteur du partir
.
lent de la lenteur de l’abandon,
lent, dérisoirement nonchalant, très lent
d’un long dépôt de lenteur patiente et aguerrie
.
à peine accusation, à peine même abandon
et reproche à peine, et comme une excuse
.
– parce qu’il faut s’éloigner
dans la politesse des usages,
.
délaisser ce corps absent déjà de soi
.
qui joue déjà l’air de la transparence
.
et s’excuse presque de devenir imperceptible
.
et n’attend rien
.
et pense déjà sa non-pensée
.
– lorsque les arbres encore accrochaient la lumière
lorsque cette fenêtre pouvait s’ouvrir sans que s’engouffre
l’haleine chaude du juillet, ses crocs de chien attendant sur le bord de la rivière sourde que
.
le soleil veuille bien se voiler
.
et ce regard se clore
.
et ce souffle se résoudre
.
– lorsque les arbres murmuraient
.
Jean-Paul Auxeméry• « regard du déjà loin… »

[graindorge]

merci Alain M pour cette découverte

… »lorsque les arbres encore accrochaient la lumière
lorsque cette fenêtre pouvait s’ouvrir sans que s’engouffre
l’haleine chaude du juillet, ses crocs de chien attendant sur le bord de la rivière sourde que
.
le soleil veuille bien se voiler
.
et ce regard se clore »

[Claire N]

Ça me fait un peu peur qu’un jour la vie ne me défende plus

[Alain m]

Ta réserve se défend. C’est peut-être simplement que tout le monde n’a pas le même degré de vitalité.

[Claire N]

« à peine accusation, à peine même abandon
et reproche à peine, et comme une excuse
.
– parce qu’il faut s’éloigner
dans la politesse des usages »
je sais bien qu’elle ne peut pas faire toute sa vie avec moi, je ne lui en veux pas encore je ne promets pas d’être polie ou digne ou conne ou soulagée je ne connais pas encore cette radicalité
Pourtant ces lignes sont calmes – il est des réserves oui si profondes qu’elles bouleversent le quantique à soi

[Claire N]

Quant à soi – j’ai normalement pas des réserves Onfrayennes

[Alain m]

Le parce que n’est pas une invitation à, pas une approbation ni même une condamnation ( on peut le condamner d’ailleurs, moi non), c’est un constat, certes amer mais un constat.

[Claire N]

Oui, il y a un lien sensible entre le parce que ,
L’éloignement
Les « à peine « 
Discret comme un poul filant – un constat oui, calme.

[Claire N]

Mais tu vois Alain, ce qui me fait peur c’est plutôt
Est ce que le moment venu je serai capable de cette manière de mourir ?

[Alain m]

Je ne crois pas que cela te convienne, te corresponde. Il y manque un sourire quelque part, dans les yeux sur les lèvres. Un signe, une expression, un reste de ce que tu auras aimé.

[Claire N]

Je suis touchée – ces lignes sont émouvantes ,et belles et émouvantes

[Claire N]

Mais il me faut maintenant une blague en intraveineuse – je pleure sinon

[Graindorge]

Pardon pour l’intromission. Petite tentative d’intraveineuse et je repars
« Bardella est furieux: pendant des mois, il s’est entraîné à sourire. Pour rien »

[Claire N]

Rire- bah c’est quand même pas mal
C’est une première relation de causalité cohérente qu’il expérimente

[graindorge]

« Ça me fait un peu peur qu’un jour la vie ne me défende plus »
On a beau savoir que. Je n’ai pas dit « croire ». Cette phrase me touche.
Parceque comme le disait la grande philosophe Petula clark  » oui, tout le monde veut aller au Ciel oui mais personne ne veut mourir »
Le poète Juan Ramón Jiménez : je n’ai pas divisé ma vie en jours mais mes jours en vies

[Claire N]

J’aime bien, merci

[Godot le bègue]

Mon amour, si je meurs
*
Mon amour, si je meurs et si tu ne meurs pas,
mon amour, si tu meurs et si je ne meurs pas,
n’accordons pas à la douleur plus grand domaine :
nulle étendue ne passe celle de nos vies.
*
Poussière sur le blé, et sable sur les sables
l’eau errante et le temps, et le vent vagabond
nous emportaient tous deux comme graine embarquée.
Nous pouvions dans ce temps ne pas nous rencontrer.
*
Et dans cette prairie où nous nous rencontrâmes,
mon petit infini, nous voici à nouveau.
Mais cet amour, amour, est un amour sans fin,
*
et de même qu’il n’a pas connu de naissance
il ignore la mort, il est comme un long fleuve,
il change seulement de lèvres et de terre.
*
Pablo Neruda – La Centaine d’amour (1959)

[Godot le bègue]

L’enterrement de Pablo Neruda

[graindorge]

Juan Ramón Jiménez 1881 – 1958 Prix Nobel de Littérature en 1956
*
Ay !

Instants où le demain

ne compte pas ; où tout s’achève

aujourd’hui ; et nous sommes prêts

à tout, peu importe à quoi,

ni avec quoi !

Comme se hausse

notre être ; que nous sommes grands,

alors ! Comme nous sommes seuls !

…Et comme nous manque peu

et l’homme, et dieu !

[Godot le bègue]

La Java des Bombes Atomiques
.
Mon oncle un fameux bricoleur
Faisait en amateur des bombes atomiques
Sans avoir jamais rien appris
C’était un vrai génie question travaux pratiques
Il s’enfermait toute la journée
Au fond de son atelier pour faire ses expériences
Et le soir il rentrait chez nous
Et nous mettait en transes
En nous racontant tout:
“Pour fabriquer une bombe “A”
Mes enfants croyez-moi
C’est vraiment de la tarte
La question du détonateur
Se résout en un quart d’heure
C’est de celles qu’on écarte
En ce qui concerne la bombe “H’
C’est pas beaucoup plus vache
Mais une chose me tourmente
C’est que celles de ma fabrication
N’ont qu’un rayon d’action
De trois mètres cinquante
Il y a quelque chose qui cloche là-dedans
J’y retourne immédiatement !”
Il a bossé pendant des jours
Tachant avec amour d’améliorer le modèle
Quand il déjeunait avec nous
Il dévorait d’un coup sa soupe aux vermicelles
On voyait à son air féroce
Qu’il tombait sur un os
Mais on n’osait rien dire
Et puis un soir pendant le repas
Voilà Tonton qui soupire et qui s’écrie comme ça:
“À mesure que je deviens vieux
Je m’en aperçois mieux
J’ai le cerveau qui flanche.
Soyons sérieux, disons le mot
C’est même plus un cerveau
C’est comme de la sauce blanche
Voilà des mois et des années
Que j’essaie d’augmenter
La portée de ma bombe
Et je ne me suis pas rendu compte
Que la seule chose qui compte
C’est l’endroit où elle tombe
Il y a quelque chose qui cloche là-dedans
J’y retourne immédiatement
Sachant proche le résultat
Tous les grands chefs d’état
Lui ont rendu visite
Il les reçut et s’excusa de ce que sa cagna
Était aussi petite
Mais sitôt qu’ils sont tous entrés
Il les a enfermés en disant “soyez sages”
Et quand la bombe a explosé
De tous ces personnages il n’est plus rien resté
Tonton devant ce résultat ne se dégonfla pas
Et joua les andouilles
Au tribunal on l’a traîné et devant les jurés
Le voilà qui bafouille:
“Messieurs c’est un hasard affreux
Mais je jure devant Dieu
Qu’en mon âme et conscience
En détruisant tous ces tordus
Je suis bien convaincu
D’avoir servi la France”
On était dans l’embarras
Alors on le condamna et puis on l’amnistia
Et le pays reconnaissant l’élut immédiatement
Chef du gouvernement.
.
Boris Vian (1955)

[Graindorge]

Juan Ramón Jiménez 1881 – 1958 Prix Nobel de Littérature en 1956
*
Ay !

Instants où le demain

ne compte pas ; où tout s’achève

aujourd’hui ; et nous sommes prêts

à tout, peu importe à quoi,

ni avec quoi !

Comme se hausse

notre être ; que nous sommes grands,

alors ! Comme nous sommes seuls !

…Et comme nous manque peu

et l’homme, et dieu !

[OQTF]

Olivier Barbarant sur la poésie

Olivier Barbarant

[Graindorge]

Et vous n’auriez pas un poème à partager de lui OQTF?

[Godot le bègue]

Voici chère Graindorge pour vous servir…
*
« Le temps est un voleur »
.
Le temps est un voleur qui ne rend jamais
Ce qu’il a pris. Il vole les matins clairs,
Les rires d’enfants, les mots tendres, les larmes,
Et laisse en échange un peu de cendre et d’hiver.
.
Il vole les amours, les rêves, les promesses,
Les livres jamais lus, les routes sans retour,
Les étoiles filantes, les nuits trop pressées,
Et nous rend vieux, lassés, sans même un atour.
.
Mais parfois, dans l’ombre où son vol se déploie,
Il laisse choir un fruit mûr, un rire d’enfant,
Une main qui se tend, une voix qui se noie
Dans le creux de l’oreille, un instant seulement.
.
Alors on croit qu’il rend, qu’il a des remords,
Mais c’est encore un vol : il nous vole la mort.

[Godot le bègue]

« La nuit n’est pas ce que tu crois »
.
La nuit n’est pas ce que tu crois,
Un linceul noir, un drap sans couture.
Elle est l’écrin où tout se tait,
Où le monde se fait murmure.
.
Elle est l’heure où les ombres dansent,
Où les souvenirs s’allongent,
Où le temps se fait plus lent,
Où les mots deviennent songes.
.
La nuit n’est pas ce que tu crois,
Un vide où tout se dissout.
Elle est l’espace où tout se tisse,
Où l’aube se prépare en secret.

[Godot le bègue]

Allez un dernier en ce jour finissant…
*
« Liberté conditionnelle »
.
On m’a donné la liberté
Comme on donne un vieux manteau :
Trop grand, trop lourd, trop usé,
Qui gratte aux coudes et pèse aux épaules.
.
Je marche avec, je la traîne,
Je la pose le soir, épuisé.
Elle n’est pas à moi vraiment,
Elle est à ceux qui l’ont donnée.
.
Un jour, peut-être, je m’en irai
Sans la rendre, sans un merci.
Mais elle me suivra quand même,
Comme une ombre qui ne me quitte.
.
(Extrait de « Un grand instant », 2010)

[,]

« qu’elle dit qu’elle a vu »
j’aime bien ce petit exemple qu’il prend chez Racine
au début j’ai pensé : on a bien « c’est çui qui l’dit qui l’est »
mais non c’est pas pareil
« qu’elle dit qu’elle a vu » c’est concaténé

[,]

non, imbriqué

[OQTF]

A partir de 20’08, Barbarant lit ses propres poèmes. Je pense que c’est intéressant d’entendre sa voix et ce qu’il dit de son rapport à la matérialité des mots, de leur ré-incarnation à travers l’écriture poétique, dans les vingt minutes qui précèdent. Je lis très peu de poésie, mais la sienne m’a attrapé par une forme de présence au monde, matérielle, sensible.
Ma première impression est celle d’une évidence que je cherche à creuser en continuant de le lire (j’en suis à son journal -1986-1998- qui est vraiment intéressant, très incarné).

[Graindorge]

Je n’ai vécu vraiment qu’au pilori de choses

Un réveil par exemple peuplé d’émois face aux paupières

pleines de rêves

La pulpe des songes réfugiée dans les lèvres qui vous frôlent

et s’en vont

Et quand la silhouette après tourne l’angle de la rue

Le premier matin de juillet soudain qui vous écorche

Vous explique ce qu’est vraiment la vie

Je n’ai jamais aimé que du temps suspendu

Aux corniches des toits que le soleil allume

Les cris des martinets comme un collier rompu

Tout ce qui ne vaut pas et personne n’en parle

Tant c’est sans prix sans poids sans importance aucune

Que les nuées plus ou moins peignées

Si je reviens faites de moi une page tournée

La lettre qu’on n’expédie pas

N’allez pas déranger un messie pour qu’on m’ôte mes bandelettes

Qui sait en sortant de sa nuit de quoi Lazare aurait rêvé

Être brin d’herbe terre sèche ou bien pierre aux margelles

des puits

Je ne veux pas de la grandeur ni de la vision retrouvée

Et d’avance je vous préviens je ne tiendrai pas sur mes jambes

Je suis un miracle raté

Faites de moi moins qu’une moustache de chat

Dans la nuit qui frétille un trébuchet pour des flocons

faites de moi moins au moins que moi-même

Un cil qu’on chasse d’une joue

Ou au bord d’une bouche en M

Que je voudrais en minuscule.

[Graindorge]

Grand merci à Godot et à OQTF
Malheureusement je n’ai pas réussi à partager tout le poème de Barbarant  » Complainte en cas de résurrection « 

[Graindorge]

Mieux comme ça :
COMPLAINTE EN CAS DE RÉSURRECTION – Le Bordel des poètes https://share.google/eVqDOnQs13lIZKPoT

[Graindorge]

 » faites de moi moins qu’une moustache de
chat »
Encore gratitude pour cette découverte
Godot le bègue et OQTF

[Godot le bègue]

La Rose et le Réséda
*
Celui qui croyait au ciel
Celui qui n’y croyait pas
Tous deux adoraient la belle
Prisonnière des soldats
Lequel montait à l’échelle
Et lequel guettait en bas
Celui qui croyait au ciel
Celui qui n’y croyait pas
Qu’importe comment s’appelle
Cette clarté sur leur pas
Que l’un fut de la chapelle
Et l’autre s’y dérobât
Celui qui croyait au ciel
Celui qui n’y croyait pas
Tous les deux étaient fidèles
Des lèvres du coeur des bras
Et tous les deux disaient qu’elle
Vive et qui vivra verra
Celui qui croyait au ciel
Celui qui n’y croyait pas
Quand les blés sont sous la grêle
Fou qui fait le délicat
Fou qui songe à ses querelles
Au coeur du commun combat
Celui qui croyait au ciel
Celui qui n’y croyait pas
Du haut de la citadelle
La sentinelle tira
Par deux fois et l’un chancelle
L’autre tombe qui mourra
Celui qui croyait au ciel
Celui qui n’y croyait pas
Ils sont en prison Lequel
A le plus triste grabat
Lequel plus que l’autre gèle
Lequel préfère les rats
Celui qui croyait au ciel
Celui qui n’y croyait pas
Un rebelle est un rebelle
Deux sanglots font un seul glas
Et quand vient l’aube cruelle
Passent de vie à trépas
Celui qui croyait au ciel
Celui qui n’y croyait pas
Répétant le nom de celle
Qu’aucun des deux ne trompa
Et leur sang rouge ruisselle
Même couleur même éclat
Celui qui croyait au ciel
Celui qui n’y croyait pas
Il coule il coule il se mêle
À la terre qu’il aima
Pour qu’à la saison nouvelle
Mûrisse un raisin muscat
Celui qui croyait au ciel
Celui qui n’y croyait pas
L’un court et l’autre a des ailes
De Bretagne ou du Jura
Et framboise ou mirabelle
Le grillon rechantera
Dites flûte ou violoncelle
Le double amour qui brûla
L’alouette et l’hirondelle
La rose et le réséda
.
Louis Aragon

[Godot le bègue]

La voie américaine
.
1
.
Je suis un grand américain

Je suis presque nationaliste à ce sujet !

J’aime l’Amérique à la folie !

Mais j’ai peur de retourner en Amérique

J’ai même peur d’aller chez American Express—
.
2
.
Ils sont Chrétiens Frankensteiniens en Amérique

dans leurs campagnes du dimanche

Ils mettent la peur du Christ à l’Amérique

sous leurs tentes dans leurs campagnes du dimanche

Ils rendent les vieilles dames folles du Christ en Amérique

Ils diffusent le don de guérison et la peur de l’enfer

en Amérique sous leurs tentes dans leur dimanche

à la campagne

Ils quittent leurs tentes et apportent leur Christ

dans les stades d’Amérique dans leur dimanche

à la campagne

Ils demandent salle comble et tous sortent

pour leur Christ dans les stades d’Amérique

Ils les reçoivent pendant leur dimanche et samedi

à la campagne

Ils leur demandent de s’avancer et de tomber sur les genoux

car ils sont tous coupables et ils arrivent

avant

coupables et tombent à genoux en pleurant leur

culpabilité

suppliant d’être sauvés O Seigneur O Seigneur dans leur lundi

mardi mercredi jeudi vendredi samedi

et campagne du dimanche
.
3
.
C’est une époque où aucun homme n’est extrêmement merveilleux

C’est une époque où la bêtise rock

dépasse la 5e colonne en tant que seul ennemi en Amérique

C’est une époque où l’ignorance est un bon Ameri-con

l’ignorance n’est excusée que là où il en est ainsi

ce n’est pas le cas en Amérique
.
L’homme n’est pas coupable Christ n’est pas à craindre

Je te dis que l’American Way est un monstre hideux

mangeant le Christ en le transformant en Oreos et en Dr Pepper

sacrement de sa bouche immonde

Je te dis que le diable se fait passer pour Christ en Amérique

Les éducateurs et prédicateurs américains sont les dictateurs mentaux

des faux renseignements, ils ne permettront pas à l’Amérique

d’être intelligente

ils permettront seulement à la mort de rendre l’Amérique intelligente

Les éducateurs et les communicateurs sont les laquais du

À l’américaine

Ils asservissent l’esprit des jeunes

et les jeunes sont des esclaves consentants (mais pas pour longtemps)

car qui doit douter de l’American Way

n’est-ce pas le chemin?
.
Le devoir de ces éducateurs n’est pas différent

du devoir d’un contremaître d’usine

La production de répliques fait réfléchir tous les jeunes

habillez-vous de la même façon croyez de la même façon faites de même

Ensemble, c’est la Voie Americaine

Les quelques grands éducateurs en Amérique sont faibles et impuissants

Ils respectent et soutiennent ainsi la Voie Américaine

Les guerres ont vu de tels hommes qui méprisaient les choses pour eux-mêmes

mais n’ont rien fait et ce sont les plus dangereux

Dangereux car leur intelligence n’est pas niée

et ainsi donne la foi aux jeunes

qui croient légitimement en leur intelligence

Fume cette cigarette les médecins fument cette cigarette

et les médecins savent

Les éducateurs savent mais ils n’osent pas dire leur savoir

La victoire qu’est l’homme s’attriste dans ce pétrin

La jeunesse ne peut connaître que la victoire de la naissance

tout le reste est enrayé jusqu’à ce que la mort soit victoire finale

et à cela un miséricordieux

Si l’Amérique tombe, ce sera la faute de ses éducateurs

prédicateurs communicateurs

L’Amérique d’aujourd’hui est la plus grande menace de l’Amérique

Nous sommes vieux quand nous sommes jeunes

L’Amérique est toujours nouvelle, le monde est toujours nouveau

Le sens du monde est la naissance pas la mort

La croissance est allée dans la mauvaise direction

La vraie direction grandit toujours jeune

Dans ce sens ce qui grandit vieillit

Une erreur étrange une erreur étrange et triste

car c’est devenu une vieille chose

alors que tout le reste autour est nouveau

Les fusées ne la rajeunissent pas—

Et qu’est-ce qui a décidé l’Amérique à se développer ?

Je ne sais pas, je ne peux que m’en tenir à l’étrangeté de l’homme

Et l’Amérique est devenue la Voie Américaine —

Être jeune, c’est être toujours déterminé sans limites

Grandir, c’est savoir limiter le manque de but

Chaque âge est un nouvel âge

Comme c’est scandaleux que quelque chose de vieux et triste

du pré-âge incorpore chaque nouvel âge—

Dois-je dire que la Déclaration d’Indépendance est ancienne ?

Oui je dis ce qui était bon pour 1789 n’est pas bon pour 1960

C’était juste et nouveau de dire que tous les hommes ont été créés égaux

parce que c’était une lumière alors

Mais aujourd’hui c’est tragique de le dire

aujourd’hui cela devrait être un fait—

L’homme est sur terre depuis longtemps

On pourrait penser qu’avec sa manie de croissance

il aurait, maintenant, dépassé des choses telles que

constitutions manifestes codes commandements

qu’il pourrait bien vivre dans le monde sans eux

et savoir instinctivement vivre et être

— car qu’est-ce que l’être sinon la faculté d’aimer ?
.
N’était-ce pas le vrai but de la croissance, l’amour ?

N’était-ce pas le Christ ?

Mais l’homme est étrange et grandit où il veut

et passe tout à la craie jusqu’au destin quel qu’il soit—

L’Amérique sonne avec une telle étrangeté

C’est devenu quelque chose d’étrange et

l’américain est un bon exemple de cette croissance folle

Le garçon homme grosse viande de bébé

comme si l’utérus était tourné vers l’arrière

donnant naissance à un vieil homme

La victoire qu’est l’homme ne permet pas à l’homme

de couronner son accomplissement empirique avec la mort

Les Aztèques l’ont fait en arrachant les jeunes cœurs

au sommet de leur puissance

Les Américains le font en nourrissant leurs petits à la

Voie

Car ce n’est pas l’Espagnol qui a tué les Aztèques

mais l’Aztèque qui a tué l’Aztèque

Rome est la preuve que la Grèce est la preuve que toute l’histoire est la preuve

La victoire ne permet pas la dégénérescence

Ce ne seront pas les communistes qui tueront l’Amérique

non mais l’Amérique elle-même—

La Voie Américaine ce triste processus fou

n’est pas dirigé par un homme ou une organisation

C’est un monstre né de lui-même existant de lui-même

Les hommes qui sont employés par ce monstre

sont employés sans le savoir

Ils résident dans les échelons supérieurs de l’intelligence

Ce sont les éducateurs les psychiatres les ministres

les écrivains les politiciens les communicateurs

les riches le monde du divertissement

Et certains suivent et chantent la Voie parce que sincèrement

ils croient qu’elle est bonne

Et certains la croient sainte et y deviennent des petits hommes

Certains y sont simplement pour être dedans

Et la plupart y sont pour l’or

Ils ne voient pas la Voie comme un monstre

Ils la voient comme la « bonne vie »

Qu’est-ce la Voie ?

La Voie est née du rêve américain un

cauchemar-

L’état des Américains aujourd’hui comparé aux Américains

du 18ème siècle prouve le cauchemar—

Pas Franklin pas Jefferson qui parle pour l’Amérique aujourd’hui
.
mais d’étranges hommes d’industrie aux cols rouges

et les gaffeurs du show business

Bizarre! Effrayant! Mickey Mouse est assis sur le trône

et Hollywood a une vaste offre—

Les jeunes du lycée pourraient-ils sérieusement envisager

une photo de George Washington et « Herman Borst »

le célèbre comédien de boîte de nuit ensemble à Vallée

La Forge?

Vieux vieux et décadent disparue la dignité

le soleil américain semble se diriger vers la tombe

O que la jeunesse puisse le soulever à nouveau

L’avenir dépend uniquement des jeunes

L’avenir est la propriété des jeunes

Ce que les jeunes savent, l’avenir le saura

Ce qu’ils sont et font le futur sera et fera

Ce qui a été fait ne doit pas être refait

La Voie Américaine le permettra-t-elle ?

Non.

Je vois dans chaque American Express

et dans tous les centres militaires d’Europe

Je vois le même visage le même son de voix

les mêmes vêtements la même démarche

Je vois les mères et les pères non

différents entre eux

Des répliques

Non seulement ils parlent, marchent et pensent de la même manière

mais ils ont le même visage

Qu’est-ce que cette chose monstrueuse?

Quels régiments un tel peuple ?
.
Comme c’est étrange le jeu de la nature sur l’Amérique

Lincoln serait vivant aujourd’hui ?

il ne pourrait jamais être élu président, pas avec ses

regards-

En effet les américains sont des bébés tous dans l’étreinte

de Maman Voie

Ike n’a-t-il pas, lorsqu’il s’est rendu à l’ambassade américaine à

Paris il y a un an, dit au staff : « Tout va bien, il suffit de boire

du Coca Cola, et tout ira bien. »

C’est vrai et c’est enregistré

La publicité américaine n’appelait-elle pas à la CONVIVIALITÉ ?

pas orgiaquement comme l’appel d’aujourd’hui

ni comme moyen d’endiguer la violence

C’est vrai, et c’est enregistré.

Les centres militaires en Europe ne sont-ils pas des ghettos ?

Ils en sont, et comme c’est triste comme c’est perdu !

Les kiosques PX sont remplis de bandes dessinées

Les films de l’armée ont toujours Doris Day

Qu’est-ce qui fait qu’un peuple se serre ainsi ?

Pourquoi ne peuvent-ils pas être universels ?

Qui les a ainsi sentis ?

C’est sérieux! Ni je ne me moque ni je déteste

Je ne peux que sentir une vaste conspiration folle !

L’impuissance, c’est tout !

Ils sont pris, pris dans la Voie—

Et ceux qui cherchent à sortir du Chemin

ne peuvent pas

Les Beats en sont un bon exemple

Ils abandonnent les habitudes de la Voie

pour acquérir par eux-mêmes leurs propres habitudes

Et ils deviennent aussi distincts qu’enrégimentés et perdus

dans le flux principal

car la Voie a de nombreux débouchés

comme un serpent à plusieurs tentacules—

Il n’y a pas moyen de s’écarter

La seule issue est la mort de la Voie

Et qu’est-ce qui tuera la Voie sinon une nouvelle conscience

Quelque chose de grand, de nouveau et de merveilleux doit arriver

libérer l’homme de cette bête

C’est une bête qu’on ne peut ni voir ni même comprendre

Car c’est l’état de nos esprits

Dieu à quel point tout cela semble proche de la science-fiction

Comme si une puissance d’une autre planète

s’était incorporée dans l’esprit de nous tous

cela se pourrait bien

Car comme je la vis, je jure que l’Amérique ne ressemble pas à mon

Amérique
.
Les américains sont un grand peuple

Je demande un grand et merveilleux événement

qui les libère de la Voie

et fasse d’eux un glorieux peuple déterminé une fois

de plus

Je ne sais pas si cet événement est mérité

ou même possible

Je ne peux que soutenir que l’homme est la victoire de la vie

Et je tiens fermement à l’homme américain
.
Je vois debout sur la peau de la Voie

L’Amérique aussi fière et victorieuse que St.

Michael au cou de Lucifer déchu—
.
Gregory Corso

[Godot le bègue]

Gregory Nunzio Corso (1930 – 2001)

[Godot le bègue]

« Si je meurs »
.
Si je meurs
et que tu marches le long du rivage,
enlève tes chaussures
et sens, avec la plante de tes pieds,
une plage qui se balance en toi.
Dresse les autels pour mes larmes, rends sacré
le sentier de tes pas dans le sable.
Réveille-moi de mon sommeil
comme un bateau de pêche, ou comme
des voiles qui n’embrassent que les vents
qui avaient autrefois caressé tes paupières.
Prends une profonde inspiration :
c’est ainsi que la nature éprouve l’amour
qui vit dans tes poumons.
Lève-toi contre la fureur des tempêtes
avec le baiser qui a survécu
entre tes lèvres.
Ouvre tes bras et tends-toi
au-delà du ciel et de l’horizon :
les mouettes se perdent dans l’immensité de l’océan.
Tes paumes en sont les ports.
Mon cœur, là, dans leurs plumes,
comme il dirige vers toi
un désir brûlant.
Les vents m’ont appris à ne pas craindre pour toi—
car tu as façonné tes épaules en
berceaux, les apprivoisant pour dormir.
.
Alaa Al-Qatrawi – Poétesse palestinienne

[Renaud Bigorre]

Deux singes de Brueghel
Wislawa Szymborska
(trad. : Piotr Kaminski)
—
Voilà comment se rêve mon grand rêve du bac :
Assis à la fenêtre, deux singes enchaînés ;
au-delà, le ciel vole
et se baigne la mer.
–
C’est l’oral de l’histoire des hommes.
Je bafouille, je rame.
–
Un singe, l’air ironique, observe toute la scène,
et l’autre dort ; je pense,
mais quand à la question répond un long silence,
il me souffle les réponses
d’un tintement doux de sa chaîne.

[Godot le bègue]

«Drames à venir»
.
je voudrais l’unité du

corps avec lui-même des

organes de la rate

de l’intestin du foie

que chacun cesse de fonctionner séparément

je voudrais que cette page de livre vole

jusqu’à moi

je ne m’en irais pas vers elle
.
il faut vivre la vie comme elle vient

même si ça fait battre le cœur dissymétrique
.
c’est en avant, c’est devant nous

c’est avant la naissance

c’est après la nuisance
.
Pierre Andreani

[Graindorge]

des

organes de la rate

de l’intestin du foie

que chacun cesse de fonctionner séparément »
Cher Pierre Andreani
ce sera peut- être une bonne nouvelle pour vous d’apprendre que les organes du corps ne fonctionnent jamais, JAMAIS séparément. Ils sont tous interdépendants et solidaires les uns des autres. Jamais de nananèreu entre eux.

[bibinard]

geu meuh dizet biain queue iana khy pançêt havaiq l’heure b…

[Samuel_Belkekett]

Et quand ils dysfonctionnent, ils dysfonctionnent tous en même temps.

[Graindorge]

Esclafade!

[Godot le bègue]

Du songe universel
.
Du songe universel notre pensée est faite;
Et le dragon était consulté du prophète,
Et jadis, dans l’horreur des antres lumineux,
Entr’ouvrant de leur griffe ou tordant en leurs noeuds
D’effrayants livres pleins de sinistres passages,
Les monstres chuchotaient à l’oreille des sages.
.
Victor Hugo ·Toute la lyre (1888)

[Godot le bègue]

Foule sentimentale
Oh la la la vie en rose
Le rose qu’on nous propose
D’avoir les quantités d’choses
Qui donnent envie d’autre chose
Aïe, on nous fait croire
Que le bonheur c’est d’avoir
De l’avoir plein nos armoires
Dérisions de nous dérisoires car
Foule sentimentale
On a soif d’idéal
Attirée par les étoiles, les voiles
Que des choses pas commerciales
Foule sentimentale
Il faut voir comme on nous parle
Comme on nous parle
Il se dégage
De ces cartons d’emballage
Des gens lavés, hors d’usage
Et tristes et sans aucun avantage
On nous inflige
Des désirs qui nous affligent
On nous prend faut pas déconner dès qu’on est né
Pour des cons alors qu’on est
Des foules sentimentales
Avec soif d’idéal
Attirées par les étoiles, les voiles
Que des choses pas commerciales
Foule sentimentale
Il faut voir comme on nous parle
Comme on nous parle
On nous Claudia Schieffer
On nous Paul-Loup Sulitzer
Oh le mal qu’on peut nous faire
Et qui ravagea la moukère
Du ciel dévale
Un désir qui nous emballe
Pour demain nos enfants pâles
Un mieux, un rêve, un cheval
Foule sentimentale
On a soif d’idéal
Attirée par les étoiles, les voiles
Que des choses pas commerciales
Foule sentimentale
Il faut voir comme on nous parle
Comme on nous parle
Foule sentimentale (la vie en rose)
On a soif d’idéal (le rose qu’on nous propose)
Attirée par les étoiles, les voiles (d’avoir les quantités d’choses)
Que des choses pas commerciales (qui donnent envie d’autre chose)
Foule sentimentale (on nous fait croire)
Il faut voir comme on nous parle (que le bonheur c’est d’avoir)
Comme on nous parle (de l’avoir plein nos armoires)
Foule sentimentale (dérision de nous, dérisoires)
On a soif d’idéal (il se dégage)
Attirée par les étoiles, les voiles (le rose qu’on nous propose)
Que des choses pas commerciales (des gens lavés, hors d’usage)
Foule sentimentale (et tristes et sans aucun avantage)
Il faut voir comme on nous parle (on nous inflige)
Comme on nous parle (des désirs qui nous affligent)
Foule sentimentale (on nous Claudia Schiffer)
On a soif d’idéal (on nous Paul-Loup Sulitzer)
Attirée par les étoiles, les voiles (on nous fait l’caractère)
Que des choses pas commerciales (d’avoir les quantités d’choses)
Foule sentimentale (qui donnent envie d’autre chose)
Il faut voir comme on nous parle
Comme on nous parle.
.
Alain Souchon

[graindorge]

Absence

*

Quelques gouttes de pluie ont frappé à la vitre
et j’ai soudain senti combien tu me manquais;
Nous habitons pourtant la même ville
Sans pour ainsi dire nous voir jamais.
Ce matin j’ai l’impression que l’automne
débute avec de drôles d’idées:
pas de cigognes dans le ciel morne,
pas d’arcs-en-ciel après l’ondée.
Une phrase d’Héraclite, il me semble,
m’est revenue je ne sais trop comment:
«Les gens éveillés vivent ensemble;
ceux qui dorment, séparément.»
En quel mauvais rêve avons-nous été engloutis
pour ne plus pouvoir nous réveiller?
A la vitre ont frappé quelques gouttes de pluie
et j’ai soudain senti combien tu me manquais.
^*
(Ismaïl Kadaré)

[Godot le bègue]

Simple poème
.
la mer allée la mer dynamitée fulgurante visage bleu jaune rouge final explosé éternité explose exit l’éternité c’est la mer allée la mer métallique la fin du road-movie l’unique idéologie la réflexion de la lumière la surenchère d’éclats la profusion des lueurs la mécanique de l’intelligence la fluidité des expériences la voiture très sixties la Loire traversée à pieds la mer la mer au bout l’extravagance de la mer l’exactitude de la trahison le tiroir-caisse de l’épicerie les yachts inutiles les slogans disloqués la publicité en faillite la route nationale et la Méditerranée et la fulgurance dynamitée de l’éternité les explications vives l’ennui sur la plage et la ligne de hanche l’amertume sanglée sur la robinsonnade fortuite la déconstruction des fluidités la surenchère des questions et le sel des images une autre histoire en contre-plongée les gestes ridicules du couple blasé la nécessité de gagner sa vie le bord de mer le bord de mer la tonalité explicite de l’indifférence la maison fonctionnelle et toute la déliquescence de la matière-terre les derniers galets et le suicide orchestré par la caméra la définition rimbaldienne du réel et la facilité de nos pas les morceaux de ciel et l’éloquence de la mer retrouvée, retrouvée puis allée avec l’éternité des textes morts et la faconde des héros la pliure du travelling et la France du nord au sud une certaine capacité à l’adaptation rectiligne et des livres achetés d’occasion avec des vinyles et des risques et puis la mer allée la mer dimensionnée la mer collectionnée et la femme déjà partie la structuration du voyage et la mer déjà allée et l’éternité retrouvée et la fulgurance de l’art et des revolvers et la beauté des corps et l’inexploitation de la souffrance l’éternité les atermoiements de l’éternité et nos visages sans fond quand Anna Karina devient la conscience du temps et la folie facilitée par la mer quand toute la dynamite recouvre le visage et que la mer est une sculpture aléatoire un agrément de l’espace-temps la tergiversation des mémoires brunes alors l’éternité alors la mer alors le cinéma tel qu’il se vit le cinéma explosé la matière-terre la matière-mer la réunification des décalages et l’éternité-image le cinéma outre-visage et l’éternité facultative l’éternité plurielle l’éternité structure le cinéma comme un outrage d’éternité l’image cadrée de mer le visage dynamité le texte incrusté la déréalisation conséquente du crime.
.
Anne Barbusse
à propos de Jean-Luc Godard, Pierrot le fou, 1965.

[Siné]

Le dormeur du val.

[Godot le bègue]

Pièces
.
Ton éclat de rire

Résonne comme une

Brisure

Sur le vasistas

Qui nous laissait apercevoir

La vie à l’extérieur de nous

La vérité

Et nous en protégeait.
.
La vitre laisse passer le grand air

Froid.
.
La déception se lit dans leurs regards

Et le mien est triste.
.
Il faudra mettre une couverture

Sur les remords

Ou colmater

Les souvenirs

Mais nous avons déjà la pneumonie.
.
Tes paroles tissent à la hâte

Une écharpe pour mes regrets
.
Elle est verte et pleine de trous

Et je vois à travers sans effort

La vie à l’extérieur de nous

La vérité

L’absence de remords.
.
Et je l’accepte.
.
Car même bien couverts

Les nous

Tombent souvent malade en hiver

Quand on laisse le vasistas ouvert

Et nous étions nus.
.
Au moins

Au pire

Tu m’as offert

Une écharpe verte

Et pleine de trous

– Souvent, on casse le vasistas –

Alors je me serre contre nous
.
Lucie Boulangé

[Godot le bègue]

jacques a dit
.
si tu recules assez loin du bourdonnement

si tu observes les ombres s’agiter si tu n’écoutes plus

ni ton voisin ni la télévision ni le bruit de leur pas

un pas cadencé cent-vingt battements minutes

dans le rang des pantins assignés tu verras comme tout est ridicule

éloigné de la sève des forêts primaires assis, debout, couché

perdu j’ai pas dit Jacques a dit couvre ta bouche décolle tes oreilles

baisse la tête et baise les pieds petite chose au crâne évidé

compagnon fidèle de la ploutocratie (tu jappes et secoues la queue)

qui paie son Iphone au prix du PIB du burundi tu verras

comme les ombres aux yeux crevés se sont perdues dans la tempête

plus rien n’a la saveur de la terre

après la pluie
.
Laetitia Secq

[Godot le bègue]

Février
.
Dehors l’hiver en train d’œuvrer,
Neige en tournis.
Tu t’es muré — mouche enfermée
Dans l’ambre — à vie.
.
Et tu te tais ; et elle, et moi ;
Et avec lui ;
Que l’ennemi n’entende pas,
Pire — l’ami.
.
En ordre ils vont mettre tout ça,
Le beau troupeau.
Bien sûr, « je ne l’ai pas lu, moi,
Mais j’ai mon mot ».
.
Et le démon sème l’effroi,
Ressort ses brutes.
Le temps est long, or revoilà
Février rude.
.
Les loups balaient le monde entier,
Leur peste court.
Reste donc mouche en février :
Aveugle et sourd.
.
Et qu’aucun mot qui te viendrait
Ne sonne humain,
Février. Sortons l’encre. Mais
Pour pleurer — rien.
.
Evguenia (« Jénia ») Berkovitch est dramaturge, metteuse en scène, librettiste, traductrice, et poétesse russe.
Février 2023

[graindorge]

deux ou trois poèmes de Michaux qui a perdu son amour dans un incendie.
*
Nous deux encore, Henri Michaux
*

Air du feu, tu n’as pas su jouer.
Tu as jeté sur ma maison une toile noire. Qu’est-ce que cet opaque partout ? C’est l’opaque qui a bouché mon ciel. Qu’est-ce que ce silence partout ? C’est le silence qui a fait taire mon chant.
L’espoir, il m’eût suffi d’un ruisselet. Mais tu as tout pris. Le son qui vibre m’a été retiré.
Tu n’as pas su jouer. Tu as attrapé les cordes. Mais tu n’as pas su jouer. Tu as tout bousillé tout de suite. Tu as cassé le violon. Tu as jeté une flamme sur la peau de soie.
Pour faire un affreux marais de sang.
Son bonheur riait dans son âme. Mais c’était tout tromperie. Ca n’a pas fait long rire.
Elle était dans un train roulant vers la mer. Elle était dans une fusée filant sur le roc. Elle s’élançait quoiqu’immobile vers le serpent de feu qui allait la consumer. Et fut là tout à coup, saisissant la confiante, tandis qu’elle peignait sa chevelure, contemplant sa félicité dans la glace.
Et lorsqu’elle vit monter cette flamme sur elle, oh…
Dans l’instant la coupe lui a été arrachée. Ses mains n’ont plus rien tenu. Elle a vu qu’on la serrait dans un coin. Elle s’est arrêtée là-dessus comme sur un énorme sujet de méditation à résoudre avant tout. Deux secondes plus tard, deux secondes trop tard, elle fuyait vers la fenêtre, appelant au secours.
Toute la flamme alors l’a entourée.
Elle se retrouve dans un lit, dont la souffrance monte jusqu’au ciel, jusqu’au ciel, sans rencontrer de dieu… dont la souffrance descend jusqu’au fond de l’enfer, jusqu’au fond de l’enfer sans rencontrer de démon.
L’hôpital dort. La brûlure éveille. Son corps, comme un parc abandonné..
Défenestrée d’elle-même, elle cherche comment rentrer. Le vide où elle godille ne répond pas à ses mouvements.
Lentement, dans la grange, son blé brûle.
Aveugle, à travers le long barrage de souffrance, un mois durant, elle remonte le fleuve de vie, nage atroce.
Patiente, dans l’innommable boursouflé elle retrace ses formes élégantes, elle tisse à nouveau la chemise de sa peau fine. La guérison est là. Demain tombe le dernier pansement. Demain…

Air du sang, tu n’as pas su jouer. Toi non plus, tu n’as pas su. Tu as jeté subitement, stupidement, ton sot petit caillot obstructeur en travers d’une nouvelle aurore.
Dans l’instant elle n’a plus trouvé de place. Il a bien fallu se tourner vers la Mort.
A peine si elle a aperçu la route. Une seconde ouvrit l’abîme. La suivante l’y précipitait.
On est resté hébété de ce côté-ci. On n’a pas eu le temps de dire au revoir. On n’a pas eu le temps d’une promesse.
Elle avait disparu du film de cette terre.

**
Lou
Lou
Lou, dans le rétroviseur d’un bref instant
Lou, ne me vois-tu pas ?
Lou, le destin d’être ensemble à jamais
dans quoi tu avais tellement foi
Eh bien ?
Tu ne vas pas être comme les autres qui jamais plus ne font signe, englouties dans le silence.
Non, il ne doit pas te suffire à toi d’une mort pour t’enlever ton amour.
Dans la pompe horrible
qui t’espace jusqu’à je ne sais quelle millième dilution
tu cherches encore, tu nous cherches place
Mais j’ai peur
On n’a pas pris assez de précautions
On aurait dû être plus renseigné,
Quelqu’un m’écrit que c’est toi, martyre, qui va veiller sur moi à présent.
Oh ! J’en doute.
Quand je touche ton fluide si délicat
demeuré dans ta chambre et tes objets familiers que je presse dans mes mains
ce fluide ténu qu’il fallait toujours protéger
Oh j’en doute, j’en doute et j’ai peur pour toi,
Impétueuse et fragile, offerte aux catastrophes
Cependant, je vais à des bureaux, à la recherche de certificats gaspillant des moments précieux qu’il faudrait utiliser plutôt entre nous précipitamment tandis que tu grelottes attendant en ta merveilleuse confiance que je vienne t’aider à te tirer de là, pensant « A coup sûr, il viendra
« il a pu être empêché, mais il ne saurait tarder
« il viendra, je le connais
« il ne va pas me laisser seule
« ce n’est pas possible
« il ne vas pas laisser seule, sa pauvre Lou…
Je ne connaissais pas ma vie. Ma vie passait à travers toi. Ca devenait simple, cette grande affaire compliquée. Ca devenait simple, malgré le souci.
Ta faiblesse, j’étais raffermi lorsqu’elle s’appuyait sur moi.
Dis, est-ce qu’on ne se rencontrera vraiment plus jamais ?
Lou, je parle une langue morte, maintenant que je ne te parle plus. Tes grands efforts de liane en moi, tu vois ont abouti. Tu le vois au moins ? Il est vrai, jamais tu ne doutas, toi. Il fallait un aveugle comme moi, il lui fallait du temps, lui, il fallait ta longue maladie, ta beauté, ressurgissant de la maigreur et des fièvres, il fallait cette lumière en toi, cette foi, pour percer enfin le mur de la marotte de son autonomie.
*
Tard j’ai vu. Tard j’ai su. Tard, j’ai appris « ensemble » qui ne semblait pas être dans ma destinée. Mais non trop tard.
Les années ont été pour nous, pas contre nous.
Nos ombres ont respiré ensemble. Sous nous les eaux du fleuve des événements coulaient presque avec silence.
Nos ombres respiraient ensemble et tout en était recouvert.
J’ai eu froid à ton froid. J’ai bu des gorgées de ta peine.
Nous nous perdions dans le lac de nos échanges.
Riche d’un amour immérité, riche qui s’ignorait avec l’inconscience des possédants, j’ai perdu d’être aimé. Ma fortune a fondu en un jour.

Aride, ma vie reprend. Mais je ne me reviens pas. Mon corps demeure en ton corps délicieux et des antennes plumeuses en ma poitrine me font souffrir du vent du retrait. Celle qui n’est plus, prend, et son absence dévoratrice me mange et m’envahit.
*
J’en suis à regretter les jours de ta souffrance atroce sur le lit d’hôpital, quand j’arrivais par les corridors nauséabonds, traversés de gémissements vers la momie épaisse de ton corps emmailloté et que j’entendais tout à coup émerger comme le « la » de notre alliance, ta voix, douce, musicale, contrôlée, résistant avec fierté à la laideur du désespoir, quand à ton tour tu entendais mon pas, et que tu murmurais, délivrée « Ah tu es là ».
Je posais ma main sur ton genou, par-dessus la couverture souillée et tout alors disparaissait, la puanteur, l’horrible indécence du corps traité comme une barrique ou comme un égout, par des étrangers affairés et soucieux, tout glissait en arrière, laissant nos deux fluides, à travers les pansements, se retrouver, se joindre, se mêler dans un étourdissement du cœur, au comble du malheur, au comble de la douceur.
Les infirmières, l’interne souriaient ; tes yeux pleins de foi éteignaient ceux des autres.
*
Celui qui est seul, se tourne le soir vers le mur, pour te parler. Il sait ce qui t’animait. Il vient partager la journée. Il a observé avec tes yeux. Il a entendu avec tes oreilles.
Toujours il a des choses pour toi.
Ne me répondras-tu pas un jour ?
*
Mais peut-être ta personne est devenue comme un air de temps de neige, qui entre par la fenêtre, qu’on referme, pris de frissons ou d’un malaise avant-coureur de drame, comme il m’est arrivé il y a quelques semaines. Le froid s’appliqua soudain sur mes épaules je me couvris précipitamment et me détournai quand c’était toi peut-être et la plus chaude que tu pouvais te rendre, espérant être bien accueillie ; toi, si lucide, tu ne pouvais plus t’exprimer autrement. Qui sait si en ce moment même, tu n’attends pas, anxieuse, que je comprenne enfin, et que je vienne, loin de la vie où tu n’es plus, me joindre à toi, pauvrement, pauvrement certes, sans moyens mais nous deux encore, nous deux…

[Godot le bègue]

Pour Faire le Portrait d’une Femme
.
Peindre d’abord une cage

Avec une porte fermée

Peindre ensuite

Quelque chose de doux

Les paupières baissées des amants

Mi-closes à la découverte de l’autre

Mi-ouvertes au chemin d’eux-mêmes

d’elles-mêmes
.
Peindre ensuite un poignard

Et danser jusqu’à ce que les cieux s’ouvrent

Pour la Femme

Placer ensuite une bouteille de vin blanc

Sur son lit

Sans rien dire

Sans bouger
.
Parfois la femme s’allonge

Sur son lit en buvant le verre de vin blanc

Mais elle peut aussi décider de s’enfuir

Et disparaître pour toujours
.
Lucienne Mc Kirdy

[Godot le bègue]

La Colère est debout au milieu d’une place
Inspiré de Jacques Prévert
.
Au milieu d’une place,

la colère vous appelle

quand on passe
.
Elle est debout

dans une robe rouge

portant une affiche

pour la lutte générale
.
Elle fume

Sa jeunesse, enroulée par une feuille

et vous appelle quand on passe

ou simplement elle vous fait signe
.
Il ne faut pas la regarder

Il ne faut pas l’écouter

Il faut passer
.
Faire comme si elle n’existait pas

comme vous faites à toutes les femmes

qui ne vous plaisent pas
.
Comme si on ne la voyait pas

Comme si on n’entendait pas son appel

Il faut presser le pas
.
Si vous la regardez

Si vous l’écoutez

Elle vous fait signe et rien, personne

Ne peut vous empêcher d’aller

vous mettre à ses épaules

près d’elle
.
Alors elle vous appelle et crie

Et vous vous mettez debout révolutionnairement

Et la femme continue à crier

Et vous criez du même cri

Harmonieusement

Plus vous criez plus vous vous mettez droit

Rigidement

Plus vous criez plus vous vous mettez droit

Inébranlablement

Et vous restez là

Debout tout droit

Pleurant sur la place

vos cris révolutionnaires
.
Lucienne Mc Kirdy

[Graindorge]

Les lampadaires s’allument

A voix basse

La marée monte
Alain Kervern

[Godot le bègue]

Votre Honneur,
Je dois le constater :
Tout est réellement ainsi,
Et il n’y a rien à débattre ici,
.
Et nos arguments, c’est vrai, se ressemblent toujours.
Parce que de l’enquête, à chaque fois,
Nous entendons le même ensemble de formules vides.
Et naturellement, nous répondons la même chose.
.
Tout continue de se répéter et se répéter.
Je ne sais plus par où commencer ni comment nous battre.
Écrire un plaidoyer et le chanter en bouriate ?
Vendre dedans des intégrations publicitaires ?
.
À chaque fois qu’on nous amène, Sveta et moi, ici,
Nous espérons. Mais rien jusque-là.
En tant que citoyennes, nous comptons sur la justice.
Mais chaque fois, c’est le jour du Porc-Épic.
.
À une question, il existe une réponse.
Et nous la donnons. Parfois par vidéo, parfois comme maintenant en direct.
Sur la possibilité de fuite, qui n’existe pas.
Sur la pression sur les témoins, qui n’existent pas.
.
Et sur le fait que je ne peux fuir nulle part avec ce bracelet.
Dans ce drame, je reste jusqu’au bout.
Et continuer des activités criminelles, je ne le peux toujours pas,
Parce que je ne les ai jamais commencées.
.
Je suis en Russie sous enquête.
Et de ses filets, je ne peux m’échapper, même si je le voulais.
J’ai toujours deux enfants malades,
Qu’on prive encore une fois de leur enfance.
.
Seize ans d’orphelinat. À eux deux.
Et voilà enfin : une maison, la sécurité, leur maman.
Vous ne pouviez pas me torturer et les torturer ?
Simplement ne pas torturer — c’est déjà beaucoup.
.
J’ai toujours le même logement à Moscou.
Et l’adresse est la même, facile à mémoriser.
C’est juste les grand-mères. Avant mon arrestation, j’en avais deux.
Et maintenant une. Dans un mois, elle en aura quatre-vingt-dix. (J’espère.)
.
Et l’enquête n’a toujours rien pu creuser.
Malgré toutes les ressources et tous les moyens.
Et personne ne se presse toujours de fermer
Cette affaire de complexité particulière.
.
Cette affaire est morte. Voilà. Son chant est chanté.
On ne peut la sauver ni par expertise, ni par interrogatoire, ni par des paroles.
Écoutez, en neuf mois on aurait pu engendrer un expert entier.
Il en serait sorti complètement formé.
.
Peut-être qu’on arrêterait déjà les châtiments publics ?
Nous ne sommes pas dans les années 80, et derrière les fenêtres ce n’est pas un parlement.
La différence entre une enquête et un règlement de comptes, c’est
De prouver, non pas de punir.
.
Mais l’enquête est satisfaite, tout s’est arrangé si facilement.
C’est commode, vraiment. L’affaire n’avance pas — nous restons en prison.
Cette stratégie, c’est pour les vrais héros.
L’adversaire n’est pas venu au combat — donc il est invincible.
.
Votre Honneur, nous n’avons pas choisi nous-mêmes ce chemin.
Et notre route ne s’appelle pas confortable.
Vous comprenez, quand l’essence ne change pas,
L’artiste ne peut que travailler la forme.
.
Et l’essence ne changera pas. Il ne peut y avoir d’essences différentes ici.
N’importe quel enfant vous le dira, peu importe lequel.
En tant que citoyennes, nous comptons sur des juges justes.
C’est un peu trop tôt pour les bourreaux.
.
Mais je crois toujours que vous n’en êtes pas un.
Que pour vous, c’est aussi un choix sérieux et honnête.
Et si ce choix s’est manifesté en vous,
Cela signifie que nous pouvons toujours attendre des surprises.
.
Je vais terminer maintenant, je n’ai pas quatre tomes.
Malheureusement, je n’ai même pas deux cahiers.
Mais s’il n’y a pas d’espoir dans le choix des mots,
Il reste à miser sur leur ordre.
.
En fin de compte, la nouvelle année est arrivée.
Le dragon a volé. Ni araignée, ni ver, ni poisson muet.
Je vous prie, souvenez-vous du miracle et de la loi.
Ce sont presque des synonymes. Voilà. Merci.
.
Allocution au tribunal — Jénia Berkovich (janvier 2024)
.
Ce texte est remarquable par son ironie douce et amère, son humanité, et son appel implicite à la conscience du juge. Les références à ses enfants, ses grand-mères, et l’absence totale de preuves créent une pression émotionnelle immense sous une forme poétique. La fin avec le dragon du Nouvel An (référence à la tradition russe) est particulièrement touchante.

Condamnées à six ans de prison pour une pièce de théâtre.

[Graindorge]

Yannis RITSOS, un poète grec communiste.

***

LES CHOSES ÉLÉMENTAIRES

***

De façon maladroite, avec une grosse aiguille, du gros fil,

il coud les boutons du manteau. Il parle tout seul :

As-tu mangé ton pain ? As-tu dormi tranquillement ?

As-tu pu parler ? Tendre la main ?

T’es-tu souvenu de regarder par la fenêtre ?

As-tu souri lorsqu’on a frappé à la porte ?

S’il y a toujours la mort, elle est seconde.

La liberté toujours est la première 

[Godot le bègue]

La tolérance des corbeaux :

[Godot le bègue]

« La mort vient nombreuse, vient des problèmes résolus sur les cartes, de dispositions bien ordonnées,
d’angles de tir élevés, dirigés.
La mort vient d’outils innocents
que des enfants pourraient aimer, garder sous leurs oreillers, qui empalent innocemment n’importe quelle chair.
Après la chute de la chair, l’esprit s’éteint ; la pensée quitte l’esprit, et
les projets, concentrés sur le but désiré, sont interrompus.
Le poison progresse dans les nerfs et
la chute de la discipline est accomplie. Le corps n’attend plus que la tolérance des corbeaux. »
.
Charles Donnelly, La tolérance des corbeaux

[Godot le bègue]

Pas seulement de passage
.
Hier, une étoile a dit
à la petite lumière dans mon cœur :
Nous ne sommes pas seulement des passagers
de passage.
.
Ne meurs pas. Sous cet éclat
certains errants continuent
de marcher.
.
Tu as été créée d’abord par amour,
alors ne porte rien d’autre que l’amour
pour ceux qui tremblent.
.
Un jour, tous les jardins ont germé
de nos noms, de ce qui restait
de cœurs languissants.
.
Et depuis qu’elle a atteint sa maturité, cette langue ancienne
nous a appris comment guérir les autres
avec notre nostalgie,
comment être un parfum céleste
pour détendre leurs poumons serrés : un soupir de bienvenue,
un souffle d’oxygène.
.
Doucement, nous passons sur les blessures,
comme une gaze intentionnelle, un soupçon de soulagement,
une aspirine.
.
Ô petite lumière en moi, ne meurs pas,
même si toutes les galaxies du monde
se referment.
.
Ô petite lumière en moi, dis :
Entre dans mon cœur en paix.
Tous, entrez !
.
Hiba Abu Nada
Elle était une brillante poétesse, romancière et éducatrice palestinienne, née en 1991 à La Mecque. Elle a été tuée le 20 octobre 2023 dans un bombardement aérien israélien sur sa maison à Khan Younès, dans la bande de Gaza. Elle n’avait que 32 ans.

[Godot le bègue]

Tiens bon, ô mon pays
.
Ô ! Comme nous sommes seuls ! Tous les autres ont gagné leurs guerres et toi, tu as été laissée dans ta boue, stérile.

Darwish, ne sais-tu pas ? Aucune poésie ne rendra au solitaire ce qui a été perdu, ce qui a été volé.

Comme nous sommes seuls ! C’est un nouvel âge d’ignorance. Maudits soient ceux qui nous ont divisés dans la guerre et qui ont marché ensemble à ton enterrement.

Comme nous sommes seuls ! Cette terre est un marché ouvert, et tes grands pays ont été vendus aux enchères, disparus !

Comme nous sommes seuls ! C’est un âge d’insolence, et personne ne se tiendra à nos côtés, jamais.

Ô ! Comme nous sommes seuls ! Efface tes poèmes, anciens et nouveaux, et toutes ces larmes. Et toi, ô Palestine, tiens bon.
.
Hiba Abu Nada

[graindorge]

la terre de Palestine tient bon. Ce sont ses enfants qui tombent
Paix à ton âme Hiba

[Godot le bègue]

Refuge
.
Je vous accorde refuge
dans l’invocation et la prière.
Je bénis le quartier et le minaret
qu’ils les protègent de la roquette,
.
depuis l’instant
où elle n’est que l’ordre d’un général
jusqu’à ce qu’elle devienne
un raid.
.
Je vous accorde refuge, à vous et aux petits,
ces petits qui,
par leurs sourires,
détournent la course de la roquette
avant qu’elle ne touche le sol.
.

Je vous accorde refuge, à vous et aux petits,
ces petits endormis comme des poussins blottis dans leur nid.
.
Ils ne glissent pas vers des rêves en dormant.
Ils savent que la mort rôde à l’extérieur de la maison.
.
Les larmes de leurs mères sont désormais des colombes
qui les suivent, s’étirant derrière
chaque cercueil.
.
J’accorde refuge au père,
le père des petits qui maintient la maison droite
quand elle penche sous les bombes.
Il supplie l’instant de la mort :
« Aie pitié. Laisse-moi encore un peu de temps.
Pour eux, j’ai appris à aimer ma vie.
Accorde-leur une mort
aussi belle qu’ils le sont. »
.
Je vous accorde refuge
contre la douleur et la mort,
refuge dans la gloire de notre siège,
ici, dans le ventre de la baleine.
.
Nos rues, à chaque bombe, chantent la gloire de Dieu.
Elles prient pour les mosquées et les maisons.
Et chaque fois que le bombardement commence au Nord,
nos supplications s’élèvent au Sud.
.
Je vous accorde refuge
contre la blessure et la souffrance.
.
Par les mots des Écritures sacrées,
je protège les oranges de la piqûre du phosphore
et les ombres des nuages de la brume toxique.
.
Je vous accorde refuge dans la certitude
que la poussière se déposera,
et que ceux qui se sont aimés et sont morts ensemble
riront un jour.
.
Hiba Abou Nada

[Urdanivia]

Cesar Vallejo(Poète Péruvien, 1892-1938)
VO:

Piedra negra sobre una piedra blanca

Me moriré en París con aguacero,
un día del cual tengo ya el recuerdo.
Me moriré en París -y no me corro-
tal vez un jueves, como es hoy, de otoño.

Jueves será, porque hoy, jueves, que proso
estos versos, los húmeros me he puesto
a la mala y, jamás como hoy, me he vuelto,
con todo mi camino, a verme solo.

César Vallejo ha muerto, le pegaban
todos sin que él les haga nada;
le daban duro con un palo y duro

también con una soga; son testigos
los días jueves y los huesos húmeros,
la soledad, la lluvia y los caminos…

César Vallejo, Poemas humanos, 1939.

Français:

Pierre noire sur une pierre blanche

Je mourrai à Paris par temps de pluie,
un jour dont j’ai déjà le souvenir.
Je mourrai à Paris – pourquoi rougir –
en automne, un jeudi, comme aujourd’hui.

Un jeudi, car aujourd’hui que, jeudi,
je prose ces vers, j’ai mis au martyre
mes humérus, et jamais, pour finir,
je fus plus seul, en chemin, qu’aujourd’hui.

César Vallejo est mort, ils frappaient
tous sur lui sans qu’il ne leur ait rien fait;
ils cognaient dur avec un bâton, dur

avec une corde aussi ; sont témoins
les jours, jeudi et les os humérus,
la solitude, la pluie, les chemins.

Poèmes humains, 1939. Traduction Jacques Ancet.

[Godot le bègue]

La prostituée du coin de la rue elle porte en elle un pays de citronnelle et de jacarandas en fleurs
.
mais personne ne s’en souvient pas même elle
.
c’est trop loin
.
douze ans à Kaduna ou Kinshasa peu importe c’est là-bas d’une frontière à l’autre quand on arrive ici on devient flou on devient de là-bas on est à la fois si proche qu’on nous palpe aux seins et si loin qu’on a beau faire le tapin cramponnée au bitume du trottoir on reste d’ailleurs
.
c’est une chance d’être exotique ça attire bien mais ça paie moins
.
on vient tâter du pays on va aux noires comme on va au bar on dit qu’elles ont les cuisses fermes que la sueur aux épices c’est comme le vin chaud ça fait bander plus vite
.
on profite on tire on se tire un coup aux noires ou au bar c’est toujours en coup de vent du moment qu’on trinque à la passe interraciale puis qu’on fait des lois pour jeter après la marchandise avec la capote sale
.
j’observe ce petit manège de minuit-pute pense à notre assemblée nationale
et je reste de pierre gargouille citoyenne avec en souvenir mes douze ans d’enfant sage
.
Hélène Miguet
Extrait de Gargouilles,
paru aux éditions « Sous le sceau du tabellion »

[Carpentier]

La vie
c’est des virgules
à l’infini
de Certain Noé P., de Montreuil, il a 8 ans –
(publié sur une affiche du métro, dans le cadre du grand prix de poésie ratp)
Peut-être le gagnant?

[Carpentier]

oublié un c sur mon mail, bon
(j’espère que mes lunettes m’attendent bien au boulot)
doigts croisés, sinon je les ai paumées hier, sur le chemin, quand je les ai échangées pour celles de soleil
– tout ça pour les porter en serre-tête, en plus
pffff, n’importe Carpentier, vraiment –
prends rdv chez le coiffeur et fais comme d’hab: coupe tout.

[Graindorge]

Tellement mimi le poème de Noé!
J’aime bien le deuxième aussi: très ancré dans le réêê:
cette histoire de lunettes, de serre-tête, d’inquiète,
Et cette future fin tragique des cheveux jugés coupables de la possible perte de lunettes.
Blague à part : c’est casse-pieds de pas retrouver les lunettes

[Carpentier]

viens sans doute en pas mal de têtes le générique des hors séries qui décline, façon comptines, un j’ai perdu mes lunettes de coquette
J’en ai une autre paire, jamais portée ou quasi même si fabriquée sur une correction plus récente
car elles me filent la gerbe, elles aussi (pourquoi elles aussi? tout va bien, non? ah oui oui c’est vrai)
Des progressives mal mesurées ou que sais-je qui focalisent sur 1 cm2 net max, tu imagines le truc?
Tout le reste de mon champ de vision est déformée
(même pu besoin de boire un peu de cidre pour pas voir net)
Vais plutôt me louer un exo-squelette Decath tiens,

[Graindorge]

Moi j’ai une paire pour protéger des reflets bleus des ordis. Finalement c’est pas la panacée alors je les bouge pas, toujours à la même placer dans leur joli boîtier. Et je m’en sers pour chercher mes lunettes du quotidien car j’ai la mauvaise habitude de les laisser traîner partout.

[Godot le bègue]

« Un oiseau a niché dans mon dos, sous l’épaule gauche, entre l’omoplate et la septième vertèbre dorsale. Depuis le commencement de cette cohabitation, je me questionne sur la nature hybride de mon corps. Je regarde le ciel avec un air de connivence. Je me tourne souvent pour adopter la perspective de l’oiseau. »
.
Anna Milani
(Extrait de Géographies de steppes et de lisières, 2022)

[Auteur]

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